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No recuerdo cómo terminé en este bar. Solo quiero destruir el dolor que desgarra mi alma sin piedad. El amargo sabor a lima en mis labios, la luz tenue que se disuelve en la oscuridad, la música demasiado alta…

Levanto la copa, pero mis dedos no logran sujetarla con firmeza. Casi derramo la bebida y me obligo a concentrarme. Todo a mi alrededor se vuelve borroso. Es como si estuviera soñando, y los recuerdos de esta noche ya empezaran a disolverse en el alcohol.

—¿Rita? ¿Eres tú? —un desconocido se sienta en el taburete junto a la barra.

En lugar de negar con la cabeza, apenas me balanceo y miro a ninguna parte.

—¿Estás bien? Te noto rara.

Alzo la vista lentamente hacia él. Su rostro me parece difuso, pero sus ojos oscuros me atraviesan como hilos invisibles hasta los huesos. Frunce el ceño:

—Aunque… supongo que no debería preocuparme. Entrégame lo que trajiste.

Me mira expectante. Yo ni siquiera imagino qué se supone que debo darle.

Pasa una mano por su cabello oscuro y corto.

—¿Cuánto has bebido?

—Una —consigo al fin pronunciar algo. Mi voz suena extraña, como si no fuera mía. Me doy cuenta de que la copa sigue medio llena y me corrijo—: Media copa.

Sus cejas se arquean apenas.

—¿Y ya estás así con un solo cóctel?

—Supongo que hoy simplemente… —me trabo, encojo los hombros. No sé cómo justificarme.

Él sigue observándome en silencio. La pausa entre nosotros se hace espesa, incómoda, tensa. Al final, concluye:

—¿Día difícil?

Difícil hasta el punto de querer olvidar, borrar de mi memoria este episodio y no recordarlo jamás.

De repente hace algo que no espero: toma mi copa y la lleva a los labios. Bebe de un trago y se retuerce con gesto divertido.

—¿Qué porquería es esta? —deja el vaso a un lado—. Bien, ¿dónde está?

Guardo silencio; mi lengua no me obedece. El hombre agarra mi bolso y vuelca todo su contenido sobre la barra. Extiende las llaves, unas toallitas húmedas, un neceser, el teléfono. Sus ojos se detienen en una compresa y frunce el ceño.

El calor me sube a las mejillas, ardo de vergüenza y rabia. ¿Quién le ha dado derecho a hurgar en mis cosas? ¿Acaso piensa robarme delante de todos?

Reúno fuerzas y levanto un dedo en ademán amenazante:

—No toques mi bolso.

Pero lo que debería ser un gesto firme se convierte en un débil manoteo.

—Vacía los bolsillos. Igual me la llevo. Admítelo, ¿dónde la escondiste?

Se inclina hacia mí. Mi nariz capta al instante el aroma intenso de su perfume, con notas de nuez moscada. Sus manos se posan insolentes en mi cintura. Sus dedos calientes recorren mi cuerpo, registran mi vestido sin bolsillos. Su aliento embriagador me roza la piel.

—¿La escondiste en el sujetador? Admítelo, porque igual la voy a encontrar.

Sigue adueñándose de mi cuerpo, y yo ni siquiera puedo oponerme. Mis brazos se entumecen y un cosquilleo recorre mis manos.

—Si la perdiste, vas a pagar durante mucho tiempo —me amenaza.

Mi lengua no reacciona. Algo va mal. Evidentemente me confunde con otra, pero soy incapaz de articular palabra. Mis dedos se enfrían. El aire se vuelve denso, como antes de una tormenta. La cabeza me da vueltas. Parpadeo, intentando enfocar su rostro, pero se disuelve ante mis ojos.

Mis párpados pesan y la oscuridad me envuelve. Sensación de ingravidez, de caída.

Seis años después

Si hubiera sabido que lo encontraría hoy, al menos habría tomado un tranquilizante. Pero, por desgracia, la vida nunca avisa de estas cosas con antelación.

Entro en el despacho y allí está él, sentado tras el escritorio: mi futuro jefe.

Levanta la mirada de inmediato. Su cabello negro, perfectamente peinado hacia atrás; la barba de pocos días le da un aire rudo, y el traje elegante, un porte imponente. Sus ojos oscuros me resultan demasiado familiares. Lo he visto en algún lugar, aunque no logro recordar dónde.

Me obligo a serenarme y esbozo una sonrisa amable:

—¡Buenos días! Vengo a la entrevista.

—Adelante —su voz grave me suena conocida.

Cobro valor, cierro la puerta y avanzo. Me siento en la silla frente a él. Su mirada curiosa recorre mi rostro, dibuja mis mejillas, mi nariz, mi cuello, desciende a las clavículas, se detiene en mi escote pronunciado y regresa hacia arriba. Se queda fija en mis labios, que empiezan a arder.

Él parece saber más de mí de lo que debería.

—Soy Sofía —rompo el silencio incómodo.

—Ruslán —responde tras una breve pausa, y añade—: Anatolievich.

Mi nariz capta de nuevo aquel perfume con notas de nuez moscada. Su voz me resulta demasiado familiar. La memoria me devuelve imágenes: unos brazos fuertes recorriendo mi cuerpo, pasos en la oscuridad, calles desiertas. Me lleva a algún sitio y luego… Recuerdo. Él es el hombre de aquella noche, seis años atrás. Rezo para que no me haya reconocido. ¿O sí?

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Aurelia