CAPITULO 16

RASTROS EN EL ACERO

Dante Storm no era un hombre que supiera esperar. Para su mentalidad analítica, el tiempo constituía una variable que se dominaba y se sometía mediante proyecciones de riesgo, no un castigo que se sufría en la pasividad. Sin embargo, a las tres de la madrugada, con el ático de la Torre Storm transmutado en una inmensa caja de resonancia para las calumnias de Arthur Thorne el tiempo se había transformado en un enemigo tangible, un grillete que le oprimía el pecho con cada pulsación.

Cada vez que pulsaba el botón de llamada en su teléfono, contemplando el vestido verde esmeralda que continuaba amontonado sobre el hormigón pulido como el cadáver de una tregua efímera, el silencio del buzón de voz permitía que la cizaña sembrada en Greenwich echara raíces más profundas e infectara su juicio. Las réplicas del viejo Thorne flotaban en la penumbra azulada del salón con la persistencia de un gas venenoso. "Salió corriendo porque ya consiguió exactamente lo que quería..." "Utilizó tu cama para blindarse." "En el segundo en que no necesite tu apellido, te va a dejar tirado."

Aplastado por el peso de la incertidumbre una anomalía que jamás permitía en sus algoritmos financieros, Dante caminó hacia la consola digital de seguridad empotrada en el vestíbulo de entrada. Sus dedos volaron sobre el teclado táctil con una precisión quirúrgica, saltándose los cortafuegos estándar para acceder directamente a los protocolos de emergencia del sistema de rastreo satelital de Thorne & Co. Al haber consolidado la fusión y figurar como su futuro esposo, poseía la llave biométrica de todas sus variables de seguridad.

La pantalla proyectó un mapa holográfico en mitad de la estancia. Una delgada línea carmesí se desplegó ante sus ojos, parpadeando con frialdad matemática mientras detallaba la trayectoria del deportivo de Kimberly. Se alejaba de los límites de Manhattan, devorando kilómetros en dirección al norte del estado.

• ¿A dónde demonios fuiste, Kimberly? - gruñó Dante para sí mismo, contemplando cómo el vector rojo estaba detenido de forma abrupta en un cuadrante remoto y desolado, un punto ciego en mitad de las montañas, a kilómetros de cualquier zona residencial, hotelera o comercial

El análisis predictivo de su mente se bifurcó en dos escenarios intolerables. El primero se alineaba con la advertencia de su suegro, Kimberly se había marchado tras firmar el traspaso de activos, habiéndolo utilizado como un mero andamio corporativo para asestarle el golpe de gracia a su linaje antes de desaparecer con la información confidencial de Storm Holdings. El segundo escenario, el que hacía que sus manos temblaran levemente sobre los mandos de la consola, sugería una variable caótica, una huida motivada por un colapso interno que él todavía era incapaz de cuantificar.

Dante no llamó a la jefatura de policía, tampoco movilizó a su equipo de escoltas privados ni alertó a sus asesores legales. Descolgó las llaves de su vehículo del llavero de ébano, guardó el revólver en el bolsillo interior de su abrigo sastre y descendió al garaje subterráneo con la furia reconcentrada de un hombre dispuesto a prenderle fuego a los mercados financieros con tal de obtener una sola respuesta legítima.

Encendió el Bentley y abandonó el subsuelo de la torre con el acelerador a fondo. El motor rugió en mitad de la noche neoyorquina, acometiendo las avenidas desiertas con un balance de agresividad gélida. Mientras cruzaba los puentes periféricos y dejaba atrás el horizonte de rascacielos que constituía su dominio absoluto, Dante descubrió que el orden que tanto pregonaba se había evaporado. Ya no le importaba la auditoría de Miller & Co., ni los márgenes de beneficio del próximo trimestre, ni la cotización bursátil que abriría al amanecer.

En su mente solo persistía la imagen de la seda verde esmeralda abandonada en la penumbra del piso cien, el recuerdo de la mordida salvaje que ella le había infligido en el labio inferior y la punzada intolerable de que todo lo vivido en el ático hubiera sido una perfecta puesta en escena. ¿Iba a su encuentro para salvarla de sus propios demonios, o se dirigía a esa curva desierta para enfrentarse a la confirmación de una traición milimétrica? Ni él mismo poseía la lucidez necesaria para discernirlo.

La señal del GPS parpadeaba en el navegador del tablero como un corazón agónico, guiándolo por carreteras secundarias donde los árboles se cerraban sobre el asfalto como techos de sombra. Mientras el Bentley devoraba las curvas de la montaña, Dante Storm asimiló la verdad más amarga de toda su trayectoria. El desastre Thorne ya no representaba una amenaza externa que requiriera gestión patrimonial. El desastre ya se había instalado debajo de su propia piel, gobernando sus pulsaciones y no se detendría hasta que encontrara a la mujer que había tenido la osadía de enseñarle el verdadero significado del miedo.