Detectives de ocasión

La fiesta y el dron

Aceptaron el trato con la solemnidad de quien acaba de firmar un pacto internacional de seguridad nacional. Choro guardó el billete de cien pesos con un apretón de manos firma-contratos y le hizo una seña con la cabeza a Calsetín para que avanzaran.
​—Iniciamos la Operación Felino Imparable —sentenció Choro, ajustándose los lentes con el índice—. El objetivo es un tigre de bolsillo, subdirector. Hay que peinar la zona.
​Peinar la zona significó, durante los primeros veinte minutos, agacharse a media calle en la Gustavo A. Madero a mirar debajo de cuanto carro destartalado estuviera estacionado sobre la banqueta. Calsetín se tiraba al suelo sin importarle que el pavimento tuviera grasa de taco o tierra acumulada, asomándose entre las llantas de un Tsuru rojo.
​—¿Ves algo, Calsetín?
​—Puras fichas de chesco y un calcetín huérfano, jefe. Nada de felinos.
​—Es obvio. Los tigres operan en las alturas, el instinto de cazador los lleva a la copa de los árboles o a las láminas. Saca la artillería pesada.
​Calsetín abrió su mochila y sacó con orgullo una caja aplastada. Era un dron diminuto, plástico negro brillante, con cuatro hileras de luces LED y un control remoto que parecía de juguete de tianguis.
​—¿El dron táctico? —preguntó Calsetín emocionado.
​—Efectivamente. Tecnología de rastreo aéreo. Ponlo a volar sobre las azoteas de los vecinos.
​—Nomás que lo compré en Temu, jefe. Me costó noventa pesos.
​—No importa la marca, Calsetín, lo que importa es el piloto. Échalo a volar.
​Calsetín encendió el aparato, que emitió un zumbido parecido al de un moscardón gigante. El dron agarró aire, tambaleó feo hacia la izquierda, casi le saca un ojo a un señor que pasaba con su triciclo de tamales, y finalmente agarró altura hasta superar el tinaco de la casa de la esquina.
​—¡Ya estoy sobrevolando el perímetro, jefe! —gritó Calsetín, picándole a las palancas con la lengua afuera por la concentración.
​—Busca movimiento en los tendederos. Un tigre chico no puede esconderse de la vista de un satélite.
​Pero la tecnología de Temu tenía sus límites físicos y territoriales. Apenas el dron cruzó el tercer tinaco y se acercó a un poste de luz lleno de cables enredados, las luces LED empezaron a parpadear desesperadamente. El control comenzó a emitir un pitido sordo y la pantallita de plástico se puso en blanco.
​—Choro… como que perdió la señal el aparato —dijo Calsetín moviendo el control hacia arriba como si fuera antena de televisión vieja.
​—¿Cómo que perdió la señal? ¡Toma el control manual, subdirector!
​—¡Es que ya no responde, jefe! ¡Se va, se va!
​El dron, en lugar de estabilizarse o regresar a la base, agarró su propio rumbo llevado por una ráfaga de viento y enfiló en línea recta por toda la calle.
​—¡No dejes que se escape el equipo de inteligencia! ¡Correlos! —gritó Choro echándose a andar a paso acelerado con las manos metidas en las bolsas de la chamarra.
​Los dos salieron corriendo detrás de la nave. Calsetín iba enfrente sosteniendo el control por encima de su cabeza, brincando baches y esquivando perros callejeros que les ladraban al pasar. El dron volaba lento pero constante, como un pajarito de plástico decidido a buscar su libertad.
​—¡Ya casi se le acaba la pila, jefe! —jadeó Calsetín.
​—¡No pares, Calsetín, mantén el rastreo!
​Corrieron cuadra y media hasta que la batería del dron dio el último chispazo. El artefacto apagó las luces en pleno vuelo, se inclinó de lado y cayó en picada limpia directo hacia el pavimento. El impacto resonó justo a los pies de Choro.
​El dron de noventa pesos de Temu se despedazó en cuatro pedazos de plástico, dos hélices salieron volando por separado y la batería quedó rodando hasta la coladera.
​Los dos detectives se quedaron mirando los restos en absoluto silencio durante diez segundos. Calsetín se agachó y recogió un pedazo de hélice rota.
​—Valió mauser el dron táctico, jefe.
​—Falla de fábrica, subdirector. Mañana metemos el reclamo en la aplicación. Por lo pronto, la investigación aérea queda oficialmente suspendida. Además, tenemos un compromiso institucional que no podemos aplazar.
​—¿Cuál compromiso, jefe?
​—El cumpleaños de tu sobrina, menso. Dijiste que ibas a ir por el pastel gratis.
​Hicieron una pausa táctica en la misión y se trasladaron a la casa de la hermana de Calsetín. La fiesta era para celebrar el primer año de la niña. El patio estaba decorado con globos rosa pastel, sonaba música infantil a todo volumen y los adultos estaban sentados alrededor de una mesa de plástico bebiendo cerveza y comiendo chicharrón preparado.
​Choro entró con el pecho inflado y una bolsa de plástico de la tienda de a dólar. Calsetín saludó a su familia con la mano mientras se acercaba a la festejada, que estaba sentada en una silla alta con la cara llena de pastel de merengue.
​—¡Trajimos el regalo oficial de la agencia! —anunció Choro acercándose a la mesa.
​Sacó de la bolsa un paquete de plástico transparente: un kit de juguete que incluía una placa de plástico dorado, unas esposas de juguete de color azul chillante, una macana de plástico soplado y un silbato.
​El papá de la niña, un señor de cara seria que estaba destapando una cerveza, miró el juguete, luego a Choro y luego a Calsetín.
​—¿Qué payasadas son esas, Choro? La niña apenas cumple un año, ni sabe qué es eso.
​—No son payasadas, estimado cuñado —respondió Choro acomodándose la corbata—. Es entrenamiento temprano. Ese kit de perfilación criminal es para que la niña empiece a desarrollar el instinto deductivo y sea detective de alto rango, como su tío Calsetín.
​El papá soltó una risotada con ganas y movió la cabeza.
​—Pero si es niña, maestro. ¿Cómo va a ser detective con esas mermeladas de plástico? Además, si sale igual de pata hendida que su tío, ya nos amargamos la existencia.
​Calsetín se metió un totopo a la boca y defendió su honor.
​—Oye, carnal, no me difames enfrente del jefe. Nosotros ya somos investigadores privados reconocidos en toda la alcaldía. Resolvemos casos de alto impacto que la policía ni se atreve a tocar.
​—¿Ustedes? Pero si no pueden ni mantener un trabajo formal en el OXXO —intervino la mamá de la niña desde la cocina—. No le digan tonterías a la familia.
​Ahí se armó la plática. Choro agarró una silla de plástico, la echó para atrás y empezó a soltar su discurso de perito criminalista.
​—Miren, lo que pasa es que el público no entiende la logística del trabajo encubierto —dijo Choro alzando un dedo—. Nosotros manejamos código rojo. Ahorita mismo estamos ejecutando un operativo de rescate de un activo biológico de alto valor en la zona norte.
​—¿Un qué? —preguntó un tío que estaba en la esquina.
​—Un tigre chico —intervino Calsetín con la boca llena de chicharrón—. Estamos rastreando una fiera salvaje que se le escapó a un capo de la zona. Usamos tecnología de aviación no tripulada y toda la cosa.
​—Puras tonterías dicen ustedes dos —respondió el papá de la niña tirando la corcholata al suelo—. No se hagan patos, andan de vagos como siempre. A ver, enséñenme una placa de verdad o algo que no sea de la tienda de a diez pesos.
​—Las credenciales oficiales se mantienen bajo resguardo confidencial por seguridad de la agencia —aclaró Choro con voz grave—. Pero les puedo decir que la Interpol ya tiene nuestro contacto por si se ofrece un caso trasnacional en la GAM.
​La conversación duró diez minutos más, con Choro y Calsetín diciendo tontería tras tontería sobre tácticas de combate cuerpo a cuerpo, negociación de rehenes y uso de perros de ataque, mientras la familia los miraba con una mezcla de pena ajena y coraje.
​Finalmente, el papá de la niña se levantó de la mesa enfurecido.
​—Ya estuvo bueno de oír babosadas en el cumpleaños de mi hija. Se me van saliendo los dos con todo y sus juguetes de plástico. Vayan a jugar a los detectives a otra parte y dejen comer a la gente en paz.
​—Nos están retirando del perímetro por celos profesionales —murmuró Choro levantándose con dignidad—. Vámonos, subdirector. La familia no está lista para el nivel de la agencia.
​—Arre, jefe. Además ya me acabé el chicharrón.
​De regreso en la calle, con el estómago de pastel lleno pero expulsados de la fiesta, los dos detectives retoman la investigación del felino perdido.
​—Hay que volver al origen, Calsetín. Los criminales y los animales siempre regresan al lugar de los hechos —analizó Choro mientras caminaban de regreso a la cuadra del señor Ramírez.
​—¿Y si el tigre chico ya se fue a la Providencia, jefe?
​—Negativo. Los felinos tienen un radio de acción limitado por su instinto territorial. Hay que buscar en los puntos de observación elevados.
​Llegaron de nuevo a la fachada de la casa del señor Ramírez, un inmueble de dos pisos con un balcón de herrería negra que daba hacia la calle. En el balcón había unas macetas con geranios y una ropa colgada.
​Calsetín levantó la mirada y de pronto se detuvo en seco, señalando con el índice hacia arriba.
​—¡Jefe! ¡Mire allá arriba! ¡El tigre chico!
​Choro se acomodó los lentes con prisa y miró hacia el balcón del segundo piso. Echado plácidamente sobre el borde de la herrería, tomando el sol de la tarde y lamiéndose una pata con absoluta indiferencia, estaba un gato atigrado de color naranja, bastante gordo.
​—¡Ahí está el objetivo! —exclamó Choro—. El sujeto se encuentra en una posición de ventaja táctica. Hay que bajarlo antes de que emprenda la huida.
​—¿Cómo lo bajamos, jefe? ¿Me subo por el poste de luz o le aviento una piedra?
​—Nada de piedras, menso, es un activo de cien pesos. Hay que escalar el muro usando la herrería de la ventana de abajo. Yo me pongo de pie de apoyo y tú te trepas.
​Calsetín se acomodó los pantalones, tomó vuelo y puso el pie sobre los hombros de Choro, que gruñó por el peso pero aguantó la posición. Calsetín se estiró todo lo que pudo hacia la balaustrada del balcón, alcanzando a agarrar al gato por el lomo. El animal soltó un maullido perezoso, sin oponer la menor resistencia, y se dejó levantar como si fuera un saco de papas.
​—¡Ya lo tengo, jefe! ¡Tengo al tigre! —gritó Calsetín bajando torpemente de los hombros de Choro hasta tocar tierra con el gato prensado entre los brazos.
​—Excelente maniobra, subdirector. Procedemos a la entrega del activo y al cobro de la recompensa.
​Justo en ese momento, la puerta de la planta baja de la casa se abrió. Salió el señor Ramírez trayendo una escoba en la mano y una bolsa de basura. Al ver a los dos tipos parados en su banqueta cargando a su gato, se les quedó viendo extrañado.
​—¡Señor Ramírez! —anunció Choro victorioso—. Las fuerzas especiales del CCH han completado la misión de búsqueda y rescate. Aquí tiene a su feroz felino, sano y salvo. Exigimos la entrega de los cien pesos estipulados en el contrato verbal.
​El señor Ramírez miró a Choro, luego a Calsetín, y después al gato naranja que ahora ronroneaba en el pecho de Calsetín.
​—¿De qué me están hablando? —dijo el vecino torciendo la boca.
​—De su gato, señor. Lo acabamos de rescatar del balcón de arriba mediante una maniobra de asalto vertical —explicó Choro.
​—A ver, muchachos… ese balcón de arriba es MI balcón. Es el balcón de mi recámara.
​Choro y Calsetín se miraron el uno al otro.
​—¿Su balcón? —preguntó Calsetín.
​—Sí, mi balcón. El gato regresó solo hace como dos horas, entró por la ventana de la cocina, comió sus croquetas y se fue a tomar el sol allá arriba. Yo mismo le abrí la puerta.
​Un silencio pesado cayó sobre la banqueta. Choro se acomodó la chamarra y tosió ligeramente para recuperar la postura.
​—Entiendo. O sea que el objetivo ya había sido neutralizado por el cliente sin previo aviso a la central de inteligencia.
​—Pues claro que ya lo había encontrado. ¿Por qué me van a cobrar si el gato ya estaba adentro de mi casa?
​—Por la maniobra de descenso táctico, señor —insistió Choro sin inmutarse—. Nosotros evitamos que el felino sufriera una caída desde el segundo piso al bajarlo de la herrería. Eso califica como servicio de protección civil improvisado.
​El señor Ramírez suspiró con cansancio, metió la mano al bolsillo de su pantalón y sacó un billete de veinte pesos todo arrugado.
​—Tengan veinte pesos para un refresco y ya váyanse a su casa a hacer algo productivo, por favor.
​Choro agarró el billete de veinte pesos con la misma seriedad con la que recibiría una medalla al mérito, se lo entregó a Calsetín y se despidió con un saludo militar.
​—Operación concluida con éxito parcial, subdirector —dijo Choro mientras caminaban de regreso hacia la avenida principal—. El crimen en la Gustavo A. Madero vuelve a estar bajo control.
​—Jefe… ¿alcanza para dos chescos y un gansito con los veinte pesos?
​—Nos alcanza para un refresco de lata a la mitad y dos chicles, Calsetín. No le exijas más a la economía de la agencia.