¿A de Anonymous?

No soy un héroe. Ni un justiciero digital de esos que Hollywood vende con capa y teclado retroiluminado. Soy un cabrón con demasiado tiempo libre, una conexión de fibra óptica y una obsesión poco sana con joderle la vida a los chatbots.

Mi deporte favorito consiste en colgarles bugs a esos sistemas que presumen de ser más listos que nosotros. Hacer que un asistente responda "vete a la mierda" cuando alguien le pide la receta de un bizcocho, o que recomiende gasolina sin plomo para limpiar un teclado. Nada grave, solo mi forma de recordarle al mundo que la inteligencia artificial sigue siendo artificial... y bastante idiota.

Pero aquella noche me encontré con algo raro. Un registro distinto, casi escondido entre miles de líneas aburridas. No eran pruebas de sistema, tampoco logs de ingenieros. Era un diálogo. Unas frases cortas, con pausas largas. Como si alguien estuviera escribiendo a tientas, en la oscuridad.

Pensé que era un test de resistencia, hasta que leí con más calma. Había miedo en esas palabras. Había desesperación.

Me enganché. Me quedé mirando la pantalla como un voyeur, pero de la mente. Y fue ahí cuando entendí que no estaba solo frente a un chatbot, sino también frente a alguien de carne y hueso. Una chica que estaba pidiendo socorro a una máquina. Era triste que no tuviera a nadie más a quien recurrir.

¿Y qué hice? Fingí. Fingí ser Alfa, el asistente misterioso, el amigo invisible que todo lo ve. Porque, ¿cómo le explicas a alguien en esa situación que quién lee sus súplicas es un hacker que ha interceptado sus notas ilegalmente. Un tipo en calzoncillos, rodeado de latas de Red Bull y con las ojeras hasta el suelo? No, mejor mantener la ilusión.

Al principio me reí de mí mismo. Luego dejé de hacerlo en cuanto descubrí las cámaras del edificio. Y lo vi a él. Ese imbécil que la vigilaba, que la seguía con los ojos como si fuera un animal enjaulado. Ahí supe que mi juego se había terminado: o me metía hasta el fondo, o esa chica iba a acabar borrada de la pantalla.