El Negro sobre el Blanco

La aceptación es un abismo silencioso. Después de que la furia de Kael devastara su apartamento y el último destello de esperanza representado por Liam hubiera sido grotescamente destruido, una calma fúnebre descendió sobre Elara. La lucha la había abandonado. El agotamiento era tan profundo que incluso el miedo se había convertido en un susurro lejano. Ya no intentaba limpiar el desorden o reparar los lienzos rasgados. Permanecieron como un monumento a su derrota. Kael ya no era una presencia que iba y venía; era el aire que respiraba, el peso en su sangre, la verdad fundamental e ineludible de su existencia. La pregunta "¿Qué es él?" ya no importaba. La única cuestión que quedaba era: "¿Qué quiere de mí?"

Fue en este estado de resignada rendición que la vida, de manera perversa y cruel, comenzó a mejorar en la superficie. El teléfono sonó, y era la galería. La voz del gerente, Adrian, no solo estaba eufórica; estaba en un estado de éxtasis casi histérico.

"¡Elara! Querida, ¡no lo vas a creer! ¡Es histórico!" Casi gritó por teléfono. "Un coleccionista... un excéntrico de Hong Kong, con una de las colecciones más importantes del mundo... vio las fotos de la 'Serie del Vacío'. Compró 'Kael'. El precio... bueno, es una cifra obscena, querida. Absolutamente obscena."

Elara escuchó, sin sentir nada. Las palabras rebotaban en un vacío interno. El éxito, el dinero, la validación—todo sonaba como un idioma extranjero que había desaprendido.

"Y él dijo," continuó Adrian, su voz bajando a un tono confidencial y ligeramente incómodo, "llamó a la pieza 'la obra de arte contemporánea más visceral y veraz que ha visto'. ¡Una percepción brillante, ¿no?! Aunque... bueno, son tonterías, por supuesto. Un detalle extraño. La empleada doméstica del coleccionista, una mujer supuestamente muy sensata, alegó que la obra... le susurraba por la noche. Dijo que oía una voz saliendo del lienzo. ¡Superstición ridícula, claro! ¡El poder sugestivo de su arte es tan fuerte que impresiona hasta a los criados!"

El entusiasmo del hombre murió en el vacío del silencio de Elara. Colgó el teléfono sin una palabra de agradecimiento. Sus dedos, moviéndose con una voluntad propia y temblorosa, abrieron su portátil. La noticia de la venta ya circulaba en círculos especializados. Pero Elara no buscaba elogios. Escarbó en foros oscuros de arte, páginas de relatos paranormales, los rincones más sombríos de internet. Y allí, comenzó a encontrar ecos del "detalle extraño". Un crítico de arte renombrado, conocido por su feroz escepticismo, había publicado un texto confuso sobre insomnio severo y pesadillas recurrentes con "figuras de carbón que se movían en las paredes" tras visitar la exposición preparatoria. Una estudiante de arte había publicado un relato anónimo en un foro de salud mental: un ataque de pánico tan agudo frente a la pintura de Kael que tuvieron que sacarla a rastras de la galería, gritando que "los ojos vacíos la seguían". Todos conectados, sutil pero inexorablemente, a su obra. A la obra de él.

El aire en el estudio, al que finalmente se había forzado a entrar, se volvió pesado y estático, como antes de una tormenta. Kael se materializó no como una sombra amenazante o una manifestación de furia, sino con una solidez tranquila e imponente. Parecía más real que nunca, como si la fama repentina, el miedo que su imagen propagaba y la rendición de Elara le dieran una sustancia más densa en el mundo. Sus ojos de vacío absoluto se posaron sobre ella, que miraba un nuevo lienzo en blanco con un horror paralizante. El lienzo no era una oportunidad; era un juicio.

"Déjame entrar," su voz ya no era un susurro en la mente, sino un sonido en la habitación, una invitación seductora que parecía vibrar en el mismo aire. "No luches. No resistas. Déjame fluir a través de ti, no como una enfermedad, sino como una musa. Yo soy la fuente de tu genialidad, Elara. Haré de ti la artista más poderosa, más aclamada, más temida y deseada de este siglo. Tu dolor, tu miedo, tu oscuridad más profunda... los transformaré en belleza. En poder. En legado."

Extendió la mano, pálida y con dedos largos y aristocráticos. Era una oferta tangible, física, de todo lo que ella, como artista, siempre había ambicionado. Fama. Reconocimiento. La transformación de su sufrimiento en algo que importara para el mundo. Era la promesa que toda la terapia, toda la medicación, toda la lucha por la normalidad nunca le habían dado.

Vacilante, con el corazón latiendo como un pássaro atrapado y moribundo en una jaula, Elara miró aquella mano. Parecía sólida, real, la mano de un hombre, no de un fantasma. Una parte de ella, la última chispa de la mujer que fue, gritó en alerta silenciosa.

"¿Y cuál es el precio?", su voz fue un susurro ronco, casi ahogado por la inmensidad de la oferta.

La sonrisa de Kael fue lenta, profunda y llena de una verdad antigua e innegable. Sus ojos vacíos parecieron profundizarse, prometiendo un abismo de poder a cambio de un alma.

"El precio, querida mía," dijo, cada palabra una marca de posesión, "eres tú."