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CAPÍTULO 7 — EL ERROR DE CÁLCULO

POV: CALEB THORNE

El aire en la sala de juntas es irrespirable. Mi cliente, un empresario del sector logístico, golpea la mesa con el puño cada vez que el abogado de su todavía esposa menciona la palabra "pensión". Estamos negociando el convenio regulador y la liquidación de bienes, una carnicería legal donde cada centavo se pelea con los dientes.

—Señor Thorne —dice el abogado contrario, ajustándose las gafas con una suficiencia que me revuelve el estómago—. Según el historial de gastos que hemos rastreado, su cliente ha estado desviando fondos de la cuenta común a una sociedad interpuesta para la compra de un yate. Eso anula cualquier pretensión de custodia compartida por conducta desleal y aumenta nuestra reclamación de la compensación económica al 50% de su patrimonio neto.

Me quedo mirando el expediente. Mi mente, usualmente una máquina de precisión Thorne, se ha quedado bloqueada en la imagen de Mila rechazándome el beso esta mañana. El rechazo de ella me escuece más que cualquier derrota legal, y he cometido el error más básico: no ver la trampa. No tengo una respuesta preparada para ese rastro de gastos.

—Si no tienen una objeción documentada... —continúa el abogado, empezando a cerrar su maletín— daremos por cerrada la negociación y nos veremos en el juicio por medidas contenciosas.

—Un momento —la voz de Elena suena clara y firme a mi lado.

Ella desliza un folio mecanografiado frente a mí. Con un dedo impecable, señala una fecha y una firma en el reverso de un contrato de arrendamiento que yo había pasado por alto.

—Como puede ver en el anexo de capitulaciones matrimoniales —digo, recuperando mi voz de acero y el instinto Thorne—, el desvío de fondos fue consentido por su cliente hace tres años, cuando firmó la autorización para la gestión de activos de inversión. Aquí está la firma. Lo que ustedes llaman "deslealtad", es en realidad una inversión autorizada por ambas partes.

El abogado contrario se queda helado. Mira el documento. Sabe que le acabo de quitar la única carta de extorsión que tenía. El acuerdo se firma en diez minutos, pero el daño a mi orgullo ya está hecho.

Cuando la sala se vacía, Mark, mi socio, me arrastra a su despacho y cierra la puerta de un golpe.

—¿Qué diablos ha sido eso, Caleb? —me espeta, furioso—. ¡Casi dejas que nos pasen por encima! Estabas en las nubes. Si Elena no llega a estar atenta a ese folio, habríamos perdido la cara y la cuenta. ¡Eres un Thorne, maldita sea! Se supone que eres el mejor en esto de romper familias.

—Ha sido un descuido —mascullo, sintiendo que la sangre me hierve.

—Que sea el último —sentencia Mark. Se afloja la corbata y suspira—. Mira, estamos todos fritos. Vámonos a beber algo. Elena, vienes con nosotros. Hoy has salvado el pellejo de este bufete y te debemos una ronda gigante de agradecimiento.

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POV: NORA VANCE

La habitación de Bianca era un oasis de colores pasteles que, en este momento, me resultaba repulsivo. El aire era gélido. Mis ojos estaban clavados en ese objeto de madera sobre la mesita de noche. La bailarina giraba, una figura de porcelana que parecía burlarse de mis latidos desbocados.

—¿Quién entró aquí, Bianca? —pregunté. Mi voz salió más aguda de lo normal, una vibración tensa que no logré ocultar.

La niña, ajena al abismo que se abría bajo mis pies, apretó el conejo de peluche contra su pecho.

—Nadie, tía Nora —respondió con voz pequeña—. Estaba ahí cuando llegué. ¿Verdad que es bonito?

Sentí un mareo violento. El tintineo de la melodía —nuestra melodía— se me metía por los poros, arrastrando recuerdos de manos sucias y promesas de sangre hechas en el ático de nuestra infancia. Aquel invierno de hace veinte años, cuando Erik me dio una caja idéntica para que dejara de llorar por el hambre.

—¿Te gusta, tía Nora? —insistió la niña—. Alguien lo dejó para mí.

No pude responder. El aire se me quedó atascado en la garganta. Sin decir una palabra, me abalancé sobre la cajita y cerré la tapa de un golpe seco. El silencio que siguió dolió más que el ruido.

—¡A cenar! ¡Ahora! —le ordené, mi voz rompiéndose.

Salí del cuarto casi tropezando, con el corazón golpeándome las costillas. Me encerré en mi despacho, echando la llave con dedos torpes. Me serví un coñac, bebiéndolo de un trago mientras miraba hacia la oscuridad del jardín a través del ventanal.

—Estás muerto, Erik —susurré, como un mantra para no perder la cordura—. Te vi hundirte. Yo misma pagué por los informes. No puedes estar aquí.

Justo cuando el silencio empezaba a asfixiarme, un golpe firme en la puerta me hizo saltar, derramando el licor sobre mi escritorio.

—¡Señora Vance! —era Miller, mi jefe de seguridad—. Perdone que la interrumpa, pero acaba de llegar un mensajero judicial. Es urgente.

Abrí la puerta con un arranque maníaco. Miller sostenía un sobre azul con el membrete de la Corte Civil.

—¿Qué es esto? —arrebaté el papel, rompiéndolo con las uñas.

No era una ejecución, pero era un veneno lento. Isaac Blackwood había interpuesto una denuncia por irregularidades en la tutela. Alegaba que yo no era apta para cuidar de Bianca debido a "inestabilidad emocional" y "coacción documental". Como medida cautelar, el juez había dictado una orden de inspección inmediata y la inmovilización de los fondos destinados a la manutención de la niña.

—Es una denuncia, señora —dijo Miller, leyendo la copia en su tableta—. Isaac ha presentado grabaciones de su discusión con Sofía esta mañana. Dice que usted la expulsó por la fuerza. No es un embargo total, pero han congelado la cuenta operativa de la mansión para realizar una auditoría.

—¡Maldito seas, Isaac! —rugí, lanzando el sobre contra la pared—. ¡Él no tiene pruebas! ¡Él me ayudó a construir este imperio!

—La denuncia incluye una solicitud de custodia compartida temporal para él, como tío político —continuó Miller, con voz tensa—. Dice que la seguridad de la niña está en duda bajo su cuidado exclusivo.