Capítulo 3

Capítulo 3

El silencio en esa casa era pesado, denso y olía a ambientador caro con aroma a «brisa marina», aunque el mar más cercano estaba a cientos de kilómetros.

Había pasado una semana. Siete días y siete noches.
Alisa se despierta exactamente a las ocho, aunque allí no hay despertador. Su reloj biológico se ha adaptado al horario colgado en la nevera de la cocina, impreso en papel grueso. Allí está escrito un horario que no es para una persona viva, no para una chica que ama ocuparse de sus propias cosas y que detesta cualquier tipo de rutina:
"09:00 — Desayuno.
10:00 — Vitaminas.
11:00 — Paseo (perímetro del jardín).
13:00 — Almuerzo.
15:00 — Siesta..."...

No se siente mujer, sino un Tamagotchi al que alimentan y pasean a tiempo para que no se muera.

Alisa baja las escaleras hacia el espacioso salón. Hay demasiado vidrio y muy poca vida. Ni una fotografía en un marco, ni un libro abandonado, ni una manta tirada descuidadamente sobre el sofá. No es la casa de Danylo, es una sala de exposición de muebles de lujo. Danylo solo a veces le llama, le pregunta por su estado de ánimo, pero a la chica le parece que todo esto lo hace por cumplir, controlando, por así decirlo, a su prisionera voluntaria. Ella ya si hubiera podido escapar de allí, seguro que no hubiera escapado. Porque está bajo vigilancia constante, y su jefe, y supuesto prometido, es uno de los empresarios y millonarios más famosos del país. La atraparía y la encerraría en alguna jaula. Así al menos puede pasear por el jardín.

— Buenos días, Alisa Volodymyrivna — el ama de llaves Tamara surge de la nada, como un fantasma con delantal almidonado. — Su desayuno está en la mesa. Avena con agua y bayas y té de hierbas. El café está contraindicado para usted.

— Lo sé, Tamara. Me dice eso cada mañana — Alisa se sienta a la larga mesa, calculada para doce personas. Está sola.

Frente a su plato yace el teléfono, ese mismo, el «carcelario». Ella lo agarra con la esperanza de que la pantalla se ilumine con un mensaje. Vacío.

— ¿Llamó Danylo? — pregunta ella, escarbando con la cuchara la papilla perfecta pero insípida.

— El señor Danylo está muy ocupado. Está de viaje de negocios en Dubái — responde Tamara de memoria.

— Pidió que le transmitiera que la ama y se preocupa por su seguridad.

— En Dubái... — Alisa sonríe con amargura. — Por supuesto. Allí ahora hace calor.

Ella sabe que es mentira. Ayer por la noche, cuando logró por un momento captar la señal de la radio local en el viejo receptor de la cocina (mientras Tamara no miraba), escuchó las noticias sobre la apertura de un nuevo centro comercial en Kyiv. Y la voz de Danylo dando una entrevista. Estaba en la ciudad. Simplemente no quería verla. La periodista que lo entrevistaba le preguntó también por la dama que acompañaba al supuesto prometido de Alisa en la apertura del centro comercial. Danylo bromeó diciendo que era solo su nueva secretaria, que se está acostumbrando a trabajar 24 horas al día ya que solo así trabaja la gente con él, pero a cambio reciben mucho dinero por ello. Y la apertura de un centro comercial no es diversión, sino también negocio, aquí se cierran contratos y se firman documentos, se hacen nuevos contactos, ¿acaso ella, periodista, no debería saberlo? Alisa incluso intuía quién estaba ahora junto a Danylo. Seguramente María del departamento de marketing, dicen que se acostaban juntos. Y ahora seguramente pasan las noches juntos, pues a la embarazada Alisa no se la puede alterar y mucho menos cansar con intimidad física. Maldición, maldición, maldición, en qué lío se ha metido. Y ahora ni siquiera siente celos, solo tristeza y una especie de aturdimiento.

Alisa aparta el plato.

— Me voy a pasear.

— Solo póngase el abrigo, hace viento fuera — ordena Tamara.

Alisa sale a la terraza. El aire frío de otoño le golpea la cara, disipando un poco la niebla de su cabeza. El jardín aquí es impecable: arbustos podados, caminos de grava, altos pinos que susurran en lo alto. Y la valla. De tres o cuatro metros, con cámaras cada cinco metros.

Ella da un paso hacia el camino, e inmediatamente oye el sonido de la grava a sus espaldas. Cras. Cras. No necesita mirar atrás. Sabe quién está allí. La sombra. El Cerbero. Vlad. Él siempre mantiene una distancia de exactamente diez pasos. Ni nueve, ni once. Diez. Ella nunca oye su respiración, solo ese rítmico crujido de la grava bajo sus pesadas botas.

Al principio ella intentaba hablar con él. Le preguntaba por el tiempo, por las noticias, por dónde había trabajado antes. Él respondía con monosílabos: «Sí», «No», «No sé», «No está permitido». Luego ella probó a gritarle, exigía que la dejara salir. Él simplemente se quedaba de pie y esperaba a que se le pasara la histeria, con la misma expresión inmutable en el rostro: tranquila, concentrada y un poco triste.

Ahora ella decide cambiar de táctica.

Alisa se detiene bruscamente y se da la vuelta. Vlad también se queda inmóvil. Está de pie, con las manos a la espalda, vestido con una chaqueta de cuero negra. Su mirada escanea el perímetro, como si esperara un ataque de francotiradores desde detrás de los arbustos de hortensias.

— ¿No te aburres? — pregunta Alisa, mirándolo directamente a los ojos.

Vlad traslada la mirada hacia ella. Sus ojos son oscuros, casi negros.