Cruzar la línea

Después de la tormenta con Ernesto, Alicia comenzó a mirar la vida desde otro ángulo. El amor, que alguna vez creyó eterno, se había desvanecido como una flor marchita en pleno verano. Pero en lugar de amargura, emergía en ella una nueva visión, un equilibrio entre lucidez y serenidad. Comprendió que el amor no siempre llega para quedarse y que las relaciones humanas son territorios de matices, a veces dulces, a veces implacables.

Entre café y silencios, Alicia aceptó que incluso los sentimientos más intensos pueden ser frágiles. La experiencia con Ernesto no había sido un error, sino un espejo donde descubrió su vulnerabilidad y su fortaleza. Él le dejó heridas, pero también le otorgó la certeza de que era capaz de amar de verdad, aunque esa verdad doliera.

En su diario escribió una noche:
“El amor no siempre nos salva. A veces nos rompe para enseñarnos a reconstruirnos.”

Desde aquel momento decidió cruzar la línea invisible entre el dolor y la sanación. Quiso salir del papel de quien espera y convertirse en quien actúa, en la protagonista de su propia historia.

Con cada amanecer, Alicia trataba de tejer una nueva rutina. Había días en que el peso de los recuerdos la arrastraba, pero otros, la fuerza interior emergía con una claridad casi luminosa, recordándole que sanar también es un acto de valentía.

Una tarde, mientras compartía café con su amiga Sofía en una pequeña terraza del centro, confesó con una sonrisa tímida:
—Siento que, finalmente, puedo dejar ir lo que me pesaba. Entiendo que no todas las relaciones están destinadas a durar.

Sofía la observó con afecto.
—Eso es un gran paso, Alicia —dijo, tomándole la mano—. ¿Qué piensas hacer ahora?

—Quiero reconectar conmigo misma. Retomar las cosas que he dejado de lado: la pintura, las caminatas, tal vez escribir un libro.
—¡Eso suena maravilloso! —exclamó Sofía—. Te va a hacer bien. Recuerda que estás al mando de tu vida.

Aquella charla fue un punto de inflexión. Por primera vez en meses, Alicia sintió alivio. Las palabras de Sofía no solo la consolaron, sino que despertaron en ella algo que nunca había perdido del todo, su fuerza para volver a empezar, esa chispa silenciosa que, pese a todo, había seguido latiendo en el fondo de su corazón.

Comenzó con pequeñas metas. Despertarse temprano, preparar un desayuno saludable, leer un par de páginas antes de dormir, y, sobre todo, escribir. Su diario se volvió un refugio en el que cada palabra era un hilo para coser las heridas.

Una noche, mientras escribía a la luz tenue de una lámpara, anotó:
“Hoy dejé de huir de mi tristeza. Me senté frente a ella y la escuché. Por primera vez, no me pareció tan terrible.”

Empezaron a llegar los cambios.
Se inscribió en una clase de yoga y, al igual que en sus lienzos, descubrió que la respiración y el movimiento también podían ser una forma de arte.

—Hoy es el día —dijo un sábado por la mañana mientras arreglaba su cabello frente al espejo—. Quiero hacer algo diferente, algo que me saque de mis límites.

Sofía, que la acompañaba, sonrió.
—¿Qué tienes en mente esta vez?

—Voy a unirme a un grupo de senderismo. Siento que necesito probar algo nuevo, ver el horizonte desde un lugar más alto.

—¡Perfecto! —respondió Sofía con entusiasmo—. Te va a encantar. Es una forma maravillosa de reconectar con la vida.

Así, poco a poco, las montañas se convirtieron en testigos de su reconstrucción. Entre risas, sudor y aire puro, Alicia sentía cómo la tristeza se despegaba de su piel, dejando espacio para una nueva energía. Cada paso era una declaración silenciosa de independencia emocional y también una promesa de seguir avanzando, sin miedo a empezar de nuevo.

El crecimiento no siempre es lineal. Llegó el día en que las sombras regresaron. Una tarde de lluvia, mientras ordenaba su habitación, encontró una vieja carta escrita por Ernesto. El papel, envejecido y frágil, guardaba palabras que alguna vez le hicieron llorar de alegría.

La leyó despacio.
“Te prometo que te cuidaré en cada tempestad.”

Alicia apretó los labios. Sintió cómo el pasado intentaba tomar fuerza, arrastrándola hacia abajo.
—¿Por qué todavía duele? —susurró con voz quebrada—. ¿Acaso el corazón no entiende que ya es hora de soltar?

El silencio fue su única respuesta. Se sentó en el suelo, abrazando sus rodillas. Las lágrimas llegaron sin permiso, como una lluvia necesaria.

Recordó la traición, la soledad, las noches en que esperó una llamada que nunca llegó. Pero en esa misma tormenta interior algo cambió. Por fin, no hubo rabia. Solo gratitud.

—Gracias —dijo en voz baja, mirando la carta—. Gracias por lo que fuiste y por lo que me obligaste a ser después de ti.

Quemó la carta en un cuenco metálico, viendo cómo el fuego consumía lentamente las palabras que alguna vez significaron el mundo.
El humo ascendía como una purificación silenciosa.
Era el cierre, el rito que su alma necesitaba.

Al día siguiente, salió a correr por el parque. El aire fresco le limpiaba la mente. Mientras avanzaba, una anciana sentada en un banco la observó con ternura. Alicia se detuvo un momento, respirando profundamente.

—Aunque he perdido una parte de mi vida —dijo en voz baja, más para sí que para nadie—, siento que esto también es una oportunidad para volver a empezar.

La anciana sonrió con dulzura.
—Querida, la vida siempre da segundas oportunidades. A veces las flores más hermosas nacen después del invierno más crudo.

Aquellas palabras la acompañaron todo el camino de regreso.

Desde ese día, Alicia vivió con una claridad desconocida. Comenzó a disfrutar las pequeñas cosas: el aroma del café, el murmullo del agua sobre el suelo, los atardeceres anaranjados que ya no dolían.

Cultivó su amor propio con paciencia, como se riega una planta que había estado descuidada demasiado tiempo. Volvió a pintar; los primeros trazos fueron inciertos, pero pronto los colores empezaron a fluir con vida propia. En sus cuadros aparecían mujeres que caminaban entre flores y caminos de luz. Era, sin saberlo, un autorretrato del alma.