29.Buscando su perdon

Todo pareció detenerse, como si Israfil (que la paz sea con él) hubiera tocado su trompeta y el Día del Juicio hubiera comenzado.

Para Azlan, era exactamente eso: su propio Día del Juicio.

El pasillo entero estaba envuelto en la sombra de la muerte.

Un silencio absoluto lo cubría todo, como si el tiempo mismo hubiera cesado.

La mente de Azlan estaba en blanco, su corazón entumecido por un terror tan profundo que apagaba cualquier otro pensamiento.

Y entonces, la voz de Musa rasgó la neblina.

—Enişte… no.

Musa caminó hacia su padre y luego miró a Azlan, su voz atrapada entre el alivio y la angustia.

—Baba… están… están todos parados frente a la habitación equivocada.

Sus palabras eran vacilantes, pero en ellas había un atisbo de esperanza cautelosa.

—Api está en la otra habitación. Esta no… esta no es ella.

El corazón de Azlan dio un vuelco, atrapado entre la incredulidad y una desesperada oleada de esperanza.

Buscó en los ojos de Musa la certeza de que no era una mentira cruel.

Musa asintió, dándole la confirmación que necesitaba.

En ese instante, Azlan echó a correr.

Casi tropezó, pero no se detuvo.

Cada paso era una súplica muda, un ruego del alma clamando por la misericordia de Al-lah, las palabras derramándose de sus labios en un murmullo entrecortado:

"Ya Al-lah, gracias. Gracias por darme otra oportunidad."

Detrás de él, Fahad dejó escapar un largo suspiro tembloroso y se desplomó sobre sí mismo, consumido por el alivio.

Towsif, que había estado sosteniéndolo en pie, le dio una palmada en la espalda, su propio rostro marcado por el agotamiento y la esperanza.

Incluso Haya, quien durante tanto tiempo había mantenido su distancia de Shahana, cerró los ojos y dejó escapar un suspiro silencioso.

Por un momento, el miedo compartido los unió a todos, entrelazados en una frágil esperanza.

Azlan llegó a la habitación correcta y, al verla por fin—tendida sobre la cama, pálida y frágil, pero respirando—sintió que el peso del mundo se desvanecía de sus hombros.

Estaba viva.

Su visión se nubló por las lágrimas, y llevó una mano temblorosa a su boca, tratando de contener el sollozo que nacía desde lo más profundo de su ser.

—Gracias, Al-lah —susurró, con la voz rota—. Gracias.

En ese instante, comprendió el verdadero significado de la ḥawla wa la quwwata illa billāh—"No hay poder ni fuerza excepto en Al-lah."

Lo entendió en su propia carne, en sus huesos, en lo más íntimo de su alma.

La vida y la muerte no estaban en sus manos.

Siempre habían pertenecido solo a Al-lah.

Los familiares se agruparon en silencio detrás de él, abrumados por el alivio, pero aún con el corazón encogido por la preocupación.

Fahad, quien había permanecido como una estatua, se dejó caer en una silla cercana, incapaz de apartar los ojos de su hija.

Los recuerdos lo golpearon de golpe.

El sonido de su risa cuando era niña.

Sus pequeñas manos extendiéndose hacia él cada vez que llegaba a casa.

Recordó cómo se lanzaba a sus brazos, exigiendo que la alzara en el aire, y él la giraba entre risas, disfrutando de su alegría pura y despreocupada.

Y ahora, esa misma hija yacía inmóvil, rodeada de máquinas y tubos.

Su cuerpo frágil, cubierto de moretones.

La niña que solía aferrarse a su mano se estaba desvaneciendo…

Y él no podía salvarla.

El doctor se acercó a Azlan, rompiendo el silencio.

—Señor Azlan, la condición de Shahana sigue siendo muy delicada. El trauma… le ha pasado factura.

La voz del médico era grave.

—Su cuerpo podría colapsar. Y si no recupera la conciencia pronto, podría entrar en coma.

Azlan asintió, tragando con dificultad.

Estaba agradecido de que estuviera viva…

Pero el miedo persistía.

Un miedo nuevo, más punzante.

El miedo a un futuro en el que ella estuviera presente… pero ausente en todo lo demás.

Y aun así, hizo un juramento silencioso.

Estaría allí.

Sin importar qué.

Después de un rato, Towsif, Haya, Musa y Aiket se marcharon, echando una última mirada a Shahana antes de desaparecer por el pasillo.

Solo Fahad permaneció en la habitación, sentado junto a la ventana, perdido en sus propios recuerdos y remordimientos.

Era tarde, y el hospital estaba en calma, roto únicamente por el incesante pitido de las máquinas que medían el latido del corazón de Shahana.

Azlan regresó con una taza de café y un sándwich, colocándolos suavemente al lado de Fahad.

—Tome —dijo con voz baja.

—No hace falta.

La voz de Fahad era hueca, despojada de su habitual dureza.

Por primera vez, Azlan no lo vio como una figura imponente, sino como un padre vulnerable, con los hombros hundidos bajo el peso de la culpa y la tristeza.

Azlan se sentó a su lado, sin mover la bandeja.

—Tiene que comer algo. Si quiere cuidar de Shahana, primero tiene que cuidar de usted mismo. No la ayudará en nada si se derrumba de agotamiento.

A regañadientes, Fahad tomó el sándwich y le dio un mordisco.

Dejó el café a un lado y murmuró:

—No tomo café.

Lo dijo distraídamente, sin apartar la vista de su hija, como si intentara despertarla con la fuerza de su mirada.

Azlan sonrió débilmente.

—Shahana tampoco. Siempre discutía conmigo, decía que el té era mejor. Fuerte y dulce… así le gustaba.

Por un instante, Fahad esbozó una sonrisa triste.

—Sí… Eso lo aprendió de mí.

Su voz tembló ligeramente.

—Empezó a tomar té solo para imitarme. Siempre me seguía a todas partes, tratando de hacer todo lo que yo hacía.

Azlan miró a Shahana, su corazón encogiéndose con un dolor silencioso.

—Cuando llegó a mi vida, era una niña callada.

Su voz era apenas un susurro.