Capítulo 8

Al  tercer  día  después  de  la  X-décima  representación,  Yampolsky  no  pudo  soportar  más.

  —  Boris,  por  favor,  diles  que  simplemente  caminen.  En  silencio.  ¿Cuánto  más  durará  este  festival  de  la  canción?

  —  Es  un  buen  programa,  —  masculló  Navrosky,  —  ¿qué  es  lo  que  no  te  gusta  ahora?

  —  ¡Mil  novecientos  ochenta  y  cinco,  Boris!

  —  Está  bien,  un  descanso,  —se  rindió  y  suspiró,  —  y  comer  algo  no  estaría  mal.

  —  Boris  Albertovich...  —  por  la  puerta  abierta  entró  y  se  quedó  plantada  Evangelina.  —  Lo  siento,  usted  está  ocupado.  Me  voy.

  —  Espera,  Eva,  —  se  le  escapó  a  Arsen  involuntariamente,  y  cuando  ella  lo  miró  sorprendida,  él  se  inclinó  hacia  delante,  mirando  fijamente  a  la  chica.

Una  camiseta  suelta  con  una  impresión  borrosa,  como  está  de  moda  ahora,  no  se  sabe  si  es  una  oreja  o  un  pendiente,  no  lo  entendiende  nadie.  Unos  vaqueros  rasgados  en  las  rodillas  (a  Arsen  siempre  le  interesó,  ¿estos  huecos  luego  se  hacen  más  grandes,  o  se  mantienen  constantes?)  Chaqueta  de  cuero,  zapatos  como  los  de  la  infantería  de  Marina  en  los  pies. 

La  cara  sigue  siendo  la  misma,  el  sueño  del  artista  que  vivió  en  Yampolsky,  y  el  cabello  liso  y  espeso  recogido  en  un  moño.  Recordó  a  la  pequeña  Masha.  ¿Qué  clase  de  mamá  puede  ser  esta  Eva?  Aparenta  diecisiete  años,  ¡no  más!

Yampolsky  guardó  silencio  un  poco  más  para  llevar  a  la  chica  más  profundamente  a  un  estado  de  embarazosa  incertidumbre,  miraba  con  un  sombrío  placer  en  su  rostro,  y  luego  le  preguntó: 

  —  ¿Tienes  un  sueño,  Evangelina?

  —Tengo,  y  más  de  uno,  —respondió  Eva  con  seriedad,  y  a  Arsen  le  pareció  que  la  pregunta  no  la  sorprendió  en  absoluto.

  —  ¿Puede  haber  muchos?

  —  Como  mínimo  dos:  uno  imposible  y  uno  realista.

  —  ¿No  quieres  compartirlos?,  —  de  repente  le  resultó  realmente  interesante.

  —El  imposible  no,  claramente,  —  sonrió  Eva.

  —  ¿Y  el  realista?

  —París,  —  respondió  muy  rápidamente.

  —  ¿Desayuno  con  vistas  a  la  torre  Eiffel?  ¿Café  con  croissant?,  —  Arsen  arqueó  una  ceja  con  escepticismo.

  —  Puede  ser  café  con  croissant,  —  sonrió  la  chica,  y  en  esa  sonrisa  no  había  amaneramiento  ni  remilgo,  —  y  luego  el  Louvre,  Versalles,  el  Museo  de  Orsay  y  el  Père  Lachaise.

  —  ¿El  museo  de  Orsay?  ¿Verdad?,  —  el  asombro  de  Yampolsky  era  genuino.  —  ¿Y  qué  vas  a  hacer  allí?

  —  Respirar,  —  respondió  Evangelina  después  de  dudar  un  poco,  —  y  mirar.  Hablo  un  poco  de  francés,  así  que  puedo  usar  los  servicios  de  un  guía.

  —  ¿Y  podrás  distinguir  entre  Monet  y  Manet?,  —  preguntó  Arsen  con  incredulidad.

  —  ¿Son  dos  hombres  diferentes?,  —  se  metió  en  la  conversación  Navrotsky  —  ¿En  serio?

  —  Manet  es  gente,  Monet  es  mancha,  —dijeron  Eva  y  Yampolsky  a  coro.  Ella  se  volvió  hacia  él  y  golpeó  la  palma  de  su  mano.  Y  Arsen  se  quedó  asombrado. 

    —  Con  el  museo  está  claro,  pero  ¡Père  Lachaise!  ¿Qué  puede  haber  interesante  allí  para  una  chica  tan  joven?,  —  continuó,  y  aquí  intervino  de  nuevo  Boris.

  —  ¿Qué  es  Père  Lachaise?  ¿Un  teatro?

  —  Es  un  cementerio,  Boris,  —  explicó  Arsen,  y  Navrotsky,  se  frotó  la  frente  con  asombro.

  —  Joder,  Eva,  ¿qué  vas  a  hacer  en  un  cementerio?  Me  parece  que  es  un  poco  temprano,  —  se  volvió  hacia  la  chica.

  —  Este  no  es  un  cementerio  ordinario,  Boris  Albertovich,  —  Eva  se  rió.  Ella  se  reía  abierta  y  contagiosamente,  Yampolsky  la  miraba  con  el  ceño  fruncido  —  es  una  necrópolis. 

  —  ¿Eso  quiere  decir,  sin  tumbas?

  —  Hay  sepulcros,  criptas,  columbarios,  —  Eva  explicaba  y  Arsen  pensaba.  Sus  pensamientos  tomaban  ciertos  contornos  y  se  componían  en  un  plan  claro,  —  para  los  parisinos  es  como  un  parque.

  —  ¿Qué  parque  puede  haber  en  un  cementerio,  por  el  amor  de  Dios?,  —  preguntó  Boris,  que  no  podía  comprender.  —Tantas  veces  he  visitado  París  y  nunca  he  estado  allí.  Sofía  es  quien  se  encarga  de  esa  parte,  me  lleva  a  los  teatros,  y  a  los  museos.  Pero  nunca  me  ha  llevado  al  cementerio.

  —  Entonces  ve,  Boris  Albertovich,  haz  un  poco  de  ruido,  conoce  de  cerca  a  los  vecinos,  —  dijo  Arsen  y  le  preguntó  a  Eva  a  quemarropa:  —  ¿Te  gusta  cantar  en  el  karaoke?