Capítulo 6: Bajo la piel de la farsa

Las puertas de hierro forjado de la mansión de la colina se cerraron con un golpe seco y definitivo —una obra de ingeniería digna de una celda de máxima seguridad diseñada por un arquitecto con profundas tendencias psicópatas y un master en misantropía—, aislando de un tajo el zumbido constante de los motores de la ciudad y el destello patético de los paparazzi que cobraban por hora la desesperación ajena. Pero dentro, en la penumbra monumental del gran vestíbulo, el silencio no traía ni sombra de paz; traía una vibración densa, casi eléctrica, y el inconfundible aroma a dinero viejo mezclado con la histeria colectiva de una quiebra financiera inminente y olor a café recalentado.

Elena Vance se apoyó con todo el peso de su alma contra la pesada madera de roble, cerrando los ojos con una fuerza tal que las estrellas empezaron a danzar tras sus párpados mientras maldecía en tres idiomas diferentes y con acentos de alta alcurnia. El cansancio le pesaba en los huesos como un bloque de plomo, un dolor sordo y acumulado tras catorce horas de revisar balances dibujados con tinta invisible, lidiar con ingenieros navales que hablaban en una jerga técnica incomprensible solo para ocultar su absoluta incompetencia y evaluar los destrozos de un sabotaje en los motores de la flota que olía más a desidia interna que a un sofisticado complot internacional estilo James Bond.

Pero más allá del desgaste físico, lo que la estaba masacrando hasta la médula era la insoportable farsa matrimonial. La sonrisa perfectamente blanqueada con láser, la inclinación milimétrica de la cabeza para salir favorecida en las revistas del corazón, el roce casual, calculado y ligeramente pegajoso de su mano sobre la de Mateo cada vez que un inversor con cara de buitre se acercaba a olfatear debilidad en el mercado. Estaba firmemente convencida de que, si se relajaba un solo milisegundo, la armadura de aparente felicidad conyugal se desmoronaría en una avalancha de gritos histéricos y demandas millonarias de divorcio frente a los ojos escrutadores de una alta sociedad que se alimentaba del chisme ajeno.

—Estás temblando de pies a cabeza —la voz de Mateo resonó, baja, rica, ronca y con ese tono de barítono caro que parecía costar cincuenta dólares el segundo de consultoría, rompiendo la gélida quietud del recibidor.

Elena abrió los ojos de golpe, sobresaltada. Él ya se había quitado la chaqueta de su impecable traje a medida, dejándola caer sobre una silla Luis XV de valor incalculable con un desapego criminal que habría hecho convulsionar a cualquier decorador de interiores de la revista Architectural Digest. Se estaba desabrochando con parsimonia los dos primeros botones de la camisa de seda oscura, aflojándose la corbata con un movimiento lento, deliberadamente varonil y cinematográfico que parecía sacado de un anuncio de perfume para hombres profundamente inseguros de su propia heterosexualidad. No había ni el menor rastro de fatiga en su postura; Mateo Sterling parecía alimentarse exclusivamente del estrés ajeno, un depredador corporativo que se movía con absoluta comodidad en medio del colapso económico global. Sin embargo, cuando la miró, sus ojos grises no reflejaban la fría e impasible indiferencia del tiburón financiero de Wall Street, sino una fijeza ardiente, febril y ligeramente desesperada que pareció desnudarla en el acto, dejándola más expuesta y desprotegida que si estuviera en pelota picada en medio de la rueda de la Bolsa de Valores de Nueva York.

—No es nada, Mateo. Solo... ha sido un día ridículamente largo intentando salvar lo que queda del imperio naviero de mi difunto padre, mientras tu brillante primo Richard se gasta nuestra plata en burdeles clandestinos con fachada de ONG ambientalista —mintió ella con una sonrisa cínica, intentando dar un paso tambaleante hacia la gran escalera para escapar de esa mirada que le derretía las pocas neuronas lúcidas que le quedaban en el cerebro.

Mateo se interpuso en su camino con una velocidad felina, elegante e insultante que rozaba la ofensa física. No la tocó con las manos, pero su proximidad magnética fue suficiente para que el aire en los pulmones de Elena se volviera denso, espeso, caliente y carnívoro. Podía olerlo con una nitidez insultante: una mezcla letal de su costosa colonia amaderada con notas de tabaco, lluvia fresca de la madrugada, el café negro amargo que no lo dejaba dormir y el aroma natural e inconfundible de un hombre que jamás en su maldita vida había tenido que hacer fila en un banco público. La sola cercanía de su pecho musculoso provocaba un eco sordo y profundamente traicionero en el corazón de Elena, obligándola a recordar la peligrosa atracción que intentaba sepultar bajo montañas de hojas de cálculo, auditorías fiscales y contratos de fusión marítima.

—Catorce horas en los astilleros intentando jugar a los barquitos de papel no es "nada", Elena. Estás al borde de un colapso nervioso que nos va a costar una fortuna en honorarios de psiquiatras forenses —dijo él, dando un paso más, reduciendo la distancia entre ambos a meros milímetros invisibles. El calor que emanaba de su cuerpo la envolvió por completo, ofreciéndole un refugio tan tentador como una estufa prendida junto a un tanque de propano a punto de estallar—. Y fuera de estas paredes de piedra, tu entrañable primo Richard está esperando agazapado en su despacho de abogado fracasado a que cometamos un solo desliz. Sus informantes nos siguen como si fuéramos los Pimpinela de la alta sociedad, anotando cada parpadeo, cada centímetro de distancia entre nosotros para ir corriendo a llorarle a un juez de familia con cara de lástima.

Elena tragó saliva con dificultad, obligándose a sostenerle la mirada a pesar de que las rodillas le flaqueaban de una forma vergonzosa y humillante. La mención de su insoportable primo Richard encendió una chispa de orgullo homicida en sus oscuros ojos, un fuego heredado de varias generaciones de estafadores de cuello blanco muy respetables que se negaban rotundamente a hincar la rodilla ante la chusma corporativa.