Capítulo 25: Dos líneas que mienten

CUATRO AÑOS ATRÁS

El test de embarazo descansaba en la mesa de luz como una acusación.

Valeria lo miraba desde la cama de Diego. Sábanas de satén blanco arrugadas bajo su cuerpo desnudo. El olor de su colonia todavía pegado a su piel como evidencia de crimen.

Doce semanas.

Tres meses completos.

Ya no podía esperar más.

Diego estaba en la ducha. El agua corría al otro lado de la puerta cerrada. Cantaba algo. Desafinado. Feliz.

Porque creía que todo iba bien.

Valeria se puso de pie. Las piernas le temblaban. Caminó descalza alrededor de la cama. El piso frío bajo sus pies. Agarró el test. Lo escondió en su bolso.

Esta noche.

Esta noche se lo diría.

Había practicado frente al espejo de su departamento. Las palabras. La expresión. El tono exacto de sorpresa mezclado con miedo y esperanza.

"Diego... creo que estoy embarazada".

Tenía que sonar creíble. Tenía que parecer que acababa de descubrirlo. Que estaba asustada. Que necesitaba que él la salvara.

No que llevaba tres semanas sabiendo. Que había calculado las fechas con precisión quirúrgica. Que había esperado el momento exacto para que las cuentas cuadraran perfectamente.

La puerta de la ducha se abrió. Diego salió envuelto en vapor y toalla. Gotas de agua brillando en sus hombros. Cabello mojado peinado hacia atrás.

—Buenos días. —Sonrió al verla—. Pensé que seguías dormida.

—No podía dormir.

—¿Todo bien? —Se acercó. Le puso las manos en los hombros—. Te ves pálida.

Porque voy a mentirte. Porque voy a destruir tu vida con mi cobardía.

—Estoy bien. Solo... cansada.

Diego la besó en la frente. Ternura calculada. O tal vez genuina. Ya no sabía distinguir.

—Descansa hoy. No vayas a la oficina. Te ves agotada.

—Pero el caso Villalobos...

—Puede esperar. —Sus manos bajaron a su cintura. La apretaron posesivamente—. Tu salud es más importante.

Valeria asintió. Porque discutir requería energía que no tenía.

Diego se vistió. Traje gris. Camisa blanca. Corbata azul marino. El uniforme del éxito.

—Te llamo al mediodía. —La besó en los labios—. Y esta noche cenamos algo especial. ¿Te parece?

Perfecto. Demasiado perfecto.

—Me parece bien.

Diego se fue. El departamento quedó en silencio. Ese silencio espeso que solo el dinero puede comprar. Aislamiento acústico perfecto. Paredes que no dejaban entrar el ruido del mundo.

Una jaula de lujo.

Valeria caminó hacia la ventana. Quince pisos abajo, la ciudad despertaba. Gente corriendo hacia trabajos. Hacia vidas. Hacia futuros que no estaban construidos sobre mentiras.

Tocó su vientre. Doce semanas. Ya empezaba a notarse. Una curva sutil que pronto no podría esconder.

Necesitaba decirle hoy.

Ahora.

Antes de que fuera demasiado tarde.

La tarde se arrastró como condena.

Valeria volvió a su departamento. El que Diego insistía que abandonara. “Para qué pagar renta si vives aquí la mayoría del tiempo”.

Pero ella se aferraba a ese espacio. A esas cuatro paredes que todavía eran suyas. Donde podía quitarse la máscara. Donde podía llorar sin que nadie la escuchara.

Se duchó. Se vistió. Eligió un vestido que Diego le había regalado. Oscuro. Elegante. El tipo de prenda que costaba más que un mes de salario en Guanajuato.

Se maquilló. Poco. Solo lo suficiente para esconder las ojeras. Para parecer la mujer que Diego creía que era.

Se puso los aretes discretos. Los de oro seguían en el cajón. Testigos silenciosos de su traición.

A las siete, llegó al departamento de Diego.

Él ya estaba ahí. Velas encendidas en la mesa. Dos platos servidos. Vino tinto respirando en una jarra de cristal.

Todo preparado. Como si supiera que esta noche sería importante.

—Llegas justo a tiempo. —Diego le sirvió una copa—. Probé una receta nueva. Risotto de hongos.

Valeria miró la copa. El líquido rojo oscuro. No podía beberlo. Pero tampoco podía no beberlo sin explicar por qué.

—Gracias. —Tomó la copa. La sostuvo sin beber.

Se sentaron. Diego sirvió la comida con movimientos precisos. Cada grano de arroz en su lugar. Perfección estudiada.

Comieron. O Diego comió. Valeria empujaba la comida por el plato. El estómago revuelto. Las náuseas amenazando con explotar.

—¿No te gusta? —Diego frunció el ceño.

—No. Está delicioso. Sólo... no tengo mucha hambre.

—¿Todavía cansada?

—Algo así.

Diego dejó el tenedor. La estudió con esa mirada que veía demasiado.

—Valeria. ¿Qué pasa?

El momento había llegado.

Las palabras que había ensayado se le atoraron en la garganta. El corazón golpeándole las costillas. Las manos sudando.

—Yo... —Su voz se quebró—. Necesito decirte algo.

Diego se puso serio. Dejó la servilleta sobre la mesa.

—¿Qué?

Valeria respiró hondo. Tocó su vientre sin darse cuenta.

—Diego... creo que estoy embarazada.

El silencio fue absoluto.

Diego parpadeó. Una vez. Dos.

La sorpresa perfecta en su rostro.

Pero Valeria no vio el cálculo detrás. No vio cómo sus pupilas se ajustaban. Cómo la línea de su mandíbula se tensaba apenas un microsegundo antes de relajarse en shock estudiado.

Diego ya lo sabía. Estaba todo planeado junto a Ernesto Mendoza. “Dale tiempo. Ella te lo dirá cuando esté lista. Actúa sorprendido. Actúa feliz. Dale lo que necesita: seguridad”.

Y Diego era muy bueno actuando.

—¿Qué?

La palabra salió con el tono exacto de incredulidad. Ni demasiado fuerte. Ni demasiado suave.

—Estoy embarazada. —Las lágrimas de Valeria llegaron sin permiso. Reales esta vez—. Hice la prueba esta mañana. Dos líneas. Yo... no sé cómo pasó. Fuimos cuidadosos pero...

Diego se puso de pie. No tan rápido que pareciera ensayado. Pero lo suficientemente rápido para parecer genuino. La silla no cayó. Eso hubiera sido demasiado.