Capítulo 2.1.

Hasta el final de la clase, por más que lo intenté, no logré captar ni una pizca de sentido de lo que decía nuestro nuevo magíster. En lugar de apuntes, en mi cuaderno solo quedaron garabatos y una flor extraña que debía ser un símbolo de transmutación, pero que más bien parecía una rana en medio de un ataque de histeria. Tendré que recurrir a Tién en el descanso, con ojos de mapache apaleado, para que me deje copiar sus notas.

Y todo por culpa de esa voz. Esa maldita voz suya. Suave, uniforme, grave... Definitivamente no de este mundo. Como si alguien hubiera tomado la melodía de una tormenta nocturna, la hubiera mezclado con vino aterciopelado y añadido un toque de calmante. Podría escucharla durante horas, y lamentablemente, eso fue exactamente lo que hice. Pero lo curioso es que, al parecer, ese efecto no se extendía a los demás. El resto de los adeptos no caían en trance, no se derretían en sus asientos ni olvidaban lo que significa “anotar al menos una palabra”.

Cuando la clase terminó, guardé el cuaderno en mi bolso y me levanté, mientras Tién estiraba los hombros con indiferencia, como un gato después de una siesta.

—¿No te parece… bueno, un poco extraño? —pregunté en voz baja mientras bajábamos por las estrechas escaleras junto a una multitud de adeptos que hacían ruido y descendían como una avalancha imparable—. ¿Un cambio de profesor al final del semestre?

—Sí, es inusual —asintió él sin mucho entusiasmo—. Pero pasa de todo. Tal vez Devill esté enfermo. O tal vez lo secuestraron unos duendes. Quién sabe.

—No parecía enfermo en la última clase —murmuré, calculando cuánta energía atractiva para duendes podría tener—. ¿Qué le habrá pasado?

No es que fuera una gran fan del magíster Devill —sus clases podrían curar el insomnio incluso a un demonio—, pero aun así, algo no encajaba. Todo era demasiado repentino, demasiado inconveniente para mí. Y la aparición de este magíster de Morán, con su voz aterciopelada y sus ojos oscuros y fríos.

Tién solo se encogió de hombros, como diciendo: “A mí no me interesan las intrigas de la facultad, avísenme cuando haya una explosión”.

Salimos al pasillo, que zumbaba como una colmena después de que un oso hambriento, recién salido de la hibernación, metiera la pata dentro. Maniobrando entre adeptos, nos dirigíamos al aula del ala oeste para un seminario sobre modelado mágico. Clásico del género: unos iban en dirección contraria, otros chocaban contigo con sus libros, y algunos parecían no haberse recuperado aún de las prácticas de control de flujos mágicos.

—¿Por qué se metió conmigo? —se me escapó.

Tién me lanzó una mirada de reojo y sonrió. Justo así, como un gato que acaba de tirar un jarrón de un estante.

—Lo escuchó todo.

Sentí un escalofrío por dentro.

—¿Qué escuchó exactamente? —susurré apenas con los labios, con la ingenua esperanza de que no fuera lo que pensaba.

Pero mi amigo solo soltó una risita y siguió caminando, como si no acabara de dejarme cocinándome en mi propio horror.

—Tu poco halagadora opinión sobre su apariencia —me recordó Tién con el mismo tono que se usa para anunciar una sentencia judicial. Sin derecho a apelación.

—No… —gemí con una esperanza tonta pero persistente. Lo miré con una súplica muda de “dime que no es verdad”.

Tién me sonrió con compasión y asintió brevemente:

—Sí.

—Por los dioses… —gemí—. Arruinar mi relación con un profesor, de cuya asignatura depende mi nota final del semestre, con una sola palabra. Hay que tener talento.

—Así es —confirmó Tién y, como si eso no fuera suficiente, añadió—: Y, por cierto, es muy rencoroso.

Muchas gracias, amigo.

Justo llegamos al aula, y me giré hacia él.

—¿Lo conoces?

—Claro —bufó. Y había algo… personal en ese bufido.

—Cuéntame —ordené.

—No es gran cosa —intentó evadir una conversación abierta.

Ajá. No es gran cosa. Es decir, o hubo escándalos, intrigas, un poco de sangre y maldiciones hasta la séptima generación, o algo peor: un drama romántico con todo el pathos aristocrático.

Me acerqué a Tién hasta quedar frente a frente y le apunté con un dedo al pecho.

—Muy bien, vizconde de Rohan —dije con una claridad gélida—, tú me metiste en esto. Tú me hiciste decir lo que pienso del magíster de Morán. Y, sabiendo que ese… conde engreído lo escuchó todo, no me detuviste.

Lo último, por supuesto, lo añadí de mi cosecha. Pero yo sabía que era engreído. ¿Cómo podría no serlo? ¿Acaso no lo son todos los aristócratas? ¿O qué, no lo sé yo?

—Así que, cuéntame de una vez: ¿qué pasó entre ustedes?

Tién suspiró profundamente, me tomó del brazo y me llevó hasta la ventana más cercana. Luego, inclinándose hacia mi oído con aire conspirador, susurró:

—Tuvimos un conflicto… por una encantadora actriz.

Al principio me desconcertaron esos detalles tan íntimos, pero traté de disimular y esperé a que continuara. Sin embargo, mi amigo guardó silencio.

—¿Y qué? —alcé las cejas de forma expresiva—. ¿Ambos se enamoraron perdidamente de ella y se batieron en duelo bajo la luna llena?

Tién solo hizo una mueca:

—Alisa, nadie se bate en duelo por unas actricillas. Fue más bien una batalla de carteras… si entiendes a qué me refiero. A los dos nos gustaba. Pero ella lo eligió a él. Esa es toda la historia. Ya sabes que no me preocupo por tonterías como esa durante mucho tiempo…

—Tu regla de los tres días… —recordé.

La “regla de los tres días” de Tién era simple y despiadada, como los plazos de entrega de los adeptos. Durante esos tres días, brillaba como un fuego artificial en el cielo nocturno: radiante, apasionado, casi mágico. Pero en cuanto el reloj marcaba la medianoche simbólica del tercer día, las chispas se apagaban, el cielo se oscurecía, el encanto se desvanecía, el amor desaparecía y la nueva conquista comenzaba a pesarle. Sentía un deseo irrefrenable de dejarla y salir de caza otra vez.