La Cena del Conde y la Mesa del Castigo

Esa noche, el hotel organizó una cena de gala en la terraza frente al mar. Mía y Paz bajaron luciendo vestidos que desafiaban las leyes de la física y la paciencia de sus parejas. Mía, por supuesto, llevaba a Missiu Leguau en un bolso de mano de seda que combinaba con sus zapatos.

— Sterling, deja de contar los botones de mi espalda y camina —dijo Mía, dándole un golpe juguetón con el abanico.

Al llegar al restaurante, un hombre de unos cincuenta años, con un bronceado perfecto y un traje que costaba más que el coche de Oliver, se interpuso en su camino. Era el Conde Jean-Pierre de Valois.

— Magnifique... —susurró el Conde, ignorando por completo a Julián y Oliver—. Mademoiselle Mía, Mademoiselle Paz... es un honor tener tanta belleza en mi hotel. Por favor, mi mesa privada tiene la mejor vista del Mediterráneo. Deben acompañarme.

— ¿Y nosotros? —preguntó Julián, adelantándose con una sonrisa que era más una amenaza que un saludo.

— Ah... los guardaespaldas pueden cenar en la mesa 42 —respondió el Conde con un gesto vago hacia un rincón oscuro cerca de la puerta de la cocina—. Tienen una vista excelente... de la salida de emergencia.

Mía miró a Paz y ambas compartieron una mirada de pura malicia. — Jean-Pierre, es usted un encanto —dijo Paz, enganchándose del brazo del Conde—. Oliver, querido, no te preocupes, pide el steak tartare, dicen que en la mesa 42 es... rústico.

Julián y Oliver terminaron sentados en una mesa del tamaño de un sello de correos, viendo cómo el Conde servía el vino más caro del mundo a sus mujeres a escasos metros de ellos.

— Oliver, saca la linterna del teléfono. Necesito ver si el Conde le está tocando la mano a Mía —susurró Julián, fingiendo leer el menú mientras se ocultaba detrás de una planta de lavanda.

— No puedo, Sterling. Estoy ocupado redactando una queja formal sobre la ubicación de esta mesa —respondió Oliver, aunque sus ojos estaban fijos en Paz—. Mira eso. Se está riendo. Ella nunca se ríe así de mis chistes sobre la reforma fiscal.

— Es porque el Conde tiene un castillo, Oliver. Y nosotros tenemos... esta mesa que cojea.

De repente, Missiu Leguau, que estaba sentada en una silla de terciopelo junto al Conde, decidió que el foie gras de Jean-Pierre no estaba a la altura. Con un movimiento de cola calculado, tiró la copa de vino tinto del Conde directamente sobre su pantalón blanco de lino.

— ¡Mon Dieu! —gritó el Conde, saltando.

Julián y Oliver se levantaron al unísono, chocando entre ellos. — ¡Oh, qué tragedia! —exclamó Julián con una alegría mal disimulada—. Permítanos ayudarle, Conde. Oliver es experto en manchas de honor... y de vino.