Capítulo 61. Hermanita

Capítulo 61. Hermanita

— ¡Hola, hijo! ¿Por qué has tardado tanto en contestar? —preguntó de inmediato Apolinaria—. ¡Uy! ¿Pero qué le pasa a tu cara? No se te puede dejar solo ni un momento, pareces un niño pequeño.

— Hola, mamá. Todo está bien, es solo que creo que algo me sentó mal, me habré intoxicado con la comida —intentó mentir Étienne.

— Sí, claro, "intoxicado". Crié a un hijo para esto... creció y aprendió a mentirle a su madre. La conserje me envió un video de Stella desfilando en ropa interior hacia su coche mientras tú le lanzabas el vestido por la ventana. Étienne, ¿te has vuelto loco? Que Stella es una víbora lo sé yo mejor que tú; incluso me envió las fotos de Sonya con ese empresario que estaba donde Mark. Pero yo pensaba que tú tenías ojos. ¿De verdad te lo creíste? ¿O es que esto fue algún tipo de venganza por tu parte? Pero, ¡espera! ¿Qué es esa botella vacía que se ve detrás de ti? —preguntó la mujer—. Basta dejar al hijo solo un momento... ¿Qué te está haciendo ese amor? Deberías tener en cuenta los errores que cometimos tu padre y yo. Entiendo que seamos familia, pero ¿es que la estupidez también se hereda? Si le creíste a Stella y por eso te emborrachaste, eres definitivamente un hijo sin cabeza —sentenció Apolinaria con autocrítica.

— Mamá, lo vi todo con mis propios ojos —dijo Étienne.

— ¿Y hablar?

— Mañana hablaré. No puedo ir hoy con esta cara, ¿verdad?

— Sí, mejor mañana. Pero mañana me llamas sin falta, porque como no hables y no aclaren las cosas, compro billetes para el primer vuelo que salga.

— Está bien. ¿Tú cómo estás? ¿Cómo están ustedes?

— Mmmm... París es puro amor y romance. Tu padre me ha pedido matrimonio y yo no pude contenerme y acepté. Dijo que te pediría mi mano. No seas demasiado estricto con él, que yo me quiero casar —rio la madre de Étienne.

— ¿Como si no fueras a casarte con él si yo no te doy permiso? —preguntó Étienne en tono de broma.

— ¡No te lo permitiría yo a ti! Si tú no puedes ser feliz, no fastidies a los demás. Definitivamente tengo que sacar los billetes y volar a Odesa.

— Mamá, no hace falta, todo saldrá bien, lo prometo —dijo Étienne con firmeza.

— Más te vale.

— ¿Y qué tal Solokha? —decidió cambiar de tema.

— ¡Uy! Casi ni la veo. Se pasa el día en sesiones de fotos, desfiles y cursos, y cuando llega, se pone a estudiar francés. Dice que no todo el mundo sabe inglés y está aprendiendo activamente su segundo idioma extranjero. Es una chica muy lista. Dreux filmó un anuncio tan bueno que ahora todos quieren que Solomiya sea la imagen de su empresa —relataba Apolinaria.

— Me alegro mucho por ustedes, mamá. Dale recuerdos a Solokha de mi parte, que ya se le han subido los humos.

— Está bien. Te enviaré fotos. Y ahora, vete a la ducha, acuéstate y mañana ve a hablar con Sofía. ¡Ya basta de los errores que cometimos tu padre y yo! ¡Hay que hablar siempre, en lugar de mostrar tanto orgullo y estupidez! —le instruyó Apolinaria.

Vsevolod y Mark conversaron hasta altas horas de la noche, compartiendo sus fracasos y logros vitales. Los hombres tenían mucho en común y un único deseo: que sus hijas estuvieran sanas y felices. El chófer de Mark Borýsovych llevó a Vsevolod a su casa y luego hizo lo propio con su jefe.

La casa de Mark Borýsovych recibió al hombre con un silencio absoluto. Él detestaba ese silencio que parecía zumbar en las habitaciones. Su Yevheniya siempre reía como una campanilla, pero ahora vivía aparte. Ya había crecido. Mark Borýsovych decidió que, sin falta, hablaría con su hija y le pediría perdón.

Vsevolod también regresó a su hogar. Mariyka aún no dormía; estaba esperando a su padre.

— ¡Hola, papi! —exclamó la niña, que estaba en su silla de ruedas—. ¿Dónde estuviste tanto tiempo? Estaba esperando a que me leyeras un cuento.

— Vsevolod Románovych, discúlpeme, no había forma de acostar a Mariyka, insistía en esperarlo —se justificó la niñera que cuidaba a la pequeña.

— Hija, ¿por qué no duermes? —preguntó el padre, evitando la mirada y reprochándose internamente, pues no quería que su hija lo viera en ese estado—. Puede retirarse, Olga, yo mismo acostaré a Mariyka —dijo Vsevolod Románovych a la mujer.

— Papi, ¿estás enfermo? ¿Hoy me vas a contar el cuento de la princesa? —preguntó la niña.

— Todo está bien, hija. Solo un poco cansado. Hoy no te contaré la historia de una princesa, sino la de dos princesas que son hermanitas —respondió el hombre, besando a su hija mientras pensaba en la mejor manera de hablarle de Sonya.

— ¡Hurra! Papi, ¿yo también soy una princesa? —preguntó Mariyka.

— Sí. Y tú también tienes una hermanita, como en ese cuento —dijo el hombre.

Mientras arropaba a la pequeña, Vsevolod Románovych intentaba escoger las palabras adecuadas para hablarle de su otra hija. Mariyka le pidió ver una foto de Sonya en el teléfono. Vsevolod ya había guardado el número de su hija mayor y puesto su foto como imagen de perfil para que, en caso de recibir una llamada o mensaje, se viera claramente quién escribía.