2.Ella es la Moon (Luna)

El viento susurraba entre el cabello de Zayan, mientras el potente rugido del motor del Lamborghini Aventador se desvanecía lentamente al entrar en el camino de la que fuera su casa de la infancia. Las palmeras se mecían con suavidad, proyectando sombras salpicadas sobre la fachada bañada por el sol. Al bajarse del coche, respiró hondo: el aroma a jazmín y a césped recién cortado reemplazó al agudo olor metálico del escape.

Dentro, la casa era un remanso de frescura y tranquilidad.

La luz del sol entraba a raudales por los grandes ventanales, iluminando los mullidos sofás y las alfombras persas antiguas. Su madre, Zahra, estaba sentada en el jardín, con una humeante taza de té entre las manos. Sus ojos —del mismo cálido tono castaño que los de su hijo— se arrugaron dulcemente al sonreírle.

—Zayan —dijo, su voz tan melodiosa como los cristales colgantes que tintineaban al compás de la brisa—. Qué alegría verte.

Él se inclinó y besó su frente, un gesto tan familiar como el perfume a jazmín que siempre la rodeaba.

—Wa alaykum assalam, mamá —respondió con afecto, usando el saludo tradicional en árabe—. Siento no haber venido últimamente.

—Lo sé, hijo —respondió ella, sus ojos cargados de comprensión—. Pero estás ocupado... construyendo tu imperio.

Zayan soltó una risa breve, con un matiz de ironía en la voz.

—Imperio suena un poco exagerado, ¿no crees?

Zahra sorbió su té con calma.

—Tal vez. Pero has logrado mucho, Zayan. Más de lo que muchos siquiera sueñan con alcanzar.

Él se sentó frente a ella, sintiendo que las palabras de su madre lo envolvían como una manta cálida. Había conseguido tantas cosas, y sin embargo, dentro de él habitaba un vacío, un hueco que ni todos sus logros materiales podían llenar.

—Alhamdulillah. Yo solo puse el esfuerzo... y Allah lo hizo posible, mamá —dijo con gratitud sincera en la voz.

La mirada de Zahra se suavizó.

—Así es.

Permanecieron en silencio un momento, escuchando tan solo el canto de los pájaros y el suave tintinear de las tazas de porcelana. Hasta que ella volvió a hablar.

—Quería hablar contigo sobre Samaira —dijo mientras sorbía otro trago de su té.

Zayan suspiró. Samaira era la hermosa y distinguida hija del viejo amigo de su padre. Tenía todas las cualidades que se esperaban de una esposa de sociedad: elegante, sofisticada y de una familia intachable. Pero, a pesar de que compartían cultura y muchos valores, Zayan no podía evitar sentir que faltaba algo.

—¿Qué pasa con ella? —preguntó, manteniendo un tono neutral.

—Su familia se ha acercado a mí —respondió Zahra—. Quieren saber cuál es tu decisión.

Zayan respiró hondo. Sabía que este momento llegaría, pero no por eso era más fácil.

—Mamá —comenzó, escogiendo con cuidado sus palabras—, Samaira es una chica maravillosa. Amable, inteligente, hermosa. Pero... —titubeó, buscando la manera más honesta de explicarse— no creo que seamos el uno para el otro.

Las cejas de Zahra se arquearon con leve preocupación.

—¿Por qué no?

—No veo un futuro con ella... al menos no el tipo de futuro que yo anhelo.

Zahra lo estudió en silencio, sus pensamientos colgando en el aire entre ambos.

—¿Estás seguro, hijo?

Se quitó las gafas y las dejó a un lado con calma. Luego, con gesto sereno, añadió:

—Samaira viene de una familia respetada. Está bien educada y tiene todas las cualidades que uno podría desear en una esposa.

Zayan, mirando a su madre a los ojos, mantuvo su posición con serenidad.

—Lo entiendo, mamá. Respeto a Samaira y a su familia. Pero creo que una relación necesita más que compatibilidad externa. Busco a alguien con quien pueda compartir no solo un hogar, sino también una visión de vida, una conexión profunda.

—Zayan, hijo mío... entiendo que quieras a alguien hogareña y sencilla. Pero piénsalo bien. Samaira es un tesoro: elegante, inteligente, de familia intachable. Puede que no encuentres a alguien como ella otra vez.

Zayan asintió con respeto, sin perder la compostura. El aroma de las flores en flor se mezclaba con la tensión que flotaba en el ambiente.

La voz de Zahra bajó de tono, casi en susurro, cargada de intención:

—Zayan, mi amor... Allah te ha bendecido con todo lo que uno podría desear. Samaira no es solo una buena opción, es la oportunidad de una vida estable y dichosa. Imagina el respeto que podría traer a nuestra familia...

—Mamá, valoro tu consejo —dijo Zayan con firmeza, tomando un sorbo de su té como si pusiera punto final al tema—. Pero no puedo imaginar un futuro con Samaira. Simplemente, no es para mí.

Tras terminar su té, se puso de pie. Se inclinó hacia su madre y le dio un beso tierno en la frente.

—Gracias por entenderlo, mamá —dijo con sinceridad.

Zahra le devolvió la sonrisa, pero en cuanto él salió del jardín, su expresión cambió sutilmente: una sombra de preocupación se dibujó en sus ojos, desdibujando la serenidad de su rostro maternal.

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El aire del centro comercial estaba impregnado con el aroma empalagoso de los perfumes. Zayan se abría paso entre la multitud con el ceño fruncido en una expresión de concentración. Había ido allí para comprar un regalo con motivo de la boda de un amigo, dirigiéndose inicialmente a una tienda de fragancias. Sin embargo, su mirada fue atraída —casi como por un imán— hacia una tienda india enclavada discretamente en una de las esquinas del bullicioso centro comercial de Sídney. La tienda lo llamaba con su estallido de colores vivos: un estallido de vida entre el cromo y el cristal.

Fue como si algo lo empujara hacia allí.

El tintineo delicado de las pulseras de vidrio colgando en su expositor compuso una sinfonía sutil, que lo cautivó por completo. Cada aro, de vidrio fino y colorido, parecía esconder una melodía secreta, esperando el roce de una muñeca esbelta para liberar su canción. Zayan tomó algunas entre sus dedos; el vidrio frío le erizó la piel. Un recuerdo le atravesó la mente—su figura onírica, esa mujer etérea que aparecía en sus sueños, adornada con esas mismas pulseras que sonaban como campanas bajo la brisa del monzón.