Capítulo 8.1.

Siguiendo a Tristán, me sentía como si me hubiera atrapado una tormenta. Pánico, conmoción, vergüenza, una sensación de indefensión; todo esto me golpeaba en oleadas, una tras otra. En esta casa era una extraña desde todos los ángulos: o el objeto de una atención obsesiva por parte de Ethan, o el blanco del desprecio de Mallory. Los demás, en silencio pero de manera evidente, me menospreciaban simplemente por ser mestiza. Solo a medias aristócrata. No de su nivel.

¿Y Tristán? Quién sabe qué tiene en mente. Tal vez solo sueña con deshacerse de mí lo más rápido y definitivamente posible. Entregarme a su cuñado, borrarme de la lista. Y luego, cuando cumpla veintiún años, echarme a la calle con alivio. Nadie recordará que existí.

No recuerdo cómo llegamos a la puerta del estudio. Creo que simplemente lo seguí, en silencio, como un fantasma. Entramos. Tristán se sentó en un pesado sillón de cuero oscuro y con un leve gesto señaló el sofá frente a él. Todo dentro de mí se contrajo. Otra vez esta escena: yo, frente a otro hombre serio y autoritario que decidirá mi destino como si fuera un objeto, no una persona.

De los nervios, mi cabeza comenzó a dar vueltas. Me senté abruptamente, un poco torpemente, cruzando las manos sobre las rodillas, una sobre la otra, para que no temblaran.

Miré a mi primo con atención.

Tristán tenía una belleza contenida, casi fría, del tipo que suelen retratar en los aristócratas de antiguos lienzos. Alto, delgado, con pómulos bien definidos y una nariz recta, algo altiva. En los pocos años que no nos habíamos visto, su cabello oscuro se había salpicado ligeramente de canas, y en su frente se marcaban líneas horizontales no muy profundas, signo de cansancio.

Sus ojos, fríos y grises como un cielo invernal, miraban de manera penetrante, como si siempre te evaluaran en una balanza invisible. En la mirada de Tristán había algo indescifrable: no hostilidad, no; más bien indiferencia, tras la cual se escondía la capacidad de tomar cualquier decisión si se alineaba con su lógica o conveniencia. Casi nunca sonreía, y si lo hacía, era una sonrisa fina y breve, no cálida, sino más bien protocolar, con un toque de ironía.

Su postura siempre era recta, como si su columna estuviera sostenida por un armazón invisible de deber y autocontrol. Incluso sentado, no se permitía relajarse, demostrando en silencio pero con seguridad quién tenía el poder aquí.

Tristán guardaba silencio. Yo también, mientras en mi memoria surgían involuntariamente recuerdos, esos mismos que había intentado enterrar en los rincones más oscuros y lejanos de mi conciencia para no revivirlos bajo ninguna circunstancia. Pero ahora irrumpieron como una ola a través de una presa agrietada, imparables y dolorosamente nítidos.

Yo tenía unos diez u once años entonces. Acababa de empezar a vivir en la casa de mi tío Jarrett de Nanteil, justo después de la muerte de mi padre (mi madre había fallecido en mi temprana infancia), y aún intentaba ingenuamente agradar a mis nuevos parientes, sin saber que todos mis esfuerzos estaban condenados al fracaso. Era la hija de su hermana y, para desgracia de ellos, de un simple comerciante, sin linaje aristocrático, escudo ni siquiera la ilusión de encajar en su “alta posición”. Para ellos, esto no era solo un defecto, sino casi una mancha en la familia. Me miraban con superioridad, con un desprecio condescendiente. Especialmente mi tía y mi prima Mallory, quienes constantemente me reprochaban mi falta de modales. Mi tío y Tristán, en cambio, parecían simplemente ignorarme. Para ellos, yo no existía, salvo como una sombra en el pasillo.

Yo me esforzaba. Intentaba cumplir con sus expectativas: estudiaba todo lo que me ordenaban, hablaba con cortesía, me sentaba recta, guardaba silencio cuando no me preguntaban. Pero cuanto más me esforzaba, peor parecía ser a sus ojos. En esa casa, era algo intermedio entre una invitada y una sirvienta: tenía derecho a estar, pero no a existir.

Una vez, mi tía Caroline me ordenó que llamara a Tristán y a su amigo Fléry, quien había venido a pasar el fin de semana con nosotros, para la cena. Ambos estudiaban entonces en la Academia Real de Miradea, y yo, como siempre, me apresuré a cumplir la orden sin pensarlo dos veces.

Subí al segundo piso y me dirigí a los aposentos de Tristán. Ni se me ocurrió tocar la puerta; en ese entonces aún no estaba acostumbrada a la estricta etiqueta y al “comportamiento correcto” que mi tía me inculcaba día tras día, arrugando su larga nariz y murmurando: “Otra de tus costumbres plebeyas, Alisa…”

Miré en el salón de sus aposentos, pero estaba vacío, así que seguí adelante, hacia el dormitorio. Y, por supuesto, tampoco toqué. Ni siquiera llamé, porque eso se consideraba inaceptable en esa casa. “No grites como una chica de mercado”, decía mi tía.

Simplemente entré.

Lo que vi entonces me dejó en shock.

Tristán estaba en el dormitorio, pero no solo. Junto a él estaba Fléry, y ambos… estaban completamente desnudos. En ese momento no pude ni comprenderlo ni explicármelo. Simplemente me quedé paralizada en la puerta, mirándolos desconcertada.

Un instante, no más largo que un suspiro. Y cuando Tristán finalmente me notó, sus ojos destellaron con una furia tal que sentí como si me hubieran echado agua hirviendo. Me asusté, no por lo que vi, sino por cómo me miró. Y huí.

Corrí escaleras abajo, con el corazón latiendo como si una manada de lobos enfurecidos me persiguiera. Me senté a la mesa en el comedor; mi rostro ardía, mis palmas estaban pegajosas de sudor. Mi tía me preguntó si había llamado a Tristán y a Fléry. Apenas logré susurrar con voz ronca:

—Sí.

Poco después, Tristán bajó con nosotros, pálido como la muerte, junto a Fléry, quien intentaba mantener la calma pero también estaba callado y tenso. Mi primo no me dijo ni una palabra, pero durante toda la cena me lanzó miradas gélidas y punzantes. Deseaba que el suelo se abriera y me tragara.