Prólogo

PRÓLOGO: LA MENTIRA MÁS HERMOSA

Evolet

La perfección no ocurre por casualidad.

La gente cree que las vidas perfectas simplemente se heredan o aparecen por suerte. Una mansión en las afueras, un esposo de portada, un apellido respetado, una familia que sonríe con naturalidad ante las cámaras. Lo que nadie te dice es que la perfección es un trabajo a tiempo completo.

Se construye. Se cuida. Se protege a zarpazos.

Se sostiene en pie incluso cuando sientes que te estás desangrando por dentro.

Y yo soy una experta en eso.

Observo mi reflejo en el espejo mientras aplico la última capa de labial. No necesito demasiado. Mikele siempre dice que le gusta mi rostro al natural, que no debo esconderme detrás de nada. Pero esta noche no es una noche cualquiera.

Esta noche, el teatro tiene que ser impecable.

El vestido negro de seda cae sobre mi cuerpo con elegancia. Mi cabello está recogido en un moño bajo, pulcro, estudiado. La mujer que me devuelve la mirada desde el cristal parece segura, serena, inquebrantable. Parece alguien que jamás ha tenido miedo.

Sonrío con amargura.

Qué peligroso puede ser el pasado cuando decides enterrarlo vivo. Porque hubo un tiempo en el que yo no era esta mujer. Hubo un tiempo en el que mi vida no era un cuento de hadas, sino una ruina. Pero esa chica murió. La maté yo misma hace dieciocho años.

—Señora Moretti —la voz de la empleada interrumpe mis pensamientos desde la puerta—. La mesa está lista.

—¿Las flores? —pregunto sin girarme.

—Orquídeas blancas, como indicó.

—¿Las luces del comedor?

—Cálidas. Todo perfecto.

Asiento, satisfecha. Camino por el pasillo revisando cada centímetro con ojo clínico. Las copas de cristal Baccarat, la cubertería de plata, las velas aromáticas, la música de piano flotando suavemente en el aire.

Mikele nunca trae socios a casa. Jamás. Sus negocios se cierran en restaurantes exclusivos o en oficinas a prueba de filtraciones. Pero hoy insistió. "Quiero que estés tú. Quiero que Diem esté presente", me dijo esta mañana mientras me besaba la frente.

Este hombre no es un socio más. Es un magnate noruego capaz de cambiar el mapa financiero de la compañía. Y por primera vez en años, vi algo distinto en los ojos de mi marido: ambición pura, ilusión.

Amo a Mikele. Amo la vida que me dio cuando yo no tenía nada. Y por eso, esta noche seré la anfitriona perfecta.

—¿Han visto a Diem? —inquiero, deteniéndome en el salón.

El silencio de los empleados es mi respuesta. Cierro los ojos un segundo, tomando aire. Por supuesto. Todo en esta casa rozaba la perfección... excepto mi hijo.

Diem. La palabra todavía me produce un vuelco en el pecho. No tiene mi sangre, pero tiene mis desvelos, mis reglas, mis abrazos y mis miedos. Llegó a mi vida cuando él tenía diez años y la palabra mamá le quemaba en la garganta. Llevamos siete años construyendo esto. Algunas familias nacen de la biología; otras se eligen a sangre y fuego. Yo lo elegí a él.

Encuentro a Mikele en el pasillo principal. Luce impecable en su traje a medida, a excepción de la corbata, que cuelga torcida.

—Un hombre capaz de absorber tres multinacionales y todavía no aprende a hacerse un nudo Windsor —bromeo, acercándome.

Él sonríe, dejando que mis dedos trabajen en su cuello.

—Para eso te tengo a ti. Para que me salves del caos.

—Estás nervioso —murmuro, mirándolo a los ojos.

Sus manos se posan en mi cintura con firmeza y ternura.

—Quiero que esto salga bien. Este contrato lo cambia todo, Evolet. Y tú estás preciosa.

Me besa con suavidad, un beso cálido que huele a hogar, a seguridad, a la fortaleza que construimos juntos. Me permito cerrar los ojos y refugiarme en su pecho durante un segundo.

Mi vida. Mi casa. Mi refugio.

—¿Diem ya bajó? —pregunta Mikele, rompiendo la calma.

Suspiro.

—Yo me encargo.

Lo encuentro en el jardín trasero, como imaginaba. Con los audífonos puestos, sudado, pateando un balón contra el muro de piedra.

Le quito un audífono de un tirón.

—Tienes quince minutos —le advierto.

Diem se detiene, limpiándose el sudor de la frente con la camiseta deportiva.

—Mamá, ¿de verdad tengo que cenar con esos viejos corporativos?

—No son viejos corporativos. Son los invitados más importantes de tu padre. Y no vas a bajar pareciendo el protagonista de una novela juvenil descarriado.

—Tengo diecisiete años, Evolet, ya no necesito que me vistas —rezonga, aunque una sonrisa rebelde se le escapa.

—Entonces deja de comportarte como si tuvieras diez. Corre.

Veinte minutos después, la familia Moretti es una estampa de revista. Diem baja con una camisa blanca pulcra, el cabello peinado hacia atrás y esa actitud de diecisiete años que intenta parecer maduro ante el mundo, amortiguada por las miradas de complicidad entre Mikele y yo.

El timbre suena.

Un eco seco que retumba en el vestíbulo.

Mikele toma mi mano. Su palma está tibia. Mi sonrisa se activa en automático: la postura erguida, la calidez en la mirada, la esposa devota.

Las puertas dobles se abren.

El primer hombre en cruzar el umbral es alto. Desmesuradamente alto. Elegancia nórdica, hombros anchos bajo un abrigo oscuro, la postura de alguien que no pide permiso para ocupar un espacio.

—Ryad, bienvenido a mi casa —dice Mikele, dando un paso al frente para estrechar su mano.

—Gracias por recibirnos en privado, Mikele —responde el hombre.

La voz.

Esa voz.

Grave. Áspera. Con un matiz rasposo que no escuchaba desde hacía casi dos décadas.

El mundo alrededor se apaga. El sonido del piano se vuelve un zumbido lejano. El aire se congela en mis pulmones.

No. Dios mío, no.

Mikele se gira hacia nosotros con un orgullo radiante.

—Quiero presentarles formalmente a mi nuevo socio. Él es Ryad Vinterberg.