Tirando cadenas

El silencio de la casa se había convertido en un idioma. No era un silencio de vacío, tampoco de reproche constante. Era otra cosa: un espacio nuevo, casi virgen, donde Mariana empezaba a reconocerse sin tanto peso sobre los hombros.

Ya no preguntaba tanto, ya no vigilaba tanto. Había aprendido que la obsesión por “controlar” lo que se escapa entre los dedos es la receta perfecta para la locura. Se sorprendía a sí misma, a veces, pensando que había dejado de ser la mujer que esperaba confesiones, que contaba las horas en busca de pruebas, que quería domesticar al león.

Lo había entendido en carne propia: no se domestica a quien no quiere ser domesticado. Y más allá de la rabia, más allá del dolor, había descubierto un territorio inesperado: el de no exigir exclusividad emocional como condición para amar.

—El amor no es cárcel ni penitencia —murmuraba a veces frente al espejo, como si se lo repitiera a sí misma para creérselo.

No era resignación. Era liberación.

Sí, había sufrido. El día en que comprendió que Gala estaba ahí, en los márgenes de su matrimonio, no solo como sospecha sino como certeza, algo dentro de ella se rompió. Pero ese algo no era el amor por Adrián. Era otra cosa: la ilusión de que podía poseerlo entero, intacto, sin fisuras.

Con el paso de los meses, Mariana empezó a ver su herida como una cicatriz que la empujaba hacia un lugar distinto. Más fuerte. Más consciente.

No podía vivir encadenada a una lucha constante contra lo inevitable. ¿De qué servía desgastarse, desangrarse en el intento de ganar una batalla que no tenía final? Mejor era elegir cómo jugar, cómo amar, cómo estar.

Y esa elección había comenzado a darle brillo.

Se inscribió en un curso de arte contemporáneo que llevaba años posponiendo. Paso mas tiempo en la asociación de empoderamiento femenino. Empezó a salir a caminar sola por la ciudad, a descubrir cafés nuevos, a comprar flores solo porque sí.

Cada uno de esos actos era un recordatorio: vivía para ella, no contra ellos.

A veces, al mirarse en el reflejo de un escaparate, se reconocía distinta: los hombros más erguidos, la mirada menos ansiosa, la sonrisa menos dependiente de la aprobación ajena.

Ya no necesitaba ser “la esposa perfecta”, ni “la víctima noble”, ni “la heroína silenciosa”. Podía ser simplemente Mariana. Y eso, en su nueva escala de valores, valía más que cualquier victoria sobre Adrián o sobre Gala.

En las noches, cuando Adrián dormía a su lado, Mariana lo observaba. El rostro tranquilo, los gestos apenas insinuados de un sueño profundo. Lo amaba, sí. No había dudas. Pero lo amaba distinto: sin las cadenas del miedo a perderlo.

Pensaba:
Si un día decide irse , no será el fin. Si se queda, tampoco será mi cárcel. Lo amo, pero no con posesión. Lo amo, pero no me pierdo.

Esa claridad era su bálsamo.

Las amigas empezaron a notarlo. Sara, la más mordaz, se lo dijo sin rodeos:

—Mariana, tienes otra cara. No sé qué hiciste, pero parece que te quitaste veinte kilos de encima.

Ella sonrió, con esa calma recién descubierta.

—Tal vez me quité la idea de que tenía que cargar con el mundo entero.

Y era cierto. Ya no se trataba de cargar. Se trataba de elegir.

Mariana no quería venganza, no quería revancha. Lo único que quería era vivir en paz con su decisión: amar sin cadenas, ser sin depender, existir más allá de la narrativa de víctima o de heroína.

El mundo seguiría girando. Gala y Adrián seguirían encontrando sus propios espacios, quizás, para encender su fuego. Pero esa ya no era su guerra.

La guerra de Mariana se había transformado en algo más íntimo: la batalla por su propio brillo, por no apagarse, por no definirse siempre en función de lo que otros hicieran o dejaran de hacer.

Y en esa nueva trinchera, curiosamente, estaba ganando.

Se miró al espejo una última vez esa noche, y por primera vez en mucho tiempo, no buscó señales de lo perdido, sino reflejos de lo encontrado.

Mariana, sin cadenas.