1.¿Quién es ella?

Esta obra es una traducción al español del libro original escrito en inglés. A pesar de nuestros esfuerzos por ofrecer una versión fiel y de alta calidad, es posible que existan algunas diferencias con respecto al texto original, ya sea en el estilo, las expresiones coloquiales o ciertos giros lingüísticos.

Agradecemos su comprensión y esperamos que disfrute de la lectura de esta traducción.

Prólogo:
El corazón de Zayan latía desbocado. Unas cuantas gotas de sudor brillaban en su frente. Se encontraba frente a la pequeña casa, incapaz de reunir el valor para llamar a la puerta. No sabía por qué, pero un extraño miedo se apoderaba de su corazón. Ni siquiera sabía de qué tenía miedo.

Al otro lado de la puerta estaba la mujer que había infestado sus sueños durante tanto tiempo. Y hacía unos días, había descubierto que no era un sueño, sino una realidad. Era parte de su vida. Era su esposa. La madre de su hijo.

Zayan no sabía cómo enfrentarla después de tantos años. ¿Qué le diría? ¿Por qué no había venido antes? Y, lo que es aún más importante, todavía no recordaba nada de ella. Hasta ahora la había considerado solo un sueño.

Y Muntaha... ¿lo estaría esperando todavía? O... Zayan no podía pensar más allá de eso.

Quizá por eso no era capaz de reunir el valor ni siquiera para llamar a la puerta.

Era su esposa, pero no la recordaba. A pesar de eso, ocupaba un lugar especial en su corazón. Aunque la había olvidado, no quería que Muntaha lo olvidara a él. En su corazón crecía un extraño deseo de que siguiera esperándolo.

Con gran valor, dio un golpe en la puerta. Sentía que el corazón le iba a estallar.

La puerta se abrió.

El prólogo termina
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Sin darse cuenta, pronunció las palabras: "Estás... estás muy hermosa." Un tímido rubor coloreó sus labios al escucharlo. "¿De verdad?", respondió, tocando suavemente su largo vestido suelto con los dedos antes de dar una vuelta.

Cautivado por su belleza, su corazón comenzó a latir más rápido, una sensación que nunca antes había experimentado. Casi por instinto, extendió la mano y tomó la suya, notando el color del henna que adornaba sus dedos. Sus miradas se cruzaron y la sonrisa en su rostro se desvaneció, reemplazada por una expresión de preocupación. "¿Qué pasa? ¿Estás bien? ¿Zayan? ¿Zayan?",
preguntó con ansiedad.

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Al amanecer, cuando la ciudad se pintaba con suaves tonos rosas y dorados, las persianas inteligentes del dormitorio de Zayan se ajustaron automáticamente, revelando el vertiginoso panorama. Sin embargo, el sueño lo había eludido. Se despertó sobresaltado, el sudor brillando en su piel. El inquietante sueño aún se aferraba a él como un sudario. Jadeando por aire, se sentó y se quitó la lujosa manta de cachemira. El elegante reloj digital en la mesita de noche brillaba con un inquietante 3:00 AM. El recuerdo del sueño se sentía crudo, la presencia recurrente de la chica desconocida lo carcomía como un rompecabezas sin resolver.

Se levantó, la lujosa ropa de cama de carbón del catre con plataforma fresca contra su piel. Con un profundo suspiro, caminó hacia la ventana, sus pies descalzos silenciosos sobre el frío suelo de hormigón. Abrió la ventana, dando la bienvenida al aire fresco de la mañana. Su flequillo bailaba al aire. El cielo se había convertido en un vasto lienzo de estrellas del crepúsculo.

La confusión lo ahogaba. ¿Quién era esa chica? No la había visto una, dos o tres veces. Su presencia habitaba tantos sueños que ya había perdido la cuenta. Al principio, creyó que era un simple sueño, pero ahora... ahora sentía que había algo más. De lo contrario, ¿por qué la vería tantas veces? Se frotó la frente, incapaz de entender qué camino debía tomar. Sus ojos vagaron por el cielo resplandeciente. En ese momento, un hadiz del Profeta (la paz y las bendiciones de Allah sean con él) le vino a la mente:

"Él desciende cada noche al cielo más bajo en el último tercio de la noche y dice: '¿Quién me implora y responderé a sus oraciones? ¿Quién me pide y le daré lo que pidió? '¿Quién pide mi perdón y lo perdonaré?'"

Zayan se deslizó hasta el lavabo contiguo, sus pies descalzos rozando apenas el frío suelo de hormigón. En el interior, la luz tenue de una lámpara de noche bañaba las superficies de mármol en un tono etéreo. Con soltura, Zayan se movía entre los lavabos, sus acciones imbuidas del ritmo familiar de las abluciones diarias. Tomó agua fresca en sus manos, susurrando "Bismillah" (En el nombre de Allah). Luego, se enjuagó la boca y la nariz. Se echó un poco de agua en la cara, lavando los residuos del sueño. Cada acto subsiguiente se desarrollaba con atención, desde lavarse los brazos hasta los codos, secarse la cabeza con los dedos mojados, humedecerse las orejas y los pies. Cada toque era deliberado, una ofrenda consciente a lo Divino.

Terminado el wudu, Zayan regresó al dormitorio, el silencio ahora un abrazo reconfortante. Desenrolló la alfombra de oración, el tejido suave cediendo bajo sus pies. Al pisar sobre la extensión tejida, sintió que el mundo se encogía, el paisaje urbano desapareciendo en la periferia. Ahora, solo quedaba la íntima quietud de la noche y el ritmo del latido de su propio corazón.

Frente a la qibla se erguía, su postura, un pilar de silencioso desafío contra las sombras. Llevando las manos a las orejas, ella dio vida al primer takbir, las sílabas árabes rodando por su lengua como un secreto susurrado. En ese instante, las paredes de mármol retrocedieron, los elegantes muebles se desvanecieron y Zayan se encontró arrodillado sobre la arena calentada por el sol bajo un cielo desértico interminable.

La oración se desarrolló, una elegante coreografía de reverencias y postraciones, un diálogo entre su alma y la presencia invisible pero inmanente. Su voz, normalmente alta y dominante en las salas de juntas, ahora subía y bajaba en suaves murmullos, llevando versos de alabanza y súplica en las alas de la noche. Las luces de la ciudad brillaban tenuemente, parpadeando como estrellas lejanas que reflejaban su propia súplica silenciosa de guía, de respuestas a la enigmática chica tejida en sus sueños.