Capítulo 10: La demolición de los contratos

El sonido del contrato de treinta y dos páginas al romperse no fue una simple anulación burocrática; sonó como el chasquido seco de un látigo de dominatrix en medio de una catedral mormona. El papel, redactado por abogados sin vida social y lleno de cláusulas leoninas sobre partición de bienes, penalizaciones por infidelidad y multas por mirar feo al cuñado, se desintegró en dos mitades perfectas. Elena lo sostuvo un segundo más, con una elegancia tan helada que el pobre notario principal —un infeliz con gafas de pasta que llevaba tres horas rezando para que lo destinaran a auditar una ONG de monjas sordomudas antes que seguir soportando la tensión hormonal del piso cincuenta y dos— estuvo a punto de tragarse su propio bolígrafo Montblanc bañado en oro, mientras el resto de los directivos observaba la escena con la misma cara de terror bovino que pone un becerro antes de entrar al matutino municipal.

—Ya no necesito este papel para saber que mi lugar está aquí contigo, Mateo —declaró Elena. Su voz era una melodía de terciopelo y veneno destilado que hizo que la temperatura de la sala subiera tres grados de golpe, derritiendo los prejuicios morales de los presentes—. El negocio terminó. Pero yo no quiero que tú termines. Jamás.

Dicho eso, arrojó los pedazos al fuego de la chimenea eléctrica con marcos de diseño minimalista importada de Milán. Las llamas devoraron las cláusulas sobre divorcios limpios con la misma alegría desaforada con la que un tiburón blanco en ayunas recibe a un instructor de yoga flotando plácidamente en una tabla de surf. Los trozos de papel arden con una furia casi poética, desprendiendo un olor a celulosa costosa y tinta importada que impregnaba las fosas nasales de los presentes, recordándoles que el dinero, al fin y al cabo, solo sirve para encender fuegos mucho más caros y destructivos.

Mateo se quedó inmóvil, petrificado en su metro ochenta y cinco de elegancia hostil. Por primera vez en su maldita vida de magnate implacable, el cerebro financiero que cotizaba en Wall Street con la precisión implacable de un reloj suizo y que predecía colapsos bursátiles globales con apenas dos tazas de espresso por la mañana se quedó frito. Literalmente en cortocircuito sistémico. Toda su coraza de hierro, sus gráficos de barras tridimensionales, sus proyecciones de flujo de caja y sus murallas defensivas colapsaron simultáneamente como un castillo de naipes armado por un niño con un ataque de párkinson agudo. Un destello de pánico absoluto, mezclado con una euforia animal que lo descolocó por completo hasta hacerle olvidar su propio número de cuenta en las Caimán, cruzó sus ojos oscuros como un relámpago en noche de tormenta.

—¿Estás completamente demente, mujer? —logró mascullar con la voz ronca, destrozada y grave, justo antes de que la última chispa de cordura corporativa lo abandonara para siempre para dejar espacio al instinto más puro y salvaje.

Cruzó la distancia que los separaba con la velocidad letal de un felino hambriento que ve a su presa cometer el imperdonable error de invitarlo a cenar a un buffet libre sin restricciones. La tomó de la cintura con una fuerza brutal, implacable, levantándola del suelo como si pesara exactamente lo mismo que una pluma de ganso importado de los Alpes, y la estampó contra su pecho en un abrazo tan posesivo, tan apretado, que las costillas de Elena protestaron con un crujido sordo, casi erótico. La besó con una desesperación feroz, una mezcla explosiva de triunfo corporativo, alivio espiritual y una lujuria tan indomable que el pobre notario, incapaz de soportar tanta intensidad desatada frente a sus ojos castos, decidió desmayarse de forma discreta pero ruidosa sobre una maceta de helechos importados de Holanda, volcando tierra negra y húmeda por toda la alfombra persa de origen persa auténtico. La sala entera parecía girar sobre su eje central, pero a ellos les importaba exactamente un bledo sideral.

Diez minutos después de que los guardias de seguridad sacaran a rastras al notario desmayado y al directivo que todavía intentaba tragarse un donut entero de crema pastelera para no ver a nadie a los ojos, el piso cincuenta y dos se convirtió en un campo de batalla de lencería fina, corbatas de seda italiana y papeles oficiales esparcidos como confeti tras una orgía de Wall Street. Pero aquella tregua carnal duró lo que un suspiro en el mismísimo infierno.

Tres meses más tarde, los jardines de la mansión de la colina estaban tan impecables que daban vergüenza ajena. Césped cortado con láser milimétrico, hileras de rosas holandesas que olían a chequera abultada y cientos de invitados de la alta sociedad que fingían sonreír mientras competían por ver quién llevaba el vestido más obscenamente caro, el amante más joven de la temporada o el divorcio más escandaloso y mediático del año. Frente a un altar improvisado bajo un gazebo cubierto de jazmines blancos que perfumaban el aire con una pesadez casi narcótica, Elena y Mateo se disponían a dar el sí por segunda vez ante la ley y los hombres. Pero, tratándose de ellos, una boda tradicional era exactamente tan probable como ver a un político corrupto devolver el dinero de los sobres en la televisión abierta.

Elena lucía sencillamente deslumbrante en un vestido de novia de alta costura confeccionado a medida en seda natural de Milán, con un escote en la espalda tan profundo que rozaba peligrosamente el sacrilegio eclesiástico y una abertura lateral de infarto que dejaba al descubierto una pierna kilométrica enfundada en medias de encaje negro azabache. Porque las tradiciones estúpidas están única y exclusivamente para romperse con tacones de aguja, y la ropa interior de una mujer con tendencias dictatoriales y alma de villana de James Bond jamás se negocia por un aburrido vestido blanco de catálogo de convento rural.

—¿Estás absolutamente segura de que firmaste el nuevo contrato con el catering y no pusiste por error una cláusula de adquisición hostil sobre la mansión de mis padres y mis cuentas en Zúrich? —susurró Mateo al oído de Elena justo cuando el juez de paz se disponía a leer el párrafo más aburrido, denso y soporífero sobre la paciencia conyugal y la comprensión mutua.