2.

Valeri

—Entonces, ¿qué ocurrió, Aleksandra Albertovna? Estoy todo oídos.

Ella baja la mirada, observa algo en la mesa, se muerde el labio… en fin, ocupada en todo menos en contarme los detalles del caso.

—¿Y cuánto tiempo vamos a jugar al silencio? Entiendo que mis servicios son gratuitos, pero personas como usted sobran.

Ahora me recuesto en la silla, cruzo los brazos sobre el pecho y la observo con atención. Aunque, en realidad, no hay mucho que estudiar. Pequeña, descarada, con pinta de chica de barrio rebelde. Una “chica mala” de esas que abundan en las esquinas.

—Levántese y muéstreme las manos.

—¿Qué?

—Le digo que se quite la sudadera y me enseñe las venas de los brazos.

Sus cejas se alzan de inmediato, sorprendida.

—En la denuncia se indica que usted es drogadicta. Como su defensor en un posible juicio, debo saber si eso es cierto o no.

—Es más sencillo hacer un análisis de sangre para detectar sustancias. Si lleva tiempo ejerciendo como abogado y ha tratado con adictos, debería saber que venas hay de sobra en el cuerpo.

—Si hace falta, iremos al laboratorio. Pero ahora haga lo que le digo.

—No. —Su palabra es más dura que el granito.

Me froto la frente con dos dedos y suspiro… Así vamos a discutir eternamente. Mejor buscar otro enfoque. Todavía espero salir de aquí antes de que termine la jornada.

—Empecemos por lo básico. ¿Cuántos años tiene?

—Veintitrés.

La miro con más atención. No lo parece, parece de diecisiete. Aunque, como decía mi abuela: “Un perrito pequeño siempre parece cachorro, incluso de viejo”.

—¿Trabaja?

—Freelancer.

—¿En qué área?

—Artista.

—Entonces la pregunta: “¿Por qué con una botella de disolvente?” se responde sola —murmuro, resumiendo—. ¿Su padrastro vive con usted?

—No.

—¿Y cómo ocurrió todo entonces?

Guarda silencio. ¿Qué está ocultando?

—Aleksandra, disculpe que no use su patronímico, es más sencillo así. Necesito conocer los detalles para poder tener una imagen clara de lo sucedido. De algún modo debo ayudarla.

—¿Debe, o quiere ayudarme? —otra vez esa mirada inquisitiva, que parece leerme de inmediato.

—¿Hay alguna diferencia sustancial? —pregunto con cansancio.

—La hay. Uno “debe” sacar la basura todos los días, pero no todos lo hacen. En cambio, cuando “quieres” ayudar a alguien, te das la vuelta por completo, pero lo haces.

Pienso qué responder. Si digo la verdad, no le va a gustar: me da igual toda esta filosofía. Pero tampoco quiero herirla, no sé por qué.

—Ese es el punto… que a usted le da igual.

—Seamos realistas: la veo por primera y quizá última vez. Si me involucrara emocionalmente en cada historia triste de mis defendidos, tendría un infarto a muy temprana edad.

—También cierto —confirma Aleksandra. Un nombre bonito, le queda bien, le da un aire desafiante—. Pero usted aquí es como un objeto extraño, fuera de lugar. Y en el fondo, le importa poco.

—¿Qué quiere escuchar de mí? —pregunto sin esperar respuesta—. Vamos al grano. Lo último que necesito es un psicólogo improvisado.

—Y ahí está la cuestión… que a nadie le importa nada. A mi padrastro le da igual cómo vivo. Solo le interesaba el dinero que enviaba mi madre. Como no hubo dinero, recurrió a la fuerza bruta. Y después los planes cambiaron… —empieza a morderse el labio otra vez. Se nota que hablar de esto no le resulta agradable.

—¿Intentó acosarla?

—Bueno… no diría que lo intentó.

—¿Fue la primera vez?

—Así, de manera tan directa, sí… Hasta hoy siempre había logrado echarlo de mi apartamento.

—¿Y su madre? ¿Cómo reacciona ella?

—De ninguna manera. Mi madre lleva años viajando por el mundo como artista independiente. De vez en cuando envía dinero para pagar los servicios, dinero que, curiosamente, reclama cada mes su esposo legal.

—¿Por qué no acudió a la policía?

La pregunta queda sin respuesta. Solo se encoge de hombros.

—Volvamos al inicio de nuestra conversación… —estos rodeos me cansan, es hora de terminar—. Sacha, quítese la sudadera.

Me mira largo rato. Veo que lucha consigo misma, pensando y sopesando algo.

—¿Está desnuda debajo? —hago una suposición.

Niega con la cabeza.

—Entonces, más rápido. Pronto llegará el investigador.

La mención del investigador la sacude. Sacha se levanta de golpe. Se quita la capucha de la sudadera, luego la gorra, y suelta una melena larga de color chocolate con puntas aclaradas. Después agarra el borde de la sudadera con ambas manos y la levanta, mostrando una cintura delgada, un abdomen plano y un busto bastante notable. La arroja sobre la mesa. Con todo su gesto deja claro lo incómodo que le resulta, aprieta los dientes y me mira desafiante.