Capítulo 2: El precio de la farsa-

El motor del Mercedes avanzaba con una suntuosidad casi felina, deslizándose como una serpiente de luto entre las arterias estranguladas de la metrópoli. En el habitáculo posterior, el silencio se espesaba cargado de estática, un vacío denso poblado de balances apócrifos, ingeniería fiscal y una proximidad física que ambos fingían ignorar con la obstinación de dos ascetas sometidos a tortura.

Elena escrutaba el exterior a través del cristal blindado. El neón de los rascacielos se desdibujaba en estelas carmesí sobre el asfalto mojado. El reflejo le devolvía los rasgos de una estratega ajena a su propia máscara: un moño severo esculpido con precisión milimétrica, el parpadeo frío de las alhajas familiares y, sobre todo, la armadura de un vestido en satén escarlata que ceñía sus formas con la insolencia de una segunda piel, dejando la espalda al descubierto hasta el límite de la provocación corporativa. No se trataba de una indumentaria para engullir canapés entre plutócratas seniles, sino de una pieza de artillería pesada en alta costura concebida para desestabilizar consejos de administración.

A su lado, Mateo escrutaba una tableta electrónica. El parpadeo azulado de la pantalla esculpía su perfil de líneas duras y facciones afiladas. Su compostura no remitía a la de un consorte camino a una gala de caridad, sino a la de un estratega militar calibrando daños colaterales antes de una anexión hostil. La tensión en los hombros bajo la suntuosidad del esmoquin y el rigor de su mandíbula delataban que concebía el evento como un movimiento bursátil de máxima exigencia donde el margen de error equivalía a la demolición.

—Diez minutos para pisar el foso de los leones —masculló Mateo sin despegar los ojos del cristal luminoso, con una displicencia calculada—. Conviene repasar los protocolos de supervivencia antes de que decidas dinamitar la ficción por un arrebato de orgullo doméstico.

Elena giró el rostro con brusquedad. El fulgor oscuro de sus pupilas adquirió un tinte letal, alimentado por la inercia de un linaje acostumbrado al colapso financiero y al combate. La perfección milimétrica del esmoquin que enfundaba la apostura de Mateo lo fundía con la penumbra exterior: sofisticado, impenetrable y letal por definición.

—Carezco de vocación para infantes, Mateo —replicó ella con filo gélido, irguiendo el torso con altivez natural—. Domino el memorando a la perfección. Ante la prensa tarifada, encarnamos el cénit del idilio contemporáneo. Frente a tus tiburones corporativos y a mi parentela de parásitos, constituimos un muro de contención infranqueable.

—Específicamente ante tu inefable tío Marcus —corrigió él con tono glacial, apagando el dispositivo con un chasquido seco que resonó como un detonante en el habitáculo antes de clavar su negrura en las pupilas de ella—. Ese buitre mantiene informantes en cada dársena, astillero y despacho regulatorio del sector. Si percibe la mínima fisura en nuestra farsa romántica, si advierte la rigidez de dos extraños compartiendo andén, impugnará la última voluntad de tu abuelo en los tribunales al alba. Tú te quedarás sin el control de la naviera y yo perderé la exclusividad sobre los terrenos del puerto sur. Ninguno de los dos dispone del lujo de fallar, a menos que el asfalto y la indigencia figuren entre tus planes de retiro.

Elena experimentó un espasmo visceral en el fondo de las entrañas, una torsión gélida que el satén carmesí no conseguía aplacar. El testamento de su abuelo constituía una obra maestra de la crueldad póstuma, pergeñada por un leguleyo con problemas de alcohol: o contraía matrimonio legítimo y acreditaba estabilidad conyugal antes de cumplir los veintisiete, o la totalidad de la naviera recaía en su abyecto tío Richard, un parásito con vocación de sepulturero financiero. En el otro extremo del tablero, Mateo codiciaba el muelle de aguas profundas para expandir sus complejos turísticos y engranajes logísticos, un proyecto alfombrado de cuentas offshore de dudosa trazabilidad. Era una alianza forjada en la urgencia y el cálculo mercenario, donde el afecto figuraba como la variable más destructiva para el balance final.

—Comprendo de sobra los términos de esta partida de trileros —siseó ella entre dientes, aferrando el estuche de pedrería con tanta fuerza que los nudillos se tornaron translúcidos—. Pero grábate a fuego una cosa: esto es una farsa mercenaria. No te propases con el papel de enamorado tierno. No permitas que la interpretación devore el objetivo real.

Mateo esbozó una mueca lateral, velocísima y carente de cualquier destello humano; un rictus cínico más propio de un corredor de materias primas que de un novio en vísperas de bodas.

—La devoción de cara a la galería cotiza al alza, Elena. La masa imbécil y los accionistas acobardados devoran cualquier melodrama con final feliz. Esta noche nos pagan por interpretar el mejor folletín de nuestras miserables existencias.

El vehículo desaceleró con una suavidad insultante, devorando los últimos metros hasta la fachada hiperiluminada del Hotel Grand Metropole. El tramo final se antojaba como la aproximación a una cámara de gas revestida de mármol de Carrara. En ese breve instante de tregua antes de cruzar el umbral, Mateo extendió la mano con una parsimonia estudiada y le acomodó un mechón rebelde detrás de la oreja. El roce de sus dedos —secos, firmes, deliberadamente lentos— chisporroteó sobre su piel con la violencia de una descarga estática. Elena contuvo el aliento, con los músculos del cuello en tensión, sintiendo el aroma a tabaco rubio y sándalo envolverla como una trampa.

—No olvides sonreír, esposa mía —murmuró él junto a su oído, con un tono tan bajo que apenas rozó la intimidad, cargado de una amenaza simultáneamente erótica y bursátil—. A partir de este segundo, cada parpadeo en falso nos cuesta un punto porcentual en bolsa.

El chófer accionó el pestillo y la puerta se abrió de golpe, vomitando hacia el interior una jauría de estruendos: el alarido ensordecedor del gentío amontonado tras las vallas metálicas, las notas impersonales de una orquesta de cuerda flotando desde el vestíbulo y el estallido sincopado, histérico e ininterrumpido de las cámaras fotográficas que acechaban cada centímetro de su exposición pública. El aire nocturno, gélido y cargado de humedad, golpeó el rostro de Elena como una bofetada. Con la rigidez marcial de una reina desahuciada, extendió la mano hacia el antebrazo de Mateo, clavando los dedos con la fuerza precisa para sostenerse en pie mientras el circo mediático comenzaba a devorarlos vivos bajo las luces de magnesio.