Capítulo 33

Capítulo 33

Tras el ruido ensordecedor, la música y la multitud de la Feria de las Flores, en nuestra hacienda reinaba un silencio inusual. Solo los grillos en el jardín y el distante retumbar de una tormenta de verano que se avecinaba desde las montañas rompían aquella calma silenciosa.

Todos nosotros nos habíamos reunido en la gran sala de estar, esperando la llegada de los policías. El abuelo Julio estaba sentado en un sillón, haciendo girar lentamente entre sus dedos un puro apagado, mientras la abuela Carmen jugueteaba una y otra vez con las perlas de su cuello; estaban nerviosos. Selena estaba sentada en el sofá, pálida y exhausta, y Luis Fernando permanecía a su lado, con una mano apoyada sobre su hombro, como intentando calmarla. Santiago y Nicolás se habían acomodado cerca de la chimenea, susurrando en voz baja. Y solo Mateo caminaba por la estancia, mirando con nerviosismo su reloj de oro.

Alrededor de las ocho de la noche, tal como se había prometido, los neumáticos crujieron junto a las puertas de la hacienda y una patrulla de policía se detuvo frente a la entrada principal. Don Bernardo condujo personalmente a los invitados hacia la sala.

A la estancia entró un hombre de unos cuarenta y cinco años vestido con un traje civil oscuro, sobre el cual llevaba una chaqueta ligera. Tenía un rostro severo y curtido por el viento, con profundas arrugas alrededor de los ojos, la mirada atenta y penetrante de un investigador experimentado y una barba corta y entrecana. Detrás de él entró también un joven asistente con una tableta.

—Buenas noches, señores. Disculpen la visita tan tardía —la voz del hombre era baja y ronca. Sacó del bolsillo interior un estuche de cuero y lo abrió, mostrando la placa metálica de policía y su carné oficial con fotografía—. Inspector Héctor Ramírez, del departamento de investigación de delitos graves de la policía de Medellín. Encabezo el equipo de investigación sobre el atentado en el Desfile de Silleteros.

—Pase, inspector —asentí, señalando un sillón desocupado—. Lo estábamos esperando y estamos dispuestos a prestar cualquier ayuda a la investigación.

El inspector Ramírez no se sentó. Paseó una mirada rápida y penetrante sobre cada uno de los presentes, deteniéndose primero en mí y luego, por alguna razón, en Mateo, para finalmente hacerle un gesto con la cabeza a su asistente para que, evidentemente, se preparara a registrar la conversación.

—Señorita Catalina —se dirigió el inspector directamente a mí—, ¿vio al atacante? ¿Podría describirlo? Nos interesan los detalles más mínimos: su andar, su estatura, sus movimientos, todo lo que recuerde...

—Actuó con extrema rapidez, inspector. Llevaba ropa oscura, un sombrero aguadeño de ala ancha y una máscara. Sí, una máscara negra que le cubría la parte superior del rostro. Incluso pensé al divisarlo que su máscara parecía la del héroe de la película de El Zorro. Era de estatura media, muy delgado, pero extraordinariamente ágil. El corte a las correas fue preciso y calculado. Y luego, cuando el cofre floral cayó de los hombros de Emilio y este intentó defenderse, el atacante giró bruscamente y apuñaló a Emilio con el cuchillo; inmediatamente después echó a correr hacia la multitud...

—¿Y para esto vino usted casi en medio de la noche? —preguntó de pronto Mateo en voz alta, torciendo el gesto con desdén—. Inspector, ¿por qué montar este circo? Lo más probable es que fuera algún drogadicto o un loco. ¡Decidió arruinar la fiesta! En Medellín, durante el festival, siempre abundan las escorias de todo tipo. ¿Qué tenemos que ver nosotros con eso? Emilio Osorio es, desde luego, millonario y heredero de minas, pero todos conocen su reputación: sabe cómo ganarse enemigos. ¡Quizás se trate de algún ajuste de cuentas personal de él, y aquí estamos nosotros, sentados como si fuéramos acusados!

El inspector Ramírez giró lentamente la cabeza hacia Mateo. Su mirada se volvió tan suspicaz y gélida que el banquero se calló en el acto de forma involuntaria, ajustándose nerviosamente los puños de la camisa. Vaya, los policías tienen esa habilidad de mirar de una manera tan particular que enmudece a cualquiera al instante. A mí también me gustaría aprender a mirar así.

—Señor Santos, ¿no es así? —preguntó el inspector Ramírez—. Le sugiero que modere su ímpetu y no me enseñe cómo llevar una investigación policial. Los drogadictos no llevan consigo hojas de combate profesionales de un solo filo y con pavonado antirreflejante. Y tampoco asestan puñaladas de abajo hacia arriba bajo las costillas en un ángulo de cuarenta y cinco grados, apuntando directo al hígado y al bazo. Ese no es el método de un drogadicto callejero. Es el trabajo de un sicario entrenado: un asesino a sueldo profesional.

En la sala se adueñó un silencio sepulcral, y la palabra «sicario» quedó suspendida en el aire como una amenaza de muerte.

—¿Cuáles son entonces sus hipótesis, inspector? —intervino Santiago Vargas, frunciendo el ceño—. Si se trata de un... hm, mercenario, ¿quién es entonces el autor intelectual?

—La investigación maneja actualmente tres hipótesis de trabajo bien definidas —respondió el inspector tras guardar silencio unos instantes—. Y todas ellas convergen en esta hacienda. La primera hipótesis es la venganza de la banda de extorsionistas que todos ustedes conocen bien. Hace poco llegaron a la policía datos de inteligencia sobre lo ocurrido en esta casa hace algo más de una semana. Cuatro asaltantes armados irrumpieron aquí, amenazaron con fusiles y exigieron tres millones de dólares por unas deudas míticas de don Carlos, pero en aquel momento su audaz asalto se estrelló contra un solo hombre: Emilio Osorio.