21

Suspiro, abro el pequeño sobre y mis ojos recorren la línea: «Pienso en ti. Ígor.»

¡Ígor! En todos los años de matrimonio y de noviazgo jamás me había regalado flores así, sin motivo. Solo por mi cumpleaños o el ocho de marzo. No quiero enfadar aún más a Ruslán. Aprieto la nota, la guardo en el cajón y me levanto.

— Es algo personal.

— ¿Personal?

Ruslán se acerca indecentemente cerca y siento el aroma de su perfume. Sus ojos me examinan como si intentaran descifrar qué estoy sintiendo. Lanza una mirada a las flores y vuelve a mí.

— Ígor, ¿verdad? —acierta a la primera.

— Ruslán, yo no…

— ¿Acaso le estás dando otra oportunidad? —su voz ahora es más cortante, más dura. De repente me agarra la muñeca, aunque casi enseguida me suelta, como si temiera asustarme—. ¿Qué pretende? ¿Que todo empiece otra vez?

— Te comportas como si tuvieras derecho a ello —me enfado, porque en su mirada hay tantas emociones que me cuesta respirar. ¿De verdad no le soy indiferente?

— ¿Y quieres decir que no lo tengo? —Ruslán se inclina más, casi susurrando. Su cercanía me embriaga, me confunde y despierta la pasión. Mis labios tiemblan apenas, pero no retrocedo. Hablo con firmeza, y casi creo en mis propias palabras:

— No lo tienes.

— Entonces, ¿por qué veo tan claramente que estás mintiendo?

Levchenko me mira, esperando respuesta, pero no puedo decir nada, porque tiene razón. Su mirada me quema, me obliga a apretar los dedos con nerviosismo. Estoy petrificada, y siento cómo el aire entre nosotros se vuelve espeso, casi eléctrico.

— No miento —mi voz no suena tan segura como desearía.

— ¿De verdad? —resopla, inclinándose todavía más. Su aliento roza mi mejilla—. Si no significa nada, ¿por qué escondes la nota? ¿Por qué estás tan nerviosa?

Involuntariamente aprieto los puños. Él lo ve y sonríe, despacio, con suficiencia, como si ya hubiera ganado esta batalla.

— Escucha —me aparto de él y rodeo el escritorio, creando distancia entre nosotros. Las palabras me salen a la fuerza—: Yo tengo mi vida y tú la tuya. Si Ígor intenta recuperar algo, es asunto mío.

Ruslán guarda silencio unos segundos, luego se inclina y saca la nota que había escondido en el cajón.

— ¿Qué haces? —me lanzo hacia él, pero levanta el papel más alto.

— «Pienso en ti». Qué original —resopla con desprecio, arrugando la hoja en la mano.

— ¡Ruslán! —lo agarro de la muñeca, tratando de recuperar la nota, pero no la suelta. Al final, con rabia, la arroja al suelo y cae junto al cubo de basura.

— No finjas que no te ha afectado —dice en voz baja, pero en su tono late una furia contenida—. Porque veo que sí. ¿Has vuelto con él?

— No, son solo flores, no significan nada —respondo con terquedad, aunque el corazón me late con violencia en el pecho.

— ¿Ah, no? —se inclina más, sus labios casi rozan mi oído—. Entonces, ¿por qué tiemblas?

Su voz se desliza sobre mi piel, dejando un rastro ardiente.

— Yo no… —quiero negarlo, pero la voz se me quiebra.

— ¿Él te hace sentir algo? —pregunta Ruslán en un murmullo, como poniéndome a prueba. En su voz reconozco una sombra de tristeza. Yo también respondo en un susurro:

— No.

— ¿Y yo?

Mi mirada se cruza de golpe con la suya y el mundo se reduce a este instante, a esa pregunta. Trago aire, intento liberarme de su hechizo y encontrar una respuesta digna. Pero él se me adelanta:

— Tú ya sabes la respuesta, Sofía —Ruslán suelta lentamente mi muñeca, aunque no se aparta.

— Eso no cambia nada —al fin admito lo que siento. Sí, Ruslán no me es indiferente, y eso me asusta. No quiero volver a herir mi corazón.

Él niega con la cabeza:

— No es verdad. Lo cambia todo.

Quiero discutir, lanzarle algún argumento, pero no puedo. Siento que la línea que intento trazar entre nosotros se hace cada vez más fina, resquebrajándose. Él se inclina hacia mí y me besa en los labios. Suavemente, con ternura, sin presión. Sus labios rozan los míos y yo no me resisto. Exploro su boca, lo toco con timidez en la espalda y me apoyo ligeramente en él. Para qué negarlo: Levchenko sabe besar.

Ante mis ojos aparecen recuerdos. Un bar tenue, música estridente, y esos labios con sabor a alcohol. Caricias exigentes, una habitación de hotel, sábanas arrugadas. Abro los ojos de golpe y me aparto de él como si me quemara. Doy un paso atrás, los ojos muy abiertos, asustada. ¿Y si aquel desconocido del bar era en realidad Ruslán? ¿Y si entre nosotros hubo algo más que un simple registro? No, no puede ser. No quiero creer que Ruslán me emborrachó y se acostó conmigo. Espantada, me tapo la boca con la mano.

Levchenko no me presiona. Permanece allí, esperando con paciencia mi reacción. Yo estoy perdida, no sé cómo responder. Si le pregunto directamente, difícilmente lo admitirá. Bajo la mano y niego con la cabeza:

— Ruslán, no deberíamos…

— ¿Por qué? Te gusto, y tú no me eres indiferente. Encuentra al menos una razón de peso por la que no podamos estar juntos. Y no me hables del trabajo; ya dejamos claro que eso no es un obstáculo.