Capítulo 2.2.

Después de las clases, me dirigí a la biblioteca. No es que estuviera llena de entusiasmo, pero una apuesta es una apuesta. Y el magíster de Morán, sin duda, solo espera la oportunidad de volver a meterse conmigo.

La biblioteca me recibió con su habitual frescura, el olor a papel viejo y un suspiro de fastidio desde el mostrador de préstamos. El señor Papen, nuestro bibliotecario gruñón, estaba sentado allí, como probablemente lo había estado desde que se construyeron los muros de la academia.

—Buenas tardes, señor Papen —saludé cortésmente.

—Para ustedes, los mocosos, siempre son buenas tardes, pero a mi edad nunca lo son —masculló en respuesta sin levantar la vista—. ¿Qué necesitas ahora? ¿Cuentos de brujas?

—En realidad, Peritaje Mental de Crímenes. En tres tomos.

—Oh, y encima eres optimista —gruñó, sacando los pesados libros de un estante con una expresión de ofensa tan marcada que parecía que yo personalmente había hecho que pesaran un kilo cada uno—. ¿No te vas a romper, niña? Porque luego vienen corriendo: “¡Ay, señor Papen, deme un carrito!”.

—No, tranquilo, ya soy mayor. Puedo cargar mis libros y mi responsabilidad moral.

Soltó un bufido, como una tetera vieja.

—Dudo de lo segundo. Últimamente cargas demasiados libros. ¿No estarás planeando un golpe académico?

—No, ¡qué va! Es solo que el magíster de Morán decidió que no tengo derecho a una vida tranquila.

—Ah, el nuevo ese —masculló Papen—. Tiene una voz… sedosa, fría. Me saca de quicio.

Di un pequeño salto de sorpresa.

—¿Usted también notó su voz?

Me miró con sospecha, como si fuera una rana que de repente hubiera hablado en idioma humano.

Carraspeé.

—Señor Papen, ¿no tendrá algo para leer sobre la magia de la voz?

Entrecerró los ojos con aún más sospecha:

—Ajá. ¿Y luego qué? ¿Para qué lo quieres? ¿Acaso eso está en su plan de estudios?

—Yo… eh… no, qué va… Solo me da curiosidad, eso es todo…

—Ya, ya —murmuró mientras llenaba el formulario con la velocidad con la que se seca la pintura en un día lluvioso—. “Solo curiosidad”, así empieza todo siempre. Y luego corren al decanato porque un libro les cayó en la cabeza o un demonio les habló en la noche…

—Le juro que no tengo planeado invocar demonios por hoy.

—Mira qué responsable —bufó—. No tengo nada de eso, toma tus tres libros y no le des más dolores de cabeza a este viejo.

—Gracias.

—Mejor lee libros sensatos y no inventes tonterías —gruñó mientras yo ya guardaba los tomos en mi bolso.

Al salir, miré hacia atrás: él ya había vuelto a su registro, murmurando algo sobre “mocosos que meten las narices en la magia sin entender nada”.

Solo sonreí y salí a la húmeda tarde otoñal.

Las hojas crujían bajo mis suelas, el viento sacudía las ramas casi desnudas de los árboles. Temblé de frío, me abracé los hombros y aceleré el paso, pasando junto a la fuente de piedra vacía que, como cada año en esta época, permanecía silenciosa, gris y solitaria, como la personificación de la melancolía otoñal.

Finalmente, el dormitorio. Cerré la puerta detrás de mí, me apoyé contra ella, cerré los ojos por un momento y solté un suspiro de alivio.

Calor.

Recorrí el pasillo, esquivando a un grupo de chicas que charlaban animadamente cerca del comedor, y luego subí las escaleras hasta el tercer piso. En mi habitación, mi compañera Estelle estaba tirada en su cama, leyendo un libro y moviendo las piernas de pura satisfacción.

Estelle, una hermosa rubia, es hija del marqués Ivón de Como y futura sanadora.

El libro era de su categoría favorita: una novela romántica barata en papel de periódico gris, con una trama tan predecible como el propio papel. Ni siquiera me miró, demasiado absorta en las pasiones de los protagonistas.

Sin decir nada, colgué mi capa en el armario, me quité los zapatos, me puse mis pantuflas de casa (suaves, aunque ya un poco desgastadas) y me dejé caer en la cama de enfrente.

—Estelle, ¿sabes algo sobre la magia de la voz? —pregunté con esperanza.

—Es la primera vez que lo escucho —se encogió de hombros con la misma indiferencia con la que uno quita el polvo de una estantería.

—Pero a veces pasa que… —suspiré e intenté formularlo—. Escuchas a una persona y no puedes parar. Y mientras tanto, en tu cabeza es como si cantaran pajaritos, y de repente te conviertes en una idiota que no puede responder ni siquiera a una pregunta como “¿Cuánto es dos más dos?”.

Estelle levantó la cabeza, me miró con interés y cerró el libro. Eché un vistazo a la portada: rosa brillante, con un corazón ardiente en el centro, sobre el cual una pareja con ropa medio arrancada se arqueaba con expresión apasionada. Un clásico del género.

—¿Tal vez estás enamorada? —dijo con un brillo divertido en los ojos.

—Eso está descartado —negué con la cabeza.

—¿Y tú has estado enamorada alguna vez? —Estelle se sentó en la cama con las piernas cruzadas y me miró con una sonrisa suave, como una verdadera sanadora de almas.

Cada quien con lo suyo, y Estelle siempre con el amor y los suspiros.

—¿Yo? —repetí, aunque era completamente innecesario, y me quedé pensativa por un momento—. Creo que no.

La sonrisa de Estelle se ensanchó de inmediato. Ahí viene.

—Entonces, ¿cómo sabes que no estás enamorada?

Sonreí de medio lado, como un paciente que conoce su diagnóstico mejor que el médico:

—Tal vez porque no me gusta en absoluto. Pero estoy segura de que no se trata de amor, sino de su voz.

Estelle se quedó pensativa y luego negó con la cabeza:

—Nunca he oído hablar de algo así. Pero ustedes, los mentalistas, deberían saber de esto, ¿no?

Asentí, aunque con dudas:

—Ese es el problema, que no tengo ni idea de qué es. Tengo una protección básica contra influencias mentales, y además, había al menos treinta adeptos en el aula, y parece que a nadie más, excepto a mí, le afectó de esa manera…