Capítulo 40

Capítulo 40

Tras la expulsión de Mateo y la sincera conversación con Luis Fernando sentí cierto alivio, aunque la tensión no desapareció del todo. Pero al día siguiente mi ánimo mejoró aún más, pues cerca de las tres de la tarde se detuvo ante los portones principales una furgoneta blanca con el logotipo de un taller especializado en conservación botánica. Don Bernardo guio personalmente hasta mi sala a dos artesanos con guantes blancos. Con sumo cuidado introdujeron una enorme caja acolchada por dentro con espuma y la acomodaron sobre un caballete especial tallado en madera oscura.

Los artesanos retiraron la tela protectora y se marcharon, dejándome a solas en la habitación; me acerqué al retrato y, simplemente, se me cortó la respiración.

¡Era increíble! ¡Un auténtico milagro!

Mi retrato hecho de pétalos de orquídeas, rosas y hierbas silvestres de montaña ya no era frágil ni estaba condenado a marchitarse. Lo habían cubierto con una gruesa capa de resina epoxi óptica, transparente como el cristal. Se había solidificado como un perfecto vidrio diamantino, sin una sola burbuja de aire. Cada pétalo, cada hebra dorada en mi cabello floral, cada sombra en mis mejillas lucía tan viva y jugosa como si hubiesen cortado las flores apenas un minuto antes. Habían quedado petrificadas para siempre, en una belleza eterna e inmutable, protegidas del paso del tiempo y de la suciedad.

A mis espaldas la puerta se abrió con timidez y se escucharon unos pasos sigilosos; ya sabía de quién se trataba. Emilio se acercó en silencio y se detuvo a mi lado. Contempló largo rato y sin decir palabra mi rostro congelado en flores.

—Hicieron un trabajo admirable y complejo —dijo con voz queda y ronca—. Ahora esta imagen queda a salvo.

—Gracias a ti, Emilio —susurré, y extendí lentamente la mano para rozar con las yemas de los dedos la superficie lisa y fresca de la resina. Parecía hielo bajo el cual ardía una llama viva. Luego me volví hacia Emilio y contemplé a aquel hombre extraordinario—. Por poco mueres por este retrato —añadí, y mi voz tembló involuntariamente—. Cuando lo miro, no me veo a mí. Veo tu sangre sobre el asfalto junto a la carroza. Y recuerdo tus palabras...

Emilio desvió lentamente la mirada hacia mí. Levantó la mano y sus dedos rozaron mi mejilla con timidez y delicadeza.

—Catalina, lo volvería a hacer —dijo—. Por una mujer como tú, ni siquiera da miedo morir.

Había tanta desesperación y pasión en su voz que me incliné involuntariamente hacia adelante, deseando saborear de nuevo sus labios. Pero, de pronto, en el fondo de sus ojos oscuros relampagueó esa misma angustia muda y punzante que había visto anoche. Cerró los ojos por un instante, como si luchara contra un dolor interior insoportable, bajó despacio la mano conteniendo su impulso y dio un paso atrás, apartándose de mí.

¿Por qué? ¿Por qué se frenaba todo el tiempo? ¿Acaso creía que yo podía considerarlo indigno de mí? Si tan solo supiera lo poco que me importan todos esos miles de millones, absolutamente todo salvo él... ¿Tal vez debería confesarle que lo amo? Pero a pesar de que también veo amor en sus ojos, jamás me ha hablado de sus sentimientos. Quizás... Quizás solo está jugando conmigo y no le importo en absoluto... No lo sé...

No alcancé a decir ni a preguntar nada antes de que el teléfono de Emilio empezara a timbrar. El hombre me dedicó una mirada de disculpa, sacó el móvil y se lo llevó rápidamente a la oreja.

—Emilio Osorio, lo escucho —dijo con presteza, y su semblante cambió en el acto. La ternura y la melancolía se esfumaron como niebla matutina sobre las montañas, dando paso a una gravedad y concentración absolutas.

—¿Están seguros? —preguntó con tono tajante—. ¿Interceptaron la transacción? Excelente. Envíenme los extractos completos y las notas de voz por el canal encriptado. Ahora mismo.

Terminó la llamada y me miró.

—¿Son tus muchachos de Muzo? —me alarmé—. ¿Ocurrió algo?

—Sí. Y los policías del inspector Ramírez llegaron paralelamente a la misma pista que veníamos rastreando estos últimos días —dijo Emilio con dureza—. Las noticias tienen que ver con Santiago. Llegó la hora de hablar con nuestro ilustre magnate de la televisión; acaba de meterse él solito en la trampa.

—¿Qué hizo? ¿Él ordenó el atentado contra ti? ¡¿De verdad fue Santiago?! —me estremecí de horror.

—No, Catalina. Todo es mucho más turbio y repugnante. Vamos a la terraza. Tienes que oírlo con tus propios oídos.

Cuando salimos a la terraza, Santiago estaba sentado a la mesa con su portátil. Frente a él reposaba una taza de expreso frío, tenía la corbata desanudada y no paraba de teclear, mirando nerviosamente el reloj en su muñeca. A poca distancia, en un sillón, permanecía sentado Nicolás Jaramillo, hojeando con calma la prensa del día.

Al vernos llegar a Emilio y a mí, Santiago se sobresaltó y bajó apresuradamente la tapa de la portátil:

—¡Catalina! Emilio... Disculpen, tengo un enlace urgente con Bogotá, los índices de audiencia del horario estelar de la noche están en llamas —se apresuró a decir, esquivando la mirada por alguna razón.

—Tus números van a arder hasta las cenizas en este instante, Vargas —lo interrumpió Emilio con un tono gélido, acercándose más—. Junto con tu reputación y la licencia de tu canal de televisión.