2.Otra oportunidad en el amor

Reza se quedó petrificado; la rabia de su rostro se transformó en pura confusión.

—¿De qué estás hablando? —preguntó con la voz quebrada.

Mithila apretó los puños a los costados y respiró hondo; su pecho subía y bajaba con fuerza. Sus ojos brillaban, cargados de lágrimas que se negaba a soltar.

—Tu padre era dos años menor que yo —comenzó, con las palabras entrecortadas—. Nunca quise casarme con él, pero tu abuela... ella nos obligó. No lo amaba, Reza. No como a un marido. Lo intenté, durante años lo intenté. Pero no importaba lo bueno que fuera conmigo, cuánto se desviviera por mí o cuánto me amara... yo no podía aceptarlo.

Se le quebró la voz y las lágrimas empezaron a correr libremente.

—Yo le dije que se fuera —continuó en un susurro—. Él no quería. Me suplicó que lo reconsiderara, pero fui yo quien lo echó de mi vida. Lo quería lejos. Quería liberarme de él y pensé que podría vivir con esa decisión.

Soltó un suspiro tembloroso y se secó las lágrimas con manos errantes.

—Pero me equivoqué. Cuando se marchó, me di cuenta demasiado tarde de lo que había hecho. Cometí el error más grande de mi vida y ahora... ahora vivo con ello. Cada maldito día.

Reza permanecía inmóvil, con la boca entreabierta, respirando con dificultad como si le hubieran dado un golpe físico. El fuego que alimentaba su ira momentos antes se había extinguido, dejando solo un vacío doloroso.

—Mamá... —susurró, pero la palabra sonó débil, sin fuerza ante semejante confesión.

Mithila esbozó una sonrisa amarga.

—¿Crees que no sé lo estúpida que he sido? —dijo con suavidad—. He pasado cada día castigándome por lo que hice. Pero hay errores, Reza... errores que no tienen solución. Solo te queda aprender a vivir con ellos. Eso es todo.

Dicho esto, se dio la vuelta y se alejó con los hombros hundidos y paso pesado. Reza la vio irse, incapaz de moverse o hablar, con la mente dando vueltas ante una verdad que jamás imaginó. Fiza fue tras ella, dejando a Reza allí, completamente solo.

---------

Mithila se removió en sueños; el sonido lejano de unos sollozos ahogados se filtró en su descanso. La habitación estaba en penumbra, iluminada apenas por la pálida luz de la luna que se colaba entre las cortinas, dibujando hilos plateados sobre la cama. Abrió los párpados poco a poco, tratando de orientarse en el silencio de la noche.

Y entonces lo vio.

Reza estaba sentado al borde de la cama, con la cabeza gacha y las manos aferradas con fuerza a los pies de su madre, como si intentara anclarse a ella. Sus hombros anchos temblaban ligeramente y apoyaba la frente contra las piernas de ella, buscando un consuelo que ya no sabía cómo pedir.

Mithila frunció el ceño, el sueño desapareció de golpe. Al moverse, Reza se sobresaltó. Levantó la cabeza y ella vio sus ojos vidriosos, enrojecidos por el llanto y el cansancio.

—¿Reza? —Su voz fue dulce pero cargada de preocupación—. ¿Qué haces aquí?

Él le soltó los pies de inmediato y retrocedió un poco, con las manos temblorosas y el rostro encendido por la culpa.

—Lo siento, mamá —susurró con voz ronca.

Mithila se incorporó del todo, apartándose el pelo de la cara. Su preocupación aumentó al ver las marcas de las lágrimas en sus mejillas.

—Reza —insistió con más firmeza—, ¿qué pasa? ¿Por qué lloras?

Reza intentó hablar, pero las palabras se le atascaron. Se presionó los ojos con los puños intentando calmarse, pero fue en vano; el dique se rompió y rompió a llorar desconsoladamente.

—Es que... —logró decir entre sollozos—. Solo quiero que seas feliz, mamá.

A Mithila se le cortó la respiración. Se quedó atónita ante el dolor tan crudo que emanaba de su hijo. Sin decir una palabra, se inclinó y lo estrechó entre sus brazos. Reza se hundió en su regazo, apoyando la cabeza en su hombro mientras empapaba su camisa con las lágrimas.

—Shh... —susurró Mithila, acunándolo como cuando era niño. Sus propias lágrimas empezaron a caer en silencio mientras le acariciaba el pelo—. Hijo, estoy bien. Estoy bien. —Pero su voz se quebró al final, delatándola.

—No, no lo estás —sollozó Reza contra su hombro—. Lo veo, mamá. Todos los días. Tu sonrisa... nunca llega a tus ojos. Te guardas todo el dolor para que no suframos, pero yo lo noto. Y me mata por dentro.

Mithila lo apretó con más fuerza mientras ella también rompía a llorar. Se quedaron así, abrazados: dos corazones rotos intentando encajar los pedazos de un dolor compartido.

El sonido de unos pasos los interrumpió. Fiza estaba en el umbral de la puerta, tapándose la boca con la mano y con lágrimas rodando por su rostro al ver a su hermano y a su madre aferrados el uno al otro.

—Fiza —susurró Mithila.

La chica se acercó y se arrodilló junto a la cama.

—Os he oído llorar —dijo con voz trémula—. ¿Qué está pasando?

Reza alargó la mano, tomó la de Fiza y la integró en el abrazo.

—Perdóname —dijo él con la voz rota de nuevo—. Lo siento muchísimo.

Fiza negó con la cabeza mientras sus lágrimas caían más rápido.

—No digas eso. No lo sientas. —Se giró hacia su madre con los ojos hinchados—. Mamá, solo queremos que seas feliz. Es lo único que nos importa.

Mithila miró a sus dos hijos; sentía que el corazón se le partía y se le llenaba de amor al mismo tiempo. Atrajo a Fiza hacia ellos y los abrazó a los dos con todas sus fuerzas. Los tres lloraron juntos, dejando que años de dolor contenido fluyeran por fin.

Cuando el llanto amainó, un silencio pesado pero sanador inundó la habitación, solo interrumpido por sus respiraciones entrecortadas. Mithila tomó el rostro de Reza entre sus manos y le secó las lágrimas.

—Hijos —dijo en un susurro firme—, no le guardéis rencor a vuestro padre.

Reza frunció el ceño, pero no la interrumpió.

—Sé que estáis enfadados —continuó ella con emoción—. Sé que pensáis que nos abandonó. Pero vuestro padre... os quiere. Os quiere a los dos más de lo que podéis imaginar.