Capítulo 42. Complejos de chica

Capítulo 42. Complejos de chica

Mientras Étienne conversaba con sus padres durante la cena, las chicas no perdían el tiempo. No sabían lo que estaba ocurriendo en el apartamento de Apolinaria, y Étienne no tenía prisa por contarles nada, ya que se sentía algo dolido porque le hubieran ocultado todo.

Las chicas estaban recostadas en la gran cama de Sofia, compartiendo recuerdos de su infancia e historias curiosas de sus vidas.

— Chicas, ¿cuál era su mayor complejo en la infancia y cómo lo superaron? —preguntó Sofía—. Yo, por ejemplo, de niña tenía un rotacismo terrible. Todos se burlaban de mí, y me dolía tanto que era un horror. Por eso me sentía como si algo estuviera mal conmigo.

— Pues, jamás diría que no podías pronunciar la letra "ere". Tienes una dicción impecable. Cuando exponías sobre los pintores en las clases de Kvitka, ella no solo palidecía a tu lado, sino que se convertía en un herbario marchito que las polillas se habían comido con los años —dijo Zhenya.

— Qué cosas inventas —sonrió Sofia—. Pero de niña me sentía muy mal. Mi abuela me llevaba a logopedas y médicos, pero no había resultado. Todos se encogían de hombros y decían que no entendían por qué el sonido se había perdido.

— ¿Y cómo empezaste a "rugir"? ¿Cuál fue el motivo? —se interesó Solomiya.

— Me encantaba pintar desde pequeña. Me gustaba crear mis cuadros en mi habitación, en total silencio o con la música clásica que escuchaba mi abuela. Pero a nuestro vecino de arriba se le ocurrió hacer reformas. Cada día, desde temprano hasta tarde, nos taladraba el cerebro con su percutor. Aunque nuestra casa es de ladrillo y no de paneles prefabricados, todo vibraba. Justo tenía que pintar un cuadro para un examen de la escuela de arte y el vecino no paraba —relataba Sofía—. Fui a verlo y le hablé muy alto para que mi voz superara aquel ruido espantoso. Entonces le espeté: "¡Deje de perforar agujeros con ese perr-forr-ador!". Fue en ese momento cuando, por primera vez, pronuncié la "erre" de forma clara y fuerte. El vecino sabía de mis problemas de pronunciación porque su hijo menor solía burlarse de mí. El hombre dejó de taladrar y me dijo que no le "rugiera".

— ¡Jajaja! Las reformas de un vecino harían rugir hasta a un ángel —dijo Solomiya—. Yo, de niña, odiaba mis pecas. Cada mañana me frotaba la cara con jabón con la esperanza de que desaparecieran. En la escuela se burlaban de mí y Étienne me defendió más de una vez. Mamá siempre decía que las pecas no arruinaban mi cara para nada, ¿pero acaso yo la escuchaba?

— Pues a mí me encantan las pecas, son tan dulces —dijo Sonia.

— Ay, mira de lo que te avergonzabas —añadió Zhenya—. Las pecas no te estropean en absoluto.

— Sí... Incluso no quería ir a la escuela por culpa de las pecas, que se notaban más en primavera. A escondidas tomaba el maquillaje de mamá, pero ayudaba poco.

— ¿Y cómo llegaste a aceptarte tal como eres? —preguntó Sofia—. Me parece que tus lindas pecas te dan carisma y te hacen especial. Eres una chica besada por el sol.

— Eso se lo deberías haber dicho a mis compañeros de clase, que me llamaban "amanita" o decían que me habían ensuciado las moscas —recordó Solomiya con amargura.

— Sí, los niños pueden ser sumamente crueles —constató Zhenya.

— Recuerdo que cuando terminábamos el sexto grado, los padres decidieron hacer álbumes de fotos porque los niños crecen rápido, y las fotos en el móvil no son lo mismo. Un álbum lo puedes hojear en cualquier momento, pero el teléfono no es una fuente fiable para guardar recuerdos. Vino una fotógrafa genial, Natali. Seguramente, fue por ella que empecé a dedicarme a la fotografía. En aquel entonces, de todas las chicas que se creían estrellas, ella se fijó precisamente en mí. Me piropeó mis ojos verdes, me tocó el cabello y dijo que con esos datos naturales y la fuerza de la luz que tenía en mi interior, podría hacer carrera como modelo fácilmente. Entonces una chica, Maryna, la más popular de la clase, se echó a reír y dijo que yo era fea y que la fotógrafa no entendía nada. La mujer nos tomó de las manos y nos llevó frente al espejo. Nos pidió que nos miráramos con atención antes de juzgar a alguien. Maryna se quedó mirando su nariz grande y sus orejas de soplillo, que el cabello suelto no lograba ocultar. La fotógrafa dijo que cada uno es especial, que no importa tanto la apariencia, sino el mundo interior y la belleza. Nuestros álbumes quedaron increíbles, a veces vuelvo a mirar mis fotos de niña. Y más tarde, hice un proyecto de inglés sobre la modelo Melanie Gaydos. Me impresionó su biografía. Qué fuerza tiene, qué carácter tiene esa mujer. Sabe bromear sobre sí misma y se acepta tal como la naturaleza la creó.

— Sí, a mí también me gusta esa modelo. En algunas fotografías me parece mucho más hermosa que las "Barbies" artificiales llenas de bótox —apoyó Sofia.

— Zhenya, ¿y tú de qué tenías complejo? —preguntó Solomiya.

— Ay, ni se les ocurra reírse —advirtió Evguenia—. Me avergonzaba de que no me creciera el pecho. Mis compañeras maduraron pronto y tomaron forma rápido, mientras que yo iba plana como una tabla. Cuántas lágrimas derramé por eso. Papá era la persona más cercana, pero con él no se podía hablar de esos temas —Zhenya suspiró profundamente, compartiendo sus vivencias infantiles—. Antes de Año Nuevo se planeaba una fiesta. Todos debían ir con disfraces de carnaval. Mi vestido era precioso, pero requería un corsé con al menos una mínima curva frontal. ¿Y yo qué tenía? Ya estaba pensando en no ir a la fiesta, pero se me ocurrió una idea: rellenar el sujetador con algo para simular el pecho. Cómo daba vueltas frente al espejo con lo que parecía casi una talla tres a mis trece años.