Capítulo 8. Pequeños desajustes en el trabajo.

Diana.

Coloqué el último documento en una pila perfectamente ordenada, y me aseguré de tener bien puesta la sonrisa profesional que tanto había practicado frente al espejo. “Un abogado debe inspirar confianza; una sonrisa en el lugar y el momento adecuado vale tanto como una buena defensa,” solía decirme mi padre, mostrando precisamente esa sonrisa que tan bien le había servido en sus mejores tiempos.

—Señora Claude, me alegra verla —dije, levantándome para ofrecerle asiento con la mejor combinación de cordialidad y firmeza que pude reunir—. Hemos conseguido algunas pruebas bastante elocuentes sobre la... eh... inclinación de su marido por ciertos ambientes, digamos, menos convencionales. Agregamos todo al expediente, revisamos su querella, y tenemos lo necesario para reclamar una compensación digna.

Mónica, con un brillo codicioso en la mirada, se inclinó hacia adelante.

—¿Y el mantenimiento de por vida?

Tragué la risa que intentó salir y le respondí con seriedad.

—No quiero darle falsas esperanzas. La manutención de por vida no será posible, ya que la otra parte tiene sus propios argumentos, y bastante sólidos. Lo que sí podemos conseguir es una compensación adecuada; eso será suficiente para que no se vaya sin nada.

—¡¿Como?¡ ¿Solo una compensación miserable? Bueno, yo realmente quería contratar al señor Virchow —respondió, haciendo un puchero y entrelazando los dedos como si fuera a rogarle al cielo—. Con su experiencia y sus contactos, una pensión estaría asegurada, pero como está tan ocupado, él mismo me recomendó que viniera a ti. Espero no haberme dejado convencer en vano.

Me costó mantener la sonrisa en su sitio mientras mi mente explotaba: ¡Esta muñeca de silicona, criada en los excesos, todavía quiere presumir de la vida que no le pertenece! No necesitaba informarme de los horarios de Virchow; no era su caso. Los precios de sus servicios duplicaban los míos y solo trataba con peces tan gordos que hasta sus billeteras necesitaban dietas. A esta Mónica no parecía molestarle que, con su actitud y sus escándalos, lo único que le deparaba el futuro era terminar en brazos de un banquero con pelo canoso. Era aún joven y, sí, atractiva, pero lo suficientemente imprudente como para arriesgarse a que el glamour que ahora la protegía, fuera a quedar tan manchado como su apellido.

—Mi experiencia me permite asegurarle que logrará una compensación justa. Además, el señor Virchow y yo mantenemos comunicación constante sobre cada uno de los pasos que vamos a dar.

Por dentro, pensaba: Virchow debe de estar partiéndose de la risa al imaginarte a ti en cualquier juzgado. Si hasta el nombre de Claude lo llevas puesto como un accesorio de diseñador...

—Mañana presentaremos una contrademanda y se la enviaremos a su marido —me levanté y le di una sonrisa concluyente, indicando que nuestra reunión había terminado—. Le contactaré en cuanto tenga novedades.

Mónica bufó y salió de la oficina dejando una ráfaga de perfume caro y desdén. Aliviada, me dejé caer en mi silla, moví el ratón para reactivar la pantalla y allí estaba la foto de León Marchand, el abogado del otro lado del conflicto, con su sonrisa a lo príncipe azul. “Guapo, el canalla,” pensé, y cerré la foto de inmediato para ponerme a trabajar en el caso.

Pasé la tarde reorganizando el archivo, redactando la contrademanda y revisando cada detalle del contrato prenupcial de los Claude.

A la mañana siguiente, justo a las once, me llegó un correo electrónico con una respuesta del abogado de Claude: una invitación a almorzar para discutir los términos de la demanda. Los almuerzos y cenas de negocios eran una rutina, pero este en particular me tenía inquieta. Porque, mientras preparaba los documentos, mi mente había divagado absurdamente hacia detalles como la fecha de mi última depilación, algo completamente irrelevante pero comprensible cuando se trata de compartir mesa con una cara como la de Marchand. ¡Muy profesional de mi parte! Lo sé, completamente fuera de lugar, pero no todos los días se almuerza con alguien así.

Sin tiempo para arreglos extras, me concentré en los detalles: revisé el cálculo de la compensación, destacando las fechas clave y copiando fotos de buena calidad. Me até el cabello en una coleta alta y repasé mis labios con un toque de color. Miré mis zapatos de suela baja, que eran cómodos, pero no exactamente deslumbrantes. Por alguna razón que prefiero no analizar demasiado, abrí el cajón y saqué aquellos tacones que guardaba en la oficina para “ocasiones especiales”—esas en las que uno necesitaba un poco de altura y mucha más confianza. Me los calcé con decisión. ¿Qué estaba pensando? ¿Impresionar a alguien tan endiabladamente guapo como León? Vaya estupidez. Cogí las llaves del coche y salí de la oficina.

Y aquí empezó el verdadero desafío: el tráfico de la ciudad en verano. Con cada luz roja del semáforo, lamentaba no haber pedido un taxi. Además, un imbécil en un Mercedes de último modelo y las ventanillas tintadas me venía ralentizando a un ritmo insoportable, avanzando solo cuando los otros coches ya estaban tocando el claxon como si fuera un desfile. Casi parecía un complot para añadirme a la lista de abogados impuntuales de los que siempre se quejaban mis colegas.

Mi paciencia estaba a punto de romperse cuando, a menos de cincuenta metros del restaurante, el Mercedes dio una última jugada: se metió justo en el único sitio libre del aparcamiento, dejándome más indignada.

—¡Desgraciado! ¿Qué te crees? —golpeé el volante y me vi forzada a buscar sitio de estacionamiento en otra parte.

No diría que tuve suerte, pero definitivamente podía haber sido peor. Terminé aparcando a casi un kilómetro de distancia, lo que me dejó con una misión suicida: correr como una gacela sobre tacones que amenazaban con girarse al primer descuido o, peor aún, con romperme una pierna en plena calle. Nunca entendí la elección de los adoquines para las aceras. Bonitos, claro, y quizás hasta históricos, pero andar por ellos en tacones (y menos mal que no eran de aguja) es una trampa mortal en toda regla.