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CAPÍTULO 43

POV: Mila Blackwood

Desperté de golpe, desorientada, con la rigidez de la silla de plástico incrustada en la espalda. La luz de la mañana se colaba de forma agresiva por los ventanales de la tercera planta, tiñendo el pasillo clínico de un gris pálido y frío. Tardé un par de segundos en darme cuenta de dónde estaba. Y de cómo estaba.

Tenía la mejilla pegada al abrigo de Erik. No solo me había quedado profundamente dormida sobre su hombro, sino que, para mi absoluta desgracia, un hilo de baba marcaba la tela oscura de su solapa sastre.

Me incorporé de inmediato, sintiendo que las mejillas me ardían de la vergüenza. La ironía de la situación me golpeó de frente: yo había subido esas escaleras corriendo con la firme intención de sostenerlo, de cuidarlo en mitad de su peor momento, y al final había terminado siendo él quien cargaba con mi peso durante la vigilia.

Erik ni siquiera se inmutó por mi movimiento abrupto. Permanecía sentado exactamente en la misma posición que la noche anterior, impenetrable, pulcro, con la espalda recta y la mirada fija en el cristal de la unidad de cuidados intensivos. No había rastro de la debilidad del día anterior. La vulnerabilidad que me había entregado en ese abrazo desesperado se había esfumado. Volvía a ser una estatua de hielo, una estructura de cálculo donde las emociones no tenían permiso para deambular. No había dormido un solo minuto, no había hablado, solo esperaba noticias. Esperaba saber si Lucien había pasado la noche y cuál era el pronóstico real antes de decidir su siguiente movimiento en el tablero.

A unos metros, Eloise Vance ocupaba otra de las sillas. Tampoco había cerrado los ojos, pero ya no lloraba. La debilidad de la madre asustada se había replegado bajo la máscara de la matriarca aristocrática, dejándola muda, fija en un rincón.

—Lo siento... —murmuré, frotándome la cara con las manos y mirando la mancha en su hombro—. Me quedé completamente dormida.

Erik desvió los ojos grises hacia mí con una lentitud quirúrgica. Su voz sonó seca, raspando la frialdad del pasillo.

—Está bien. Vuelve a casa con los niños.

El mandato me tensó los músculos por puro reflejo. Negué con la cabeza, sosteniéndole la barbilla.

—No vas a decirme qué hacer, Erik. No estás en condiciones de cuidar a nadie ahora mismo. Te ves...

—¿Cómo me veo? —me cortó, y el tono fue tan cortante y gélido que habría hecho retroceder a cualquiera en los Cotswolds.

—Como un Blackwood —declaré, clavando mi mirada en la suya.

Erik soltó un suspiro pesado, seguido de una risa exasperada y amarga que apenas le movió los labios.

—¿Emocional, vulnerable, predecible?

—¿Te parezco predecible? —le pregunté.

Le sostuve la mirada con una rabia falsa, provocando una chispa de nuestra antigua dinámica solo para molestarle, para forzarlo a salir de esa parálisis de piedra y hacerle sentir mejor. Él entrecerró los ojos captando el juego.

—No —admitió Erik, y una sombra de absoluta posesión cruzó sus facciones—. Pero eso es porque también eres la condesa Vance.

Me quedé muda de inmediato. Sentí un vuelco en el pecho y las mejillas me ardieron de otra manera. Me sentí completamente descubierta; él sabía perfectamente que yo había mentido en el mostrador de recepción para que me dejaran subir. Esbocé una pequeña sonrisa, incapaz de ocultarlo.

Erik se inclinó un poco más hacia mí, manteniendo la voz lo suficientemente baja para que Eloise no nos escuchara.

—Eso fue lo que dijiste abajo para entrar, ¿no? Que eres mi esposa.

Sentí un nudo en la garganta, pero sostuve la barbilla en alto, manteniendo la sonrisa.

—Sacrificios que una hace por amor, lord Vance.

—Ya —respondió él, y por un milisegundo la rigidez de su boca pareció ceder.

Las puertas de doble fondo de la unidad de cuidados intensivos se abrieron con un sordo silbido neumático, interrumpiendo la conversación. El cirujano de guardia salió al pasillo revisando unas carpetas clínicas. Su rostro reflejaba la fatiga extrema de una noche de cirugías, pero su postura era objetiva.

Erik se puso en pie de un solo movimiento, como un resorte.

—¿Doctor? —preguntó.

—El señor Vance ha pasado la noche —anunció el médico, barriendo al resto de la familia con una mirada—. No está estable, ni mucho menos fuera de peligro. El shock hemorrágico provocó una insuficiencia renal aguda y estamos monitoreando de cerca el flujo de oxígeno. Sin embargo, la respuesta a los estímulos farmacológicos de las últimas dos horas ha sido favorable. Hay una oportunidad. El estado es crítico, pero el cuerpo está luchando.

Solté todo el aire que llevaba retenido en los pulmones desde el día anterior, sintiendo un alivio que me aflojó las rodillas. A mi lado, Eloise soltó un suspiro trémulo, apretándose las manos contra el pecho.

Erik no mostró una sola emoción. Se limitó a asentir con una fijeza glacial.

—Bien.

Sacó el teléfono móvil del bolsillo de la chaqueta sastre y empezó a marcar números en la pantalla con precisión militar. Las matemáticas del estratega habían regresado a su sistema a la velocidad del rayo.

—Pon guardias en la casa de cemento pulido con los niños —ordenó a la línea, sin preámbulos—. Quiero un anillo doble en la entrada principal. Y manda a tres hombres a este pasillo ahora mismo. Nadie entra a este pabellón sin mi autorización.

Colgó sin esperar respuesta y guardó el aparato.

—¿A dónde vas? —le pregunté, bloqueándole el paso.

—A hablar con la policía —respondió, abrochándose el abrigo—. El sicario que atropelló Sofía está abajo. Necesito atar los cabos con el inspector de la Jefatura antes de que Nora intente mover su última ficha.

—Voy contigo —declaré, tomando mi bolso.

Erik se detuvo en mitad del pasillo. Giró la cabeza hacia el rincón donde Eloise volvía a quedarse fija, desarmada y muda en mitad de la sala de espera. Luego volvió a clavar sus ojos grises en los míos.