Capítulo 8: El precio de la codicia

La atmósfera en el piso cincuenta y dos del rascacielos Sterling-Vance no era simplemente aire; era una amalgama espesa de ozono, perfume de sándalo y la electricidad estática de la ambición humana en su estado más puro. Desde las alturas, la ciudad de Nueva York se desplegaba como un circuito impreso de luces titilantes, un titán de hormigón que ignoraba, con una indiferencia gélida, la partida de ajedrez que se libraba en ese santuario corporativo.

Elena Vance permanecía inmóvil en el centro de la mesa de caoba. Su postura era impecable, tallada como una escultura de mármol, pero bajo la superficie de seda marfil de su traje de sastre, su piel vibraba con una intensidad que nada tenía que ver con la junta. El encaje negro de su lencería —un secreto que se sentía como una quemadura en su piel— era el único recordatorio de la mujer que, solo unas horas antes, había estado en los brazos de Mateo, sucumbiendo a una voracidad que nada tenía que ver con las acciones ni los dividendos.

Richard Vance, su tío, se puso en pie. No lo hizo con prisa, sino con la lentitud de un depredador que ya saborea la carne. Sus ojos, empañados por años de resentimiento, recorrieron a Elena como si estuviera diseccionándola en vivo. Sus manos, toscas y adornadas con el pesado sello familiar, acariciaron la caoba con un gesto que Elena detestaba.

—Señores del consejo —empezó Richard, su voz cargada de una teatralidad ensayada que irritaba los nervios de Elena—. Es un día sumamente oscuro para esta dinastía. La verdad, aunque sea una píldora amarga de tragar, debe prevalecer si queremos que el legado de mi difunto hermano sobreviva a la incompetencia... y a la mentira.

Arrojó una carpeta de piel negra sobre la mesa. El golpe sordo resonó como un disparo. Las fotografías, capturadas con teleobjetivos de largo alcance, se deslizaron sobre la madera pulida como cartas de una baraja trucada. En ellas, Elena y Mateo aparecían entrando en hoteles, a veces separados, a veces en momentos que, vistos bajo la lupa de la malicia, parecían una farsa.

—Fraude matrimonial —sentenció Richard, su mirada clavada en ella con un veneno apenas disimulado—. Su unión con el magnate Mateo Sterling es una puesta en escena, un montaje diseñado para cumplir con la cláusula de la herencia. Exijo, conforme a los términos legales, la destitución inmediata de mi sobrina.

Elena no pestañeó, aunque por dentro, un incendio silencioso la consumía. Recordó la última noche en el ático de Mateo. Recordó cómo él le había arrancado la blusa con una urgencia que no pedía permiso, cómo el aire en aquella habitación se volvía irrespirable mientras sus cuerpos se entrelazaban en una danza de poder donde ninguno de los dos quería ceder. Richard no tenía idea de que su "farsa" era, en realidad, un vínculo tan real que a veces les hacía perder el aliento.

Justo cuando el murmullo de los directivos amenazaba con convertirse en un rugido, el portón de roble se abrió.

Mateo Sterling entró.

Su presencia no fue una intrusión; fue una ocupación. Caminaba como si fuera el dueño del espacio, del tiempo y de la gravedad. Su traje italiano de tres piezas era una segunda piel oscura, y sus ojos, negros como el obsidiana, se fijaron exclusivamente en Elena. Fue una mirada cargada de una posesividad tan cruda que Elena sintió un calor líquido recorrer su vientre.

—Lamento la tardanza —dijo Mateo, su voz un barítono profundo que hizo que el aire en la sala se volviera denso—. Pero me aseguraba de que el funeral corporativo del señor Richard Vance tuviera la documentación necesaria. No dejamos cabos sueltos. Nunca.

Se acercó a Elena y se colocó justo detrás de ella. Cuando su mano, grande y cálida, se apoyó sobre el hombro de su esposa, el calor atravesó la seda como una descarga eléctrica. Elena inclinó la cabeza hacia atrás, entregándose al contacto, sintiendo el aroma de Mateo —cuero, tabaco y algo primitivo que era solo suyo— inundar sus sentidos.

—¿De qué estás hablando, Sterling? —escupió Richard, su voz flaqueando por primera vez—. Ese matrimonio es un papel mojado y...

—Esta es la realidad —interrumpió Mateo, arrojando su propia carpeta. Esta no contenía fotos, sino pruebas: extractos bancarios, transferencias, firmas falsificadas—. Richard ha desviado activos a cuentas fantasma en Suiza durante tres años. Lo que llamas "pruebas" de fraude matrimonial, Richard, no son más que proyecciones de tu propia corrupción.

El silencio que siguió fue absoluto, roto solo por el sonido de los papeles siendo revisados por los directivos, que ahora miraban a Richard no con morbo, sino con terror.

—Se acabó, Richard —dijo Elena, poniéndose en pie con una gracia felina, acercándose a su tío—. La policía está en el vestíbulo.

Richard fue escoltado fuera, balbuceando, despojado de su armadura. Cuando la puerta se cerró tras él y el último directivo huyó avergonzado, el silencio en el piso cincuenta y dos se volvió pesado, íntimo, cargado de una urgencia que no tenía nada que ver con negocios.

Elena exhaló un suspiro largo, cerrando los ojos. Sintió los brazos de Mateo rodear su cintura desde atrás, pegándola contra su cuerpo con una brusquedad que le quitó el aliento. Elena echó la cabeza hacia atrás, apoyándola en el pecho de él, mientras las manos de Mateo subían por el abdomen de ella, acariciando la seda de su traje, subiendo hasta detenerse justo debajo de sus senos, sintiendo el latido errático de su respiración.