40.

Valera

Sacha come con ganas, como si estuviera en su propia casa.

—¿Está rico? —le pregunta el tío Seva.

—No es caballa ahumada, claro…, pero tampoco está mal —responde ella, recostándose en el respaldo de la silla—. Uf, qué llena estoy… —empuja la silla y se levanta de la mesa.

Uno de los guardias da un paso brusco hacia ella.

—Tranquilo —lo detiene con un gesto de la mano—, solo quiero mirar los cuadros, ¿puedo? —pregunta a Seva.

—Míralos —dice él, observándola como si fuera un animal curioso en un zoológico.

Sacha se acerca al cuadro más cercano, cruza los brazos y apoya la mejilla en el puño. La mirada de Seva es penetrante, como escaneándola.

—¿Original? —le pregunta.

—Ni idea —responde ella con total indiferencia.

—¿Y un especialista no puede determinarlo a simple vista?

—No. No lo sé —se encoge de hombros—. No me especializo en eso. En la galería ofrecen ese tipo de servicios, encárguelo y lo sabrá. Aunque… —levanta el cuadro por el borde inferior y mira detrás— aquí ya hay una evaluación experta. Así que puedo decir con seguridad que es original.

—Hm… —Seva sonríe con ironía—. Llévala a la habitación —ordena al guardia.

—¿Y Valera? —pregunta Sacha, preocupada.

—Vendrá pronto. Vamos a hablar un poco, de familia. Recordar viejos tiempos.

—Buenas noches —dice Sacha, lanzándome una mirada de reojo.

—Ve, yo estaré enseguida —la tranquilizo.

Hasta que sus pasos se pierden, Seva guarda silencio.

—¿Siempre es así?

—¿Cómo? —me interesa escuchar la opinión de un hombre mayor y experimentado.

—Directa y atrevida, en el buen sentido. Con ella no te aburres.

—Eso sí… No hay tiempo para aburrirse.

—Se parece mucho a Marta. Igual de huracán.

Recuerdo poco a la hija de Seva. Era pequeña la última vez que la vi, tendría unos cinco años.

—¿Cuántos tiene ahora?

—Murió un año después de que me encarcelaran.

—Lo siento. No sé qué se dice en esos casos.

—No digas nada… Pasaron muchos años. Se enfermó de neumonía y mi entonces esposa no la llevó al hospital a tiempo. Se apagó rápido.

—¿Aún guardas rencor a mi padre? Solo sé fragmentos de la historia, que él se negó a representarte en el juicio.

—Ningún reproche —dice Seva, bebiendo un sorbo de líquido ambarino—. Él vino a verme al centro de detención y me habló de sus miedos, de que no podría con el caso. ¿Él se especializa en disputas de propiedad? —pregunta, recostándose en la silla.

—Sí.

—Simplemente los caminos se separaron. Tú creciste. Ya no había temas en común. Eso es todo.

—Él estaría feliz de verte.

—Quizá algún día. Esa es la ventaja de las grandes ciudades: puedes vivir años cerca y nunca encontrarte. —Se queda pensativo un momento—. Ve a dormir, mañana será un día difícil.

—Manda a alguien al piso de Sacha —digo ya en la puerta—, quedaron bolsas con comida en la entrada. Se echarán a perder.

—Déjame adivinar, ¿caballa?

—Sí —respondo con un suspiro—, y hígado de pollo.

—Hm… Bien.

El mismo guardia me acompaña hasta la puerta indicada y espera a que entre. Entro en la habitación; él se queda fuera, se sienta en una silla junto a la puerta. Está claro: pasará allí toda la noche. La puerta cerrada nos separa.

Sacha está sentada en la gran cama, vestida.

—¿Por qué no te acuestas?

—¿De verdad vamos a dormir aquí?

—¿Qué propones? ¿Jugar a las cartas, a Chapáyev? ¿O atar las sábanas y lanzarnos a la fuga?

—Pensé que hablarías con él y nos dejaría ir.

—Hasta que encuentren a tu Tori, somos prisioneros. Y que sea mi padrino no cambia nada. El dinero siempre estuvo por encima de los lazos familiares.

—Qué triste… ¿Cómo está tu cabeza?

—Bien.

—Eso es bueno —dice Sacha pensativa, golpeando nerviosamente con el pie sobre la alfombra, y de pronto empieza a desvestirse.

Necesito una ducha, fría, quizá helada. Me quito los vaqueros y del bolsillo cae la bolsita con la joya. La abro y la coloco en mi mano.

—Ven aquí —le digo a Sacha. Ya se quitó la chaqueta y la blusa, está en sujetador y pantalones. Da unos pasos hacia mí.

—Date la vuelta. —Se gira de espaldas y le cuelgo el collar en el cuello—. Es para ti, mi desastre natural… Y te amo, a ti y a nadie más. ¿Lo oyes?

—Lo oigo —responde, girándose y acariciando el colgante entre los dedos—. Gracias, es realmente hermoso y me gusta mucho.

La abrazo con fuerza. No pienso en nada. No tengo fuerzas para imaginar lo peor, y lo mejor… lo sabremos mañana.