Capítulo 29

Capítulo 29

En el barrio Dubovyky, considerado como una de las zonas menos favorecidas de la ciudad, Sergio esquivaba con cuidado los baches en la carretera. Murmuraba por lo bajo, sin que Orisia lo oyera desde el asiento trasero, cuando una de las ruedas del todoterreno caía de lleno en un hoyo. Los edificios de paneles, grises y poco atractivos, lo irritaban. Todo lo irritaba hoy.

—¡¡Mira! ¡Ese es mi edificio! —gritó de repente Orisia, emocionada, que hasta entonces había estado en silencio observando su pequeño hipopótamo de peluche, regalo de Agnieszka. —¡Mira, Pastelito, ahí vivo yo! ¡Ese es mi edificio! ¿Ves las ventanas en el quinto piso? Desde aquí no se ve bien, pero tenemos cortinas con margaritas. Mamá quería unas con amapolas, pero yo prefería margaritas. ¡Y gané! Te gustará nuestra casa. Pero solo cuando vuelva mamá.

—¿Cómo llamaste a ese animalito? —preguntó Sergio, frunciendo el ceño.

—¡No es un animalito, es mi amigo! ¡Pastelimoto! Es un hipopótamo, sí, pero como va a ir en mi bicicleta nueva, se convertirá en pastelimoto. Todavía no le puse nombre. ¡Quizás puedas ayudarme, papá, a encontrarle uno!

—Te pedí que no me llames papá, Orisia. No es verdad. Estoy seguro de que no soy tu padre. Tal vez alguien te convenció de eso, y lo crees sinceramente, pero no es así y debes acostumbrarte a esa idea, —explicó Sergio con paciencia.

Orisia hizo un puchero y no respondió, volviendo a mirar por la ventana. Pero el silencio no duró mucho.

—¡Por allí! ¡Por allí! Vas mal, tenías que girar a la derecha y fuiste a la izquierda.

—Pero la señal indica a la izquierda, —señaló Sergio con razón.

—¡Esa señal está equivocada! ¡Todos giran a la derecha! —insistió la niña.

Pero Sergio, por supuesto, siguió la señal. No quería infringir las normas de tráfico. Una vez tuvo un incidente por pasar en verde por una calle aparentemente desierta. Las cámaras lo captaron y tuvo que pagar una multa. No era una cantidad importante para él, pero lo molestó. Desde entonces, nunca violaba las reglas.

Pero al girar a la izquierda, doblando la esquina del edificio, Sergio vio que terminaba en un callejón sin salida. No había puertas ni entradas, solo unos cubos de basura. En una tapia alta de cemento que unía dos edificios, un gato negro los observaba desde lo alto con aire desdeñoso.

—¡Maldición! —soltó Sergio.

—Papá, te recomendaré un método muy efectivo para dejar de decir palabrotas, —comentó Orisia con tono serio.

Sergio se acordó con molestia de que no debía decir groserías frente a los niños. Y ella ya se lo había recordado ese día.

—Tienes que llevar contigo un tubo de mostaza.

—¿Qué? —se sorprendió Sergio, girándose para verla. Ella estaba muy seria.

—¡Sí! Cada vez que digas una palabrota, debes lamer un poco de mostaza. Podría ser pimienta también, pero se puede derramar del sobre. Con mostaza es más práctico: abres, lames, cierras y la guardas en el bolsillo. Así, cada vez que quieras decir algo feo, recordarás ese sabor amargo en la lengua y no querrás repetirlo.

—¿Y quién te enseñó eso? —se rió Sergio.

—Nuestra maestra, Viktoriya Viktorivna. Nos enseña todo lo que sirve para la vida, —explicó la niña. —Vasylko decía palabrotas porque su papá también las decía, y ella le enseñó a dejarlo. Pero su papá no obedece. Y tú tampoco obedeces, —suspiró Orisia. —Ay, contigo hay tanto trabajo por hacer...

Sergio volvió a sonreír.

Así, sonriendo, dio la vuelta al coche y siguió la dirección que le había indicado Orisia. Y allí estaba: la entrada a los edificios.