Enredada en los sueños del magnate

27.Acuérdate de mí

Safura sostenía la mano temblorosa de Muntaha, sintiendo la frialdad de su piel, la forma en que sus dedos apenas respondían al contacto. Los ojos de la joven, enrojecidos por las lágrimas que no dejaban de brotar, se clavaban en la pared con una expresión vacía. Sus hombros curvados hacia dentro parecían encerrar un cuerpo quebrado, como si se desmoronara bajo el peso de un duelo que no sabía cómo soportar.

—¿Cómo puede olvidarse de mí, tía? —susurró Muntaha, con voz tan tenue que apenas fue un soplo de aire. Se aferró a la sábana con los nudillos lívidos, como si aquel trozo de tela fuera su último ancla. El tejido crujía bajo su puño, tan frágil como los recuerdos que temía perder para siempre.

Safura se sentó a su lado, hundiendo el colchón con su propio peso.

—¿Cómo puede olvidarse de nuestro bebé? ¿Cómo?

La mano temblorosa de Muntaha descendió hasta su vientre, donde crecía su hijo, ajeno a la tormenta que rugía fuera de su mundo cerrado. Tragó saliva con dificultad, pero el nudo en su garganta no cedía.

Apoyó la cabeza entre las manos, enredando los dedos entre su cabello desordenado. Los mechones apelmazados, descuidados desde hacía días, eran testigos mudos de su deterioro.

—Por favor, Muntaha, recóbrate —le suplicó Safura, con una voz cargada de pena y una desesperación apenas contenida—. Con tu estado, tanto dolor solo empeorará la salud de tu hijo.

Pasó una mano por su cabello, intentando calmarla, como si pudiera peinarle el sufrimiento.

El rostro de Muntaha se contrajo, y nuevas lágrimas trazaron surcos en sus mejillas, pálidas como ceniza.

—No, tía... dime, ¿cómo puede olvidarse de mí? —su voz se quebró—. ¿Acaso no soy su Moon? ¿Cómo puede no recordarme?

Entonces, como si de pronto aquel pensamiento hubiese tomado forma en su pecho, se aferró con fuerza a las manos de Safura, presa del pánico.

—¿Qué haré si nunca me recuerda? ¿Y si me abandona?

Las palabras flotaron entre ellas, espesas, sofocantes.

Safura la abrazó con fuerza, sintiendo cómo la pena había convertido el cuerpo de Muntaha en algo frágil, quebradizo. El peso que cargaba —en cuerpo y alma— se apretaba contra su pecho como una piedra.

—Muntaha, confía en Allah, hija. Nada de eso pasará. Eres la esposa de Zayan, pase lo que pase. Todo se arreglará, in sha Allah —le aseguró con dulzura, aunque en sus propios ojos titilaba la sombra de la duda.

La arrulló con rezos, la convenció para que comiera algo. Muntaha apenas sostuvo la cuchara, sus dedos temblorosos, la comida insípida como ceniza. Tras mucho esfuerzo, logró que tomara el medicamento y la acostó con cuidado, acariciándole el cabello mientras susurraba súplicas, hilando consuelo en medio de un silencio que apretaba el alma.

Agotada de tanto llorar, Muntaha cayó dormida.

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A la mañana siguiente, los pasillos del hospital se extendían ante ella como un túnel sin fin, cruel, implacable. Cada paso hacia la habitación de Zayan le producía un nudo en el estómago, mezcla de esperanza y miedo. Sus tobillos hinchados dolían, pero su corazón la empujaba, sediento de verle, de confirmar que aún quedaba algo de él.

Aunque la hubiese olvidado, seguía siendo su esposa. Pronto, in sha Allah, la madre de su hijo. No podía haberla olvidado del todo. Se lo recordaría. Tenía que hacerlo.

Pero justo cuando se acercaba a la puerta, apareció Feroza—alta, rígida, una figura como de mármol esculpido.

—¿Qué haces aquí? —siseó, con la voz afilada como una daga—. No te recuerda. Si te ve, su salud podría empeorar.

El aliento de Muntaha se detuvo. Su corazón golpeó con violencia, su mano temblorosa se alzó hacia Feroza, buscando piedad, buscando algo... cualquier cosa.

—Tía, déjeme verlo solo un momento —imploró, la voz quebrada. Sus ojos grandes y húmedos suplicaban misericordia.

—Mira, Muntaha —dijo Feroza con frialdad, su rostro endurecido—. No puedes verlo ahora. Márchate.

Sin previo aviso, empujó a Muntaha con las palmas, con fuerza calculada sobre sus hombros de embarazada.

Ella tropezó, su equilibrio frágil se rompió al instante.

Un grito ahogado escapó de su garganta mientras intentaba aferrarse a algo. Su mano libre protegía su vientre; la otra se aferraba al aire, en vano.

Se sostuvo contra la pared, su respiración agitada, rota.

Su pulso golpeaba en sus sienes como un tambor de guerra.

Safura corrió hacia ella.

—Safura, llévala de aquí —ordenó Feroza.

Safura titubeó, luego asintió.

Muntaha sollozaba con todo el pecho, desgarrada.

—Tía, por favor, déjeme verlo...

Nadie escuchaba.

Safura la condujo a la sala de oración.

—Ten paciencia, Muntaha. Todo saldrá bien. Allah lo arreglará.

Lo repitió una y otra vez. Pero las lágrimas de Muntaha no cesaban. No podían cesar.

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Horas después, tras llorar entre oraciones, rogando a Allah por clemencia, Muntaha hizo un último intento.

Su corazón retumbaba cuando se acercó a la habitación de Zayan... solo para encontrarla vacía.

La cama, deshecha.

Las máquinas, apagadas.

El golpe fue físico, brutal. Se llevó la mano al pecho, jadeando, tambaleándose.

—Disculpe —logró decir, la voz débil, irreconocible—. ¿El paciente que estaba aquí?

La enfermera apenas la miró, hojeando su carpeta.

—Fue dado de alta.

—¿Dado de alta? —repitió Muntaha, como si las palabras fueran una piedra que se hundía en el fondo de su alma.

—Hace un rato —respondió con indiferencia, alejándose.

Muntaha tragó saliva, pero el nudo no se deshizo. Sus manos temblaban mientras se aferraba al borde de su dupatta.

—¿Por qué se fueron sin mí?

Su susurro se perdió en la habitación vacía, sin que nadie lo respondiera.

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La mansión se alzaba ante ella como una sombra inmensa, envuelta en el peso de su desdicha. Las grandes puertas, antaño acogedoras, ahora parecían burlarse, desafiándola a entrar.




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