​Capítulo 20: Transacciones en la penumbra

El aire en el túnel de servicio del tren subterráneo era denso, impregnado de humedad, polvo de concreto y el rastro metálico de la electricidad de alto voltaje. A nuestras espaldas, las detonaciones de los hombres de mi padre contra los escombros del almacén resonaban como ecos sordos en las entrañas de Moscú.

Dante me guiaba en la penumbra con la linterna táctica pegada al cañón de su fusil corto. Su mano apretaba la mía con una firmeza que no dejaba espacio a la duda; cada paso sobre los rieles de acero era un recordatorio de que habíamos dejado de ser fugitivos para convertirnos en una amenaza activa.

—Si los hombres de tu padre no nos siguen por aquí es porque saben que este tramo conduce a la estación fantasma de la línea Arbatsko-Pokrovskaya —dijo Dante, deteniéndose junto a una escotilla de mantenimiento con el sello soviético grabado en el hierro—. Es zona de acceso restringido para el Ministerio de Defensa.

—Es justo por eso que no enviará a sus hombres armados hasta el cuello, Dante —respondí, apoyando la espalda contra la pared fría de ladrillo para recuperar el aliento—. Un tiroteo con guardias federales en un túnel militar arruinaría su fachada antes de tiempo. Viktor enviará a sus ejecutores silenciosos.

Dante usó una barra de metal para forzar la cerradura de la escotilla. El mecanismo cedió con un chasquido sordo. Al abrir la pesada puerta, un haz de luz dorada y el murmullo distante de música clásica y copas de cristal nos golpearon la cara.

Nos encontrábamos en el nivel inferior del Gran Teatro Bolshói, justo debajo del salón de banquetes donde esa misma noche se celebraba la Gala Anual del Fondo de Seguridad Nacional. Toda la élite política, los generales del FSB y los oligarcas que aparecían en el Libro Negro de mi padre estaban reunidos a escasos metros sobre nuestras cabezas.

—Bienvenida a la superficie, socia —murmuró Dante, echando un vistazo por la rejilla del conducto de ventilación—. Parece que tenemos una fiesta a la que no fuimos invitados.

—Mi padre no va a defender su imperio desde un búnker, Dante —dije, ajustándome el pelo empapado mientras observaba a través de la rejilla a los camareros con trajes impecables que pasaban cargando bandejas—. Vendrá aquí a negociar personalmente con los ministros antes de que el congelamiento de sus cuentas de San Petersburgo se vuelva de conocimiento público. Necesita demostrar que sigue al mando.

—Entonces entraremos en la gala y le quitaremos la mascarada frente a sus propios socios —dante sacó dos credenciales de servicio con microchips que le había arrebatado a los guardias de Pavel en el mercado—. Solo tenemos una oportunidad para infiltrarnos antes de que la guardia de honor cierre los accesos.

Nos despojamos de las chaquetas manchadas de hollín y lodo del túnel. Debajo del equipamiento táctico, habíamos preparado ropa formal que Pavel nos entregó antes de su traición: un vestido de noche color esmeralda de corte recto para mí, y un esmoquin negro impecable para Dante que ocultaba con precisión la funda de su arma y el vendaje de su costado.

Nos deslizaremos por la puerta de servicio del piso de utilería. Al cruzar el umbral hacia el pasillo principal del teatro, la metamorfosis fue instantánea. La frialdad y el peligro de los subterráneos desaparecieron, sustituidos por el lujo opulento del oro, el terciopelo rojo y los candelabros de cristal.

Dante me ofreció su brazo. Al entrelazar el mío con el suyo, sentí la tensión de sus músculos bajo la tela del traje. Se veía formidable, un depredador disfrazado de aristócrata.

—Te ves peligrosamente hermosa, Elena Volkov —susurró cerca de mi oído mientras caminábamos hacia el gran salón rodeados de diplomáticos y altos mandos militares—. Nadie en este lugar sospecha que la mujer que arruinó la logística del puerto de San Petersburgo está a tres pasos de ellos.

—Los mejores desfalcos siempre se hacen vestidos de etiqueta, Dante —respondí con una sonrisa gélida, manteniendo la mirada alta—. Ahora busquemos la mesa principal.

Al entrar en el salón de banquetes, los acordes de un vals de Chaikovski llenaban el aire. Y allí, en el centro del balcón de honor, rodeado por dos generales del ejército y sosteniendo una copa de champán cristalino, estaba Viktor Volkov.

Su mirada recorrió la multitud y, por una fracción de segundo, sus ojos se cruzaron con los míos. La copa en su mano se detuvo a medio camino.

La auditoría final no iba a ejecutarse en un almacén oscuro. Iba a celebrarse bajo las luces del escenario más grande de Rusia.