Capítulo 7

—Tiene tus ojos —dijo Leah en voz baja, observando la expresión de Nathaniel mientras procesaba todo—. Exactamente tus ojos. Gris con ese toque azul cuando la luz los toca de cierta manera.

Nathaniel no dijo nada, solo la miró como si estuviera tratando de reorganizar cada pieza de su vida en los últimos tres años.

—¿Qué más? —Su voz salió áspera—. Cuéntamelo todo.

Leah sacó su teléfono, abrió su galería de fotos—la que tenía miles de imágenes de Noah porque era ese tipo de madre—y se lo pasó a través de la mesa.

La foto en la pantalla era de la semana pasada: Noah en el parque, cubierto de lodo después de una búsqueda entusiasta de "tesoros" (rocas), sonriendo con esa sonrisa traviesa que derretía el corazón de Leah cada vez.

Nathaniel tomó el teléfono con manos que temblaban ligeramente. Miró la foto. Luego hizo zoom. Luego deslizó a la siguiente imagen. Y la siguiente.

—Dios —murmuró—. Se parece... puedo ver mi foto de tercer grado en él.

—Espera a que sonría. Es tu sonrisa exacta. Lado izquierdo levantándose un poco más alto que el derecho.

—Mi madre siempre dijo que eso me hacía ver como un pequeño tramposo.

—Tu madre tenía razón. —Leah se permitió una sonrisa pequeña—. Noah usa esa sonrisa cuando está tratando de negociar más tiempo antes de dormir o un libro extra.

Nathaniel siguió deslizando. Noah en su primer día de guardería. Noah cubierto de pastel de cumpleaños en su segundo cumpleaños. Noah dormido en el sofá con un libro sobre dinosaurios abierto en su pecho.

—¿Le gustan los dinosaurios? —preguntó Nathaniel.

—Obsesionado. Puede nombrar al menos veinte especies diferentes. A mí me costó trabajo con cinco.

—A mí me encantaban los dinosaurios cuando era niño. —Sus ojos no dejaban la pantalla—. Mi padre me llevaba al Museo de Historia Natural cada sábado. Pasábamos horas en la sala de fósiles.

—Noah llora cada vez que visitamos porque no puede tocar los esqueletos.

Nathaniel se rio—un sonido corto, sorprendido, casi doloroso. —¿Cuándo es su cumpleaños?

—Primero de diciembre. Llegó exactamente en su fecha de parto. Siempre puntual, incluso entonces.

—Primero de diciembre —repitió Nathaniel—. Eso significa que fue concebido...

—Esa noche. Sí. —Leah sostuvo su mirada—. No hubo nadie más, Nathaniel. Antes o después. Solo tú.

Algo pasó por su rostro—demasiadas emociones para nombrar—antes de que volviera su atención al teléfono.

—¿Qué más debería saber?

Leah tomó un sorbo de agua, organizando sus pensamientos. —Es verbal. Demasiado verbal, a veces. Pregunta 'por qué' sobre literalmente todo. Su comida favorita son los nuggets de dinosaurio, que insiste que saben mejor que los nuggets normales aunque sean exactamente lo mismo. Odia usar calcetines. Tiene miedo de los truenos pero pretende que no. Y...

Se detuvo, su garganta apretándose.

—¿Y? —presionó Nathaniel suavemente.

—Y hace una semana, me preguntó sobre su padre por primera vez. Realmente preguntó, no solo notó que otros niños tienen papás. Quiso saber dónde estabas. Por qué no sabías sobre él. Si pensaba que le agradarías.

Nathaniel cerró los ojos. —¿Qué le dijiste?

—Que te había encontrado. Que ibas a conocerlo pronto. —Leah hizo una pausa—. Le dije que ibas a amarlo.

—Por supuesto que voy a amarlo. —Nathaniel abrió los ojos, y estaban brillantes—. Es mi hijo.

El mesero apareció, probablemente para tomar su orden, tomó una mirada a la tensión en la mesa, y retrocedió discretamente.

—Quiero conocerlo —dijo Nathaniel—. Pronto. Ahora, si fuera posible.

—Está durmiendo. Son casi las nueve.

—Mañana entonces.

—Nathaniel...

—No me pidas que espere, Leah. —Su voz era firme pero con un toque de súplica—. Ya perdí tres años. Tres cumpleaños. Primeras palabras. Primeros pasos. Todo. No me pidas que espere un día más.

Leah entendía. Por supuesto que entendía. Pero también conocía a su hijo.

—No es tan simple como solo... presentarte. Noah tiene tres años. No entiende conceptos complejos. Necesitamos hacer esto cuidadosamente.

—¿Entonces cómo? —Nathaniel se inclinó hacia adelante—. Dime cómo hacemos esto y lo haré. Lo que sea que necesites.

Leah lo pensó. Había leído suficientes artículos sobre coparentalidad, sobre presentar nuevas figuras paternas, sobre transiciones. La teoría era simple. La práctica era aterradora.

—Comenzamos lento —dijo finalmente—. Un encuentro casual. El parque, tal vez, o algún lugar donde Noah se sienta cómodo. Lo presento como... como un amigo de mami del trabajo. Lo dejamos suceder naturalmente.

—¿Y luego?

—Y luego vemos cómo reacciona Noah. Si responde bien, empezamos a pasar más tiempo juntos. Construimos una relación. Y cuando el momento sea correcto, le decimos la verdad.

—¿Cuánto tiempo tomará eso?

—No lo sé. Semanas, tal vez. Un mes.

—Leah...

—Sé que es mucho pedir. —Ella extendió la mano a través de la mesa, deteniéndose justo antes de tocar la de él—. Pero Noah tiene que venir primero. Su bienestar emocional, su comodidad, su seguridad. No podemos simplemente dejarte caer en su vida y esperar que entienda.

Nathaniel miró su mano, luego sus ojos. —¿Y nosotros?

—¿Nosotros?

—Tú y yo. ¿Qué somos mientras hacemos esto?

Era la pregunta que Leah había estado evitando incluso pensar.

—No lo sé —admitió—. Co-padres, eventualmente. Pero ahora mismo... ahora mismo somos dos personas tratando de averiguar cómo navegar una situación imposible.

—¿Eso es todo? —Algo en sus ojos la desafió—. ¿Solo una situación imposible?

—Nathaniel, no podemos...

—¿No podemos qué? ¿Reconocer que todavía hay algo entre nosotros? Porque lo hay, Leah. Lo ha habido desde el momento en que entré en esa sala de conferencias.

—Lo que hay entre nosotros no importa —dijo Leah, aunque su corazón protestó la mentira—. Lo que importa es Noah.