Capítulo 14. Sofía

El vestido me resultaba ajeno. Frío, pesado, demasiado lujoso para mí, como si perteneciera a otra persona, a esa chica que camina hacia el altar por voluntad propia. Cada costura me oprimía, el encaje me arañaba la piel y yo no me sentía una novia, sino una muñeca a la que han vestido para el capricho de otro.

Vladislav estaba a mi lado, observando atento cada uno de mis movimientos. Tenía los ojos afilados, como si evaluara un objeto, no a una persona.
— Tienes que aprender a mantener la compostura, Sofía — su voz sonaba fría—. El día de la boda no puedes tener aspecto de querer salir huyendo.

Quise responderle, pero las palabras se me quedaron atascadas en la garganta. En ese momento la puerta crujió y oí unos pasos.

Antón… Entró en el salón y, por un instante, me pareció que el tiempo se detenía. Su mirada se me clavó y vi lo que tanto echaba de menos en los ojos de Vladislav. Fascinación. Auténtica, viva. Estaba escondida bajo una máscara fría, pero yo la noté, igual de nítida que se nota el aliento del viento en la cara.

Me quedé allí, con aquel vestido que me oprimía los hombros, mirando a Antón, intentando no delatar los latidos locos del corazón. Su silencio pesaba más que cualquier palabra.

Y Vladislav… seguía hablando como si nada hubiera pasado.
— Te favorece — soltó con sequedad, como quien comenta una joya nueva.

Levanté los ojos hacia Antón. Y en ese instante me entraron ganas de gritar: «¡Sálvame!». Pero mis labios siguieron sellados.

Su sonrisa fría me rajaba aún más el corazón. Porque yo sabía que él también estaba luchando. Pero no por mí, sino contra sí mismo. Cuando ambos me miraban, me parecía asfixiarme. Vladislav, con su mirada depredadora de dueño convencido de que la presa ya está en sus manos. Y Antón, con esa mirada fría, como distante… pero yo veía a través de ella. Sus ojos me traicionaban: brillaban con algo que él no tenía derecho a sentir.

Y eso era lo más aterrador. Odiaba a Vladislav. Su fuerza, su dureza, su brutal «me perteneces». Cada caricia suya me hacía sentir sucia, cada palabra, más débil. Era como si me quitara hasta el derecho a respirar. Y al mismo tiempo le tenía un miedo como no se lo había tenido a nadie en mi vida.

Y Antón… era distinto. Y, sin embargo, no era mejor. Porque lo veía todo. Veía mis lágrimas, mi protesta, mis intentos de escapar. Y aun así seguía callado. Ocultaba lo que le hervía por dentro, se escudaba en la indiferencia. No sabía qué era peor: su frialdad o su muda compasión. No podía confiar en él. Y no tenía derecho.

«Son hermanos. Y los dos están contra mí», me cruzó el pensamiento. La boda ya es mañana. Solo me queda una noche antes de que me obliguen a llamarme esposa de quien solo me provoca repugnancia. Y dolía tanto que me entraron ganas de rasgarme aquel maldito vestido, de echarme a correr descalza en la noche, de huir mientras me quedaran fuerzas.

Apreté los dedos en un puño, clavando la mirada en mi propio reflejo en el espejo. No. No me voy a rendir. Aunque mañana sea la boda. Aunque todo el mundo me dé por condenada.

Encontraré la manera de boicotearla. Porque prefiero morir antes que vivir en esta prisión dorada.
Me quité el vestido tan deprisa como si me hubiera quemado. La tela cayó al suelo con un roce sordo y yo me dejé caer a su lado, en el borde de la cama, y me sujeté la cabeza con las manos.

En el salón aún se oía a Antón abrir una botella, el chasquido del tapón y el leve tintineo del cristal. Vladislav se había encerrado en su despacho y sus pasos se apagaron tras la pesada puerta. La casa quedó sumida en un silencio que daban ganas de gritar.

Estaba tumbada en la oscuridad, pensando. En el día de mañana. En cómo unas manos ajenas volverían a tocarme. En que, después de la primera noche de bodas, ya nunca podría escapar.

Las lágrimas me resbalaban por las mejillas; intentaba enjugármelas, pero una y otra vez volvían a brotar. Y en algún punto entre todos esos pensamientos comprendí que no podría soportarlo. Tenía que hacer algo. Tenía que boicotear aquella boda a cualquier precio.

El tiempo se arrastraba despacio, las agujas del reloj avanzaban lentas, como burlándose de mí. La casa enmudeció, como si se hubiera dormido. Y entonces oí unos pasos quedos. Apenas perceptibles, cautelosos, casi furtivos. El pecho se me encogió de miedo. ¿Vladislav? Pero la manilla de la puerta giró con suavidad y yo me quedé inmóvil.

En la habitación entró Antón. En la mano traía la misma botella de coñac, medio vacía. La cara ligeramente cansada, los ojos brillándole con una luz extraña. Una mezcla de rabia, tristeza y algo que yo no sabía nombrar.

Cerró la puerta tras de sí y se quedó unos segundos mirándome en silencio. Noté cómo el corazón me latía más deprisa y el cuerpo se me tensaba.

— ¿Qué haces aquí? — susurré, ocultando las lágrimas que aún me relucían en las mejillas.

Antón avanzó, se sentó en el borde de la cama, dejó la botella en el suelo y se inclinó hacia mí. Su voz fue baja, pero cortó el silencio como un cuchillo:
— Quería asegurarme de que todavía respirabas.

Me encontré con su mirada. Y entre nosotros volvió a saltar esa misma chispa que me hacía temblar y vivir al mismo tiempo. Sus palabras me estremecieron. «Quería asegurarme de que todavía respirabas». Como si todo lo que me estaba ocurriendo no fueran simples preparativos de boda, sino una enfermedad capaz de matarme por dentro.

— ¿Y tú esperabas que no? — susurré con una sonrisa amarga.

Antón apartó los ojos un instante, y en esa pausa capturé más verdad que en cualquier palabra.

— Entonces quizá me resultaría más fácil — respondió con frialdad, pero la voz le tembló sin permiso.

El corazón se me encogió.

— ¿Más fácil si yo me muriera?

Él me miró directamente. Su mirada era cortante, encendida, y noté cómo el aire entre nosotros se volvía denso.

— Más fácil que lo que te espera mañana.