24.Su luna ya no brilla

Muntaha retrocedió tambaleándose, con el pulso desbocado. Cada nervio de su cuerpo gritaba por escapar, por sobrevivir. Y en medio del terror, solo una idea atravesaba la bruma: su hijo. Tenía que protegerse. Tenía que protegerlos.

Los ojos de Ibrahim ardían con una intensidad enferma, con algo que le revolvía el estómago, que la asfixiaba, que arrancaba el aire entre ellos como si no tuviera derecho a respirar.

Entonces, él alzó la mano y le arrancó el hiyab.

Una oleada de asco y furia la sacudió. Su mano buscó a ciegas, desesperada, cualquier objeto a su alcance. Sus dedos tropezaron con la superficie lisa de un jarrón. Frío. Sólido.

Con una fuerza nacida de la desesperación, lo levantó y lo estrelló contra él con toda su alma.

El jarrón se hizo trizas contra su hombro con un crujido seco. Las astillas volaron por el suelo como súplicas quebradas. Ibrahim se tambaleó, llevándose una mano al brazo, el rostro torcido entre sorpresa y rabia.

—¡Tú...! —rugió, tambaleándose hacia atrás—. ¡Maldita...!

Y entonces, los pasos retumbaron en el pasillo.

Muntaha no supo de dónde le vino esa fuerza, cómo encontró el valor de pelear. Pero lo hizo. Y en lo profundo de su alma temblorosa, supo que sus súplicas habían sido escuchadas.

Su respiración era rápida, descompasada. Se lanzó hacia la puerta y la abrió de un tirón.

—¡Muntaha!

La voz de Safura sonó como un relámpago, cortando el caos.

—¡AYUDA! —gritó Muntaha con todas sus fuerzas mientras corría hacia ella.

Las criadas llegaron corriendo tras Safura, pero fue ella quien alcanzó a Muntaha primero, envolviéndola entre sus brazos como una barrera indestructible.

Entonces Ibrahim apareció, tambaleante, con un hilo de sangre bajándole por la frente, el rostro desfigurado por la furia. Sus ojos —inyectados en rojo, desquiciados— la buscaron con la mirada de una bestia privada de su presa.

—Tú...

—¡Ibrahim, detente! —la voz de Safura fue un látigo en el aire—. O llamo a la policía.

Ibrahim bufó entre dientes, con las aletas de la nariz dilatadas.

—Vieja entrometida —escupió—. ¿Tú crees que puedes asustarme? Llama a quien quieras. Me da igual. Juro que... voy a arruinarte por esto.

Dio un paso hacia Muntaha, vibrando de rabia contenida.

Pero Safura no se movió. Se plantó frente a ella como una muralla de hierro.

Una de las criadas se acercó apresurada, sosteniendo un teléfono.

—Tómalo —dijo, tendiéndoselo—. Es para usted.

Ibrahim frunció el ceño, pero arrebató el móvil sin apartar la vista de Muntaha. Ella se encogió detrás de Safura, deseando desaparecer.

Su expresión cambió al instante. Lo que Feroza le dijo al otro lado de la línea tensó su cuerpo como un arco.

—Mamá, solo fue... Mamá, por favor. Yo no... Esta casa es mía, no de esa... —Su mirada se deslizó hacia Muntaha.

El momento se estiró, espeso de rabia, de humillación, de una derrota que no quería reconocer.

Luego, sin decir palabra, Ibrahim se dio media vuelta y se marchó por el pasillo, cerrando la reja con un golpe brutal.

El silencio que dejó fue espeso, sofocante.

Muntaha se aferró al brazo de Safura, temblando sin control. Levantó los ojos hacia el techo, con lágrimas calientes derramándose por sus mejillas. En cuanto Safura la envolvió en un abrazo firme, el dique cedió.

Lloró. Lloró con todo el dolor contenido en el alma.

—No, Muntaha... —susurró Safura, acariciándole la espalda—. Hija, cálmate. Ya está bien. Por favor, no llores más.

Pero Muntaha no podía parar.

Había luchado. Había sobrevivido. Pero el terror seguía adherido a su piel como un veneno.

Y no estaba segura de que algún día se marcharía.

Muntaha entró al dormitorio lentamente, como si cada paso pudiera romperla.

Zayan aún dormía, su respiración tranquila e inmutable, ajeno por completo a la tormenta que acababa de desencadenarse tras aquellas paredes.

Cerró la puerta, pero la habitación le pareció demasiado grande. El silencio la aplastaba, como un peso invisible sobre el pecho.

El velo le caía torcido, deslizándose de sus hombros como la última hebra de dignidad. Aún tenía lágrimas colgadas de las pestañas, reflejando la luz como cristales rotos. Sus ojos —rojos, hinchados— hablaban de batallas libradas en silencio, de una felicidad que le fue arrancada de las manos. Parecía alguien que lo había perdido todo, y aún así, debía continuar como si nada hubiese cambiado.

Avanzó hacia la cama y se dejó caer al borde, abrazándose los hombros como si pudiera encogerse hasta desaparecer.

Por un momento, contuvo las lágrimas.

Pero cayeron igual.

Lentas al principio, deslizándose por sus mejillas como disculpas mudas. Luego más intensas, más decididas. Como una lluvia que no cesa.

Intentó ahogar los sollozos, apretando los labios, pero su cuerpo temblaba.

Aquel día le había herido el alma.

¿Qué había hecho mal?

¿Qué había provocado en Ibrahim tanta vileza?

Pero en lo más profundo, lo sabía: no había hecho nada.

Ella era piadosa. Casta.

Aquello era una prueba. No solo para ella. También para él.

Y ella había vencido.

Su taqwa había vencido.

¿Y Ibrahim?

Él había fracasado. Miserablemente.

Aun así, las preguntas la devoraban.

Si las cosas hubieran salido de otra forma... ¿habría podido vivir otra vez?

¿Habría podido mirar a Zayan?

¿A sí misma?

¿A alguien?

Un crujido entre las sábanas.

Zayan se movió, parpadeando el sueño. Su mirada la encontró encorvada, hecha un ovillo. Frunció el ceño, preocupado.

—¿Muntaha? —Su voz era ronca, pero cargada de inquietud—. ¿Te duele algo? ¿Alguien te hizo daño?

Ella no respondió.

Él se incorporó lentamente, aún adolorido, aún frágil. Pero su voz se hizo más firme.

—¿Qué pasó? Muntaha... dime algo. ¿Estás herida? Háblame.