Capítulo 2: El precio de la farsa

Capítulo 2: El Tablero de las Apariencias

El motor sutil y excesivamente caro de aquel Mercedes negro rugía con la suavidad de un gato aficionado al salmón mientras el vehículo se deslizaba como una serpiente de luto por las calles profusamente iluminadas y estranguladas por el tráfico de la ciudad. En el asiento trasero, el silencio era tan denso, espeso y cargado de estática que casi se podía cortar con el filo de una tarjeta de crédito platino; un vacío inmenso repleto de balances falsificados, estrategias de evasión fiscal y una proximidad física tan vergonzosamente evidente que ambos llevaban kilómetros intentando ignorar con la fingida concentración de dos monjes budistas en pleno ataque de celos.

Elena miraba fijamente a través de la ventanilla blindada, observando cómo las luces psicodélicas de los rascacielos se distorsionaban por la velocidad del coche, convirtiéndose en líneas fugaces de neón que parecían venas sangrando sobre el asfalto. Su reflejo en el cristal oscuro le devolvía la imagen de una mujer que apenas reconocía en los espejos de su casa: el peinado impecable en un sofisticado moño alto que parecía desafiar las leyes de la gravedad y del buen gusto, las joyas de diamantes y oro blanco heredadas de una abuela que probablemente habría muerto de un infarto si viera en lo que andaba metida su nieta, y ese infame vestido de satén color rojo carmín que se ajustaba a su cuerpo con la malicia de una segunda piel, dejando la espalda completamente al descubierto hasta el mismísimo y escandaloso nacimiento de la columna. Aquello no era un atuendo para ir a comer canapés con viejos millonarios aburridos; era un uniforme de combate de alta costura diseñado para provocar derrames cerebrales en la junta directiva.

A su lado, Mateo Sterling revisaba unos aburridos documentos financieros en su tableta de última generación, la luz fría, azulada y fantasmal de la pantalla iluminando sus facciones angulosas, severas y ligeramente crueles. No parecía un hombre a punto de asistir a una gala benéfica con su recién anunciada y flamante prometida; parecía un general nazi repasando sus mapas tácticos antes de iniciar una invasión inminente contra un país tercermundista. La rigidez marcial de sus hombros bajo el esmoquin y la fijeza implacable de su mandíbula delataban que, para él, cada interacción social de esa noche era una transacción bursátil de alto riesgo donde el único margen de error aceptable era la quiebra del adversario.

—Faltan exactamente diez minutos para llegar a esa cueva de lobos —dijo Mateo sin levantar ni un milímetro la vista de su maldito dispositivo, como si la pantalla fuera más interesante que los pechos de su esposa a dos centímetros de distancia—. ¿Recordamos al menos las reglas básicas de supervivencia corporativa, Elena, o vas a arruinarlo todo por un berrinche familiar?

Elena apartó bruscamente la mirada de la ventana y lo observó fijamente, permitiendo que una chispa de su habitual orgullo norteño —ese que olía a pólvora y a deudas impagas— tiñera sus ojos oscuros de un peligroso tono homicida. La pulcritud milimétrica de su esmoquin negro clásico, cortado a la medida exacta de su porte imponente y arrogante, lo hacía parecer una extensión de la misma noche urbana: elegante, oscuro y potencialmente mortal para cualquier incauto.

—No soy una puta niña de jardín de infantes, Mateo —respondió ella con voz cortante, enderezando la espalda con una elegancia innata que rozaba la soberbia—. Conozco el maldito trato a la perfección. Ante las cámaras de los periodistas sobornados, somos la pareja del año, el epítome del amor moderno. Ante tu junta directiva de sociópatas y mi familia de parásitos, somos un bloque impenetrable. Un frente financiero común y blindado contra demandas de divorcio.

—Específicamente ante tu imbécil de tío Richard —corrigió él con voz gélida, apagando la tableta de golpe con un chasquido seco que resonó en el habitáculo como un latigazo y clavando sus ojos negros e impenetrables directamente en ella—. Ese maldito buitre tiene informantes pagados en cada rincón del sector naviero, en los astilleros y hasta en la comisión de valores. Si detecta una sola microgrieta en nuestra adorable historia de amor, si nota que dudamos al responder o que nos movemos como dos desconocidos en una parada de colectivos, impugnará el testamento de tu abuelo mañana mismo ante los tribunales de familia. Tú perderás el control absoluto de la naviera Vance, y yo perderé los codiciados derechos de exclusividad para el desarrollo inmobiliario del puerto sur. Ninguno de los dos puede permitirse ese lujo, a menos que quieras que vivamos debajo de un puente comiendo sopa de sobre.

Elena sintió un nudo opresivo, frío y traicionero en el estómago, una punzada helada que ni el costoso satén rojo de su vestido podía combatir. El testamento de su difunto abuelo había sido un golpe maestro de manipulación póstuma redactado por un abogado alcohólico: o se casaba formalmente y demostraba "estabilidad familiar y conyugal" ante el consejo antes de cumplir los veintisiete años, o el control de la empresa de su vida pasaría automáticamente a manos de su repugnante tío Richard. Mateo, por su parte, necesitaba imperativamente el muelle de aguas profundas de los Vance para consolidar su imperio hotelero y logístico internacional, blanqueando vaya a saber qué chanchullos offshore. Era una alianza nacida de la más pura y descarnada necesidad corporativa, un frío negocio de conveniencia absoluta donde los sentimientos eran considerados el enemigo número uno del rendimiento financiero.

—Sé perfectamente lo que nos jugamos en esta partida de póquer —susurró ella entre dientes, apretando el diminuto bolso de mano de pedrería contra su regazo con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos, sintiendo el metal frío clavándose en su piel—. Solo... no olvides nunca que esto es una puta farsa. No te excedas con el papel de prometido devoto y tierno. No dejes que la actuación nuble el objetivo principal.