Capítulo 2

Capítulo 2

El “Gelandewagen” negro cortaba la pared de lluvia como un rompehielos. En el interior olía a cuero caro y a silencio —un silencio denso, tenso, que podía cortarse con un cuchillo.

Alisa estaba sentada en el asiento trasero, abrazándose a sí misma. El paisaje detrás del cristal polarizado había cambiado: en lugar de los rascacielos de vidrio del centro, ahora parpadeaban las altas vallas de las mansiones de élite de Koncha-Zaspa. Pinos, asfalto mojado, cámaras de vigilancia en cada poste. Ese distrito siempre le había parecido un estado aparte, donde las leyes de la física y la moral funcionaban distinto que en el resto del país.

Ella lanzó una mirada al conductor. Vlad conducía con seguridad, pero sin agresividad. Su espalda ancha tapaba la mitad del parabrisas. En el retrovisor ella atrapaba a veces su mirada —atenta, concentrada. No la miraba como a un objeto, como lo hacía Danylo. La miraba como si comprobara que aún seguía respirando.

—¿No tiene frío? —preguntó él de pronto.

Alisa se estremeció. Su voz era profunda, vibrante.

—Me da igual —cortó ella, girándose hacia la ventana—. ¿A dónde vamos? Este no es el camino hacia la casa vieja de Danylo.

—Danylo Andriyovych compró una nueva propiedad hace un mes. Especialmente para… la vida familiar —Vlad hizo una pausa antes de las últimas palabras, como si le costara pronunciarlas—. Allí es más seguro.

“Hace un mes”.

Alisa cerró los ojos. Hace un mes. Justo entonces ocurrió todo. Los recuerdos, que había repasado en su cabeza cientos de veces, regresaron de golpe, brillantes y dolorosos...

Hace un mes tuvo lugar el baile corporativo “Masquerade Noir”. El salón de uno de los event halls más caros de Kyiv estaba sumido en penumbra. Cientos de velas, música en vivo, mujeres con vestidos de gala y hombres con esmoquin. Los rostros ocultos tras máscaras —venecianas, de encaje, de cuero.

Alisa odiaba esos eventos. Estaba allí por trabajo: controlaba las listas de invitados, revisaba el catering, se aseguraba de que en la copa de Danylo siempre hubiera su whisky favorito. El propio Danylo estaba en algún lugar entre la multitud, rodeado de inversores. Le había advertido: “Iré con un traje de El fantasma de la ópera. Media máscara blanca. Encuéntrame después de medianoche en el palco VIP. Tenemos que hablar”.

Ella esperaba esa conversación. Esperaba que él por fin la viera como mujer, no solo como una organizadora perfecta.

Justo a medianoche Alisa subió por la escalera de caracol hacia la zona VIP. Allí estaba silencioso y oscuro. Apartó las pesadas cortinas de terciopelo de uno de los palcos.

Él estaba de pie junto a la ventana, de espaldas a ella. Alto, con frac negro y una máscara blanca que cubría la parte derecha del rostro.

—¿Danylo? —lo llamó suavemente—. ¿Querías verme?

Él se giró lentamente. En la oscuridad no podía ver sus ojos, solo el brillo de la máscara. No respondió. Solo dio un paso hacia ella.

Alisa se desconcertó. Danylo siempre había sido contenido, incluso frío. Nunca invadía el espacio personal sin permiso. Pero ese hombre se movía distinto. Había en sus movimientos una gracia depredadora, una fuerza peligrosa que ella nunca había notado en su jefe.

—¿Estás… borracho? —susurró cuando él se acercó por completo.

Él colocó la palma en su cuello. Su mano era caliente y áspera. El pulgar le recorrió el cuello, haciendo que su corazón latiera con una furia desbordada. Alisa se quedó inmóvil. Ese toque era dominante, exigente.

—Danylo…

Él cubrió sus labios con los suyos. No fue un beso —fue una explosión. La besó con tanta avidez como si hubiera esperado toda una vida. Alisa intentó apartarse, pero él la empujó contra la pared con facilidad, como si fuera una muñeca. Y entonces su resistencia se quebró. Había deseado a Danylo durante tanto tiempo, había esperado una gota de emoción, que ese torrente repentino de pasión le arrancó el aliento.

Recordaba fragmentos. Sus manos apretando su cintura, dejando moretones. Su respiración en su cuello —pesada, entrecortada. Él no dijo ni una palabra. Ni una. Solo dejó escapar un gemido suave cuando ella, guiada por un instinto primitivo, arañó su espalda.

No se parecía en nada al Danylo que ella conocía. Danylo-jefe era un maniático del orden, temeroso de los microbios. Ese hombre era fuego y tierra. Su piel no olía a perfume caro, sino a algo almizclado, salado. Pero Alisa estaba ebria de champán y de amor. “Solo se quitó la máscara de la decencia”, pensaba entonces, jadeando en sus brazos. “Este es su verdadero rostro”.

Cuando todo terminó, él se apartó igual de bruscamente. Se arregló la ropa, respirando con dificultad. Ella quiso decir algo, tocar su mano, arrancarle esa maldita máscara, pero él tomó suavemente su muñeca, besó su palma —extraño, con una ternura dolorosa— y salió, dejándola sola en la penumbra del palco.

El coche frenó de golpe, arrancando a Alisa de los recuerdos.

—Hemos llegado —dijo Vlad con voz grave.

Las puertas de cuatro metros de altura se abrían lentamente hacia los lados. Detrás se veía una casa —aunque “casa” no encajaba. Era un búnker moderno de hormigón y cristal, elegante pero completamente muerto. Alrededor —césped perfecto, pinos altos y otra valla.