24.Solo serás libre cuando muera

El gran comedor resplandecía bajo el fulgor dorado de la araña de cristal que pendía del techo, proyectando reflejos titilantes sobre la pulida mesa.

La mesa se extendía majestuosa, engalanada con cubertería de plata y fina porcelana, cada lugar meticulosamente dispuesto.

Los sirvientes se movían con discreción, rellenando copas y sirviendo manjares, mientras la familia comía en un silencio espeso, roto solo por el tenue tintineo de los cubiertos contra los platos.

En la cabecera, con la postura imponente de siempre, se sentaba Ismot Ara, la matriarca de la familia.

Toda la estructura de su linaje se tejía en torno a su voluntad férrea, a su autoridad indiscutible.

Su esposo, a su lado, mantenía su acostumbrado mutismo; su presencia era más notoria por su silencio que por cualquier palabra.

A lo largo de la mesa se distribuían sus hijos y nietos.

Entre ellos, Haya cortaba metódicamente su chuleta de cordero, con la mente lejos de la mesa, urdiendo algo en la penumbra de sus pensamientos.

Ismot Ara, ajena a las maquinaciones de su nuera, rompió abruptamente el silencio, su voz tajante como una hoja de acero.

—Azlan… ¿Dónde está?

Las miradas convergieron en Towsif, su hijo mayor, sentado respetuosamente a su derecha.

Towsif dejó los cubiertos sobre la mesa con calma, se aclaró la garganta y respondió con cautela:

—Madre, está en Turquía.

El aire en la sala cambió de inmediato.

El rostro de Ismot Ara se endureció.

La serenidad que la envolvía se quebró con una sombra de inquietud.

Su ceño se frunció con dureza y su mirada perforó a Towsif con una intensidad que haría tambalear incluso a la voluntad más firme.

—¿En Turquía? —repitió, su tono afilado como un puñal—. ¿Por qué?

El silencio cayó sobre la mesa como un manto denso.

Haya alzó los ojos fugazmente de su plato, observando de soslayo a su suegra.

Un amago de sonrisa tensó la comisura de sus labios, pero lo ocultó con destreza, volviendo a su comida, calculadora.

Al otro lado de la mesa, Maya, la hermana de Towsif, se removió en su asiento, la desaprobación plasmada en la rigidez de su mandíbula.

El resto de la familia intercambió miradas nerviosas.

Incluso Hena, la hija mayor, dejó escapar un resoplido de desprecio, mientras la más joven, Mim, apenas se inmutó, demasiado absorta en los detalles de la boda con la que soñaba.

Los dedos de Ismot Ara se aferraron al reposabrazos de su silla.

Ya lo sabía.

Su nieto adorado, su Azlan, estaba en Turquía.

Y solo podía haber una razón.

Había ido tras ella.

La muchacha a la que había jurado borrar de su vida.

El pensamiento le revolvía las entrañas.

Towsif, consciente de la creciente tensión, dijo con voz mesurada:

—Se ha ido a arreglar las cosas con Shahana… a reconciliarse.

El aire se congeló en la habitación.

Hasta Haya detuvo sus movimientos.

Su cuchillo, suspendido sobre el plato, quedó inmóvil.

Sus ojos se oscurecieron con un destello peligroso.

Enfrente de ella, el rostro de Hena se torció en una mueca de desprecio.

Fariba, sentada al extremo de la mesa, arqueó una ceja con desdén.

Siempre había soñado con ver a Azlan casado con la hija de su cuñada.

Ismot Ara sintió que la furia la envolvía como llamas voraces.

Su voz se elevó con un temblor de indignación:

—¿Cómo puede ir tras esa desvergonzada?

El veneno en sus palabras dejó a todos en shock.

Towsif, manteniendo la compostura, levantó la mirada y habló con calma:

—Madre, con todo respeto… Esa ‘desvergonzada’ lleva en su vientre a tu nieto.

El silencio fue absoluto.

Los labios de Ismot Ara temblaron, sus ojos entrecerrados con peligro.

—¿Y cómo sabes que ese hijo es de Azlan? ¡No podemos esperar nada de esa mujer!

Towsif cerró los ojos un instante.

Por primera vez, agradeció que Azlan no estuviera allí para escuchar esa blasfemia.

Porque si lo hubiera estado…

El infierno se habría desatado.

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La tenue luz de la lámpara de noche proyectaba sombras alargadas sobre la lujosa habitación.

Ismot Ara caminaba de un lado a otro, con el ceño fruncido, los pensamientos arremolinándose en su mente mientras la furia aún ardía en su interior.

Haya entró en silencio, con la misma compostura de siempre, sus ojos fríos y calculadores.

—¿Cómo ha podido suceder esto? —siseó Ismot Ara, volviéndose hacia su nuera—. ¿No le dejaste claro a Shahana que debía alejarse de Azlan?

Haya, con el rostro cuidadosamente controlado, se encogió de hombros, su voz tranquila y desprovista de emoción.

—Le dije todo, madre. Tal y como me pediste. Pero, claramente, ya han tomado una decisión.

Sus palabras eran calmadas, pero había algo oscuro en el brillo de sus ojos.

No solo resentía a Shahana y a Azlan, sino que también guardaba un rencor aún más profundo.

En lo más hondo de su ser, Haya hervía de indignación por una razón que aún no había expresado.

Ismot Ara había cometido el mayor de los agravios: nombrar a Maya, su hija, como la nueva directora ejecutiva de la organización familiar, relegando a Haya a un segundo plano.

Ese había sido el golpe final.

Pero Haya no se precipitaría.

Su venganza se estaba gestando en silencio, meticulosa, letal.

Ismot Ara ni siquiera sospechaba la tormenta que se avecinaba.

Los cimientos de su poder estaban a punto de resquebrajarse.

Haya ya había empezado a mover sus piezas, a trazar los hilos de una conspiración que le arrebataría a Ismot Ara todo lo que valoraba.

Pronto, Azlan, su hijo por nacer y Maya dejarían de ser un problema.

La herencia recaería en sus propias hijas, Hena y Mim.

Pero por ahora, mantendría su papel de nuera obediente, avivando la llama con sutileza.

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