Capítulo 57. Preguntas incómodas

Capítulo 57. Preguntas incómodas

Sofía no se fijó ni en Étienne ni en su coche. La chica había salido de casa para comprar manzanas en el mercado cercano para un pastel. Junto al portal, vio a Vsevolod Románovych. Él se veía muy nervioso. El hombre sostenía en sus manos un enorme ramo de rosas.

— Buenas tardes, Sofía —saludó el hombre y se dirigió hacia la chica—. He venido a verte. Tu abuela no desea que nos comuniquemos, pero tienes derecho a saber la verdad. Solo te pido una cosa: escúchame, por favor, y perdóname —dijo el hombre, tendiéndole el ramo de flores y poniéndose de rodillas ante Sofía. Fue precisamente esta escena la que vio Étienne e interpretó a su manera.

— Está bien. Hablaremos, pero no aquí —dijo Sonya, atónita—. Estoy segura de que no vale la pena montar un espectáculo en medio de la calle para los curiosos.

— Perdona, no lo pensé. ¿Nos sentamos en el coche? —sugirió Vsevolod Románovych.

— No, propongo ir mejor a una cafetería. Allí nadie nos molestará —dijo Sofía, mirando hacia las ventanas de la casa, donde ya empezaban a asomarse los rostros de vecinos intrigados.

— De acuerdo —dijo el hombre y también levantó la vista—. ¡Qué tonto soy! —se reprendió a sí mismo en voz baja.

— Deja las flores en el coche por ahora —dijo Sofía, sin atreverse a aceptar el ramo.

— Como digas —respondió él. Vsevolod Románovych se levantó, dejó las flores en el coche y, junto con Sofía, fue a una pequeña y acogedora cafetería cercana.

Ocuparon una mesa apartada de todos para que nadie los interrumpiera y pidieron sus consumiciones. Sofía veía que el hombre estaba impaciente por compartir algo. En su rostro se reflejaba una paleta entera de emociones.

— Sofía, tengo una culpa enorme contigo y con tu madre. Por favor, escúchame. No sabía de tu existencia, y ahora soy más feliz que nunca —comenzó el hombre, buscando las palabras que se le escapaban y que le costaba reunir—. Hace muchos años conocí a una chica maravillosa. Era tan dulce, alegre y encantadora. No puedo decir que fuera amor. Fue simpatía, fascinación, atracción, pasión. Salimos durante poco tiempo y, después de un tiempo, la chica me comunicó que estaba embarazada —relataba Vsevolod Románovych—. Yo estaba desconcertado. Sabía de dónde vienen los niños, pero no estaba preparado para la paternidad. Mis padres, cuando también se enteraron de que pronto podría ser padre, armaron un escándalo enorme. Amenazaron, rogaron, insistieron y le pidieron a la chica que abortara... Y yo, como un idiota, no pude resistir su presión. Estaba convencido de que, en aquel entonces, la chica había abortado. Mi madre se comportó con ella de forma indigna, igual que yo. No me eximo de mi responsabilidad ni de mi culpa, reconozco que actué de manera ruin, irresponsable, vil y despreciable. Muchas veces recordé aquella situación y a la chica que llevaba a mi hijo bajo el corazón. Sofía, esa chica de la que acabo de hablar es tu madre, Isadora, y tú eres mi hija —dijo el hombre y guardó silencio, esperando la reacción de la chica.

Sofía callaba, intentando asimilar de alguna manera la información que acababa de escuchar.

— Perdóname, no sabía que existías —dijo Vsevolod, pensando que el hecho de que ella no se hubiera levantado y marchado ya era una buena señal.

— ¿Y qué ha cambiado ahora? Usted envió a su madre para que ella me matara, ¿y ahora quiere algo de mí? Usted vivió de alguna manera hasta que supo de mí, ¿verdad? —planteaba Sofía preguntas incómodas con una voz monótona que no reflejaba emoción alguna.

— Tienes derecho a estar enfadada conmigo, a no perdonarme y a no desear comunicarte, pero te pido una sola cosa: conoce a Mariyka. Es tu hermana menor, tiene diez años —el hombre seguía vertiendo más información sobre Sofía—. Su propia madre fue la causa de que ella esté postrada en una silla de ruedas. Es terrible ver que una niña que, según la versión de los médicos, está completamente sana, no pueda ponerse en pie —relataba el hombre, notando que al mencionar a Mariyka, el rostro de Sofía cambió.

— Parece que todos tienen la culpa, excepto usted. Sus padres influyeron en usted y rechazó a mi madre; la madre de Mariyka es la causa de la enfermedad de la niña. ¿Y dónde queda usted en todo esto? —volvió a lanzar una pregunta directa.

— Sonya, tengo una culpa enorme contigo y con Mariyka. Lo reconozco. Quiero cambiarlo todo. Los médicos dicen que no entienden cuál es la causa, dicen que hay algún tipo de bloqueo psicológico que no le permite caminar. Me divorcié de la madre de Mariyka y la crié solo. A ella le faltó el calor materno. Quizás, un encuentro contigo influya de alguna manera en su estado.

— Sabe, a mí también me faltó el amor materno. Probablemente, solo ahora que conozco la historia de mi nacimiento —el cual pudo no haber ocurrido— entiendo por qué mi madre me trataba así, por qué era tan fría. Le agradezco que me diera la vida, pero soy feliz de que mi abuela pudiera llenar mi infancia de alegría y amor. No conocí el amor de un padre, realmente me hizo falta, pero estuve rodeada del amor de mis abuelos —decía Sonya mientras veía lo nervioso que estaba el hombre, cómo sus uñas se clavaban en la piel de sus palmas hasta sangrar—. Conoceré a Mariyka, pero no por usted, sino porque sé lo que es vivir sin el amor de una madre.