12. Eres bonita

La luz de la mañana se colaba en la habitación, derramándose sobre la cama en suaves franjas doradas. Muntaha se removió, sus párpados temblaron al abrirse justo cuando la voz entusiasta de Zayan rompió el silencio.

—¡Moon! ¡Mira, te hice el desayuno!

Se frotó los ojos, lanzando una mirada al reloj. Ya eran las nueve. Una punzada de pánico le atravesó el pecho, pero se desvaneció al ver a Zayan, de pie al pie de la cama, con una bandeja equilibrada en sus pequeñas manos y a Safura detrás de él, con una sonrisa suave y cómplice.

—Hoy, Zayan insistió en prepararte el desayuno —explicó Safura, con un matiz de diversión en la voz—. No dejó entrar a nadie a la cocina... ni siquiera a los chefs.

Muntaha se incorporó, la curiosidad brillando en su mirada. El rostro de Zayan resplandecía de ilusión; sus ojos grandes y brillantes mientras colocaba con cuidado la bandeja frente a ella.

Bajó la vista hacia el contenido. Panes planos quemados y crudos, torcidos y desiguales, semejaban mapas de territorios inexplorados. A su lado, unos huevos reducidos a piedrecillas negras en una taza, y trozos gigantescos de ensalada esparcidos por el plato sin orden alguno. Pero lo más desconcertante era el postre: una rebanada de pan tostado ahogada en chocolate, cuyos bordes apenas se asomaban bajo la espesa capa que chorreaba.

Muntaha parpadeó, el estómago revuelto por la aprensión. Pensó en levantarse, cepillarse los dientes y buscar una excusa educada para evitar probar bocado. Pero entonces vio el rostro expectante de Zayan, sus manos apretadas frente al pecho como un niño que aguarda un veredicto. No pudo rechazarlo.

Tomó un trozo del pan plano, vacilante. Se sentía extraño entre sus dedos—quebradizo y grasoso a la vez. Inspiró hondo y lo mordió, luchando contra el gesto de disgusto que amenazaba con asomar. El amargor del quemado le invadió la lengua, pero se obligó a tragar.

—¿Está rico? —la voz de Zayan rebosaba esperanza, sus ojos fijos en ella.

Muntaha lo miró, encontrando su mirada ilusionada.

—Delicioso —logró decir con una sonrisa tenue, aunque la palabra se le atascó en la garganta.

La sonrisa de Zayan se ensanchó, el orgullo rebosando mientras mordía su tostada empapada en chocolate, manchándose los labios de marrón. Parecía ajeno al caos culinario que había creado, perdido en su propia victoria.

Mientras masticaba, una calidez inesperada floreció en el pecho de Muntaha. Durante años, había cargado sola con sus pesares, envuelta en un manto de silencio y autosuficiencia. Nadie había hecho algo así por ella—ni siquiera de forma torpe y desastrosa como lo había hecho Zayan. Ese pequeño y sincero acto de amor la hizo sentirse vista. Verdaderamente vista. Era una sensación que no recordaba haber experimentado en años.

Zayan, por supuesto, hacía un desastre mientras comía. Migas por toda la cama, chocolate en las manos, y trozos de ensalada cayendo al suelo. Pero hoy, nada de eso le molestaba. Sonrió, apartando las migas y ofreciéndole un pañuelo.

—Ven, déjame ayudarte —dijo, limpiando suavemente el chocolate de su rostro. Zayan soltó una risita al sentir su caricia, luego tomó el pañuelo y le devolvió el gesto con torpeza.

—¡Ahora tú, Moon! —exclamó, dándole suaves toquecitos en la mejilla. Muntaha no pudo evitar reír, una risa ligera y despojada de cargas.

Esa tarde, la lluvia tamborileaba contra los cristales, llenando la habitación de un ritmo suave y envolvente. Zayan estaba junto a la ventana, con la nariz pegada al vidrio, trazando figuras en el vaho. Muntaha se hallaba cerca, acunando una taza de té humeante, con el vapor envolviendo sus dedos.

—Moon... —la voz de Zayan rompió el silencio, sin su tono habitual de juego. Se volvió hacia ella, con los ojos oscuros y serios—. ¿Por qué llorabas anoche?

Los dedos de Muntaha se aferraron a la taza, el aliento se le atascó. No esperaba que él lo notara. Durante años, sus lágrimas habían pasado desapercibidas, su dolor encerrado tras una máscara de fortaleza. Siempre creyó que mostrar vulnerabilidad era debilidad—un lujo que no podía permitirse.

—No fue nada, Zayan —dijo tras un momento, su voz suave pero distante—. No te preocupes por eso.

Pero Zayan frunció el ceño, su entrecejo se juntó.

—No. No fue nada. Estabas triste. Y no me gusta cuando estás triste.

Su mirada la atravesó, más perceptiva de lo que jamás le había atribuido. El pecho de Muntaha se apretó. Apartó la vista, incapaz de sostenerle la mirada.

—Ya estoy bien, Zayan —dijo, con una sonrisa débil y ensayada—. ¿Ves? Ya no lloro.

Zayan ladeó la cabeza, buscando sus ojos. Tras un silencio, se acercó y dijo con voz baja y sincera:

—Si alguien te hizo llorar, yo le diré que no lo haga.

Un nudo se le formó en la garganta.

—¿De verdad harías eso por mí? —susurró, con la voz temblorosa.

Asintió con fuerza, su expresión firme.

—Sí. Yo le diré. Yo te voy a cuidar. Zayan va a protegerte.

Las lágrimas le ardían en los ojos. Su corazón se ablandó como no lo hacía desde hacía años.

—Gracias, Zayan —dijo, y esas palabras pesaban más de lo que podía explicar.

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A la mañana siguiente, Muntaha se halló en otra “batalla” con Zayan.

—¡Zayan, deja de moverte! —le dijo, sosteniéndole la mano mientras intentaba cortarle las uñas.

—¡No! ¡Va a doler! —gritó él, retirando la mano como si se tratara de un animal asustado.

—No va a doler —respondió ella, con tono firme pero paciente—. Confía en mí, Zayan. No te haré daño.

Él titubeó, sus ojos buscando los de ella.

—Confío en ti —dijo al fin, aunque sus labios temblaban con incertidumbre.

—Bien. Entonces quédate quieto.

Asintió de nuevo, esta vez con más resignación, mientras ella tomaba su mano. Con cuidado, empezó a cortar sus uñas, cada corte medido y preciso.

Cuando terminó, Zayan sonrió con timidez.

—Moon, ¿no estás enojada?