Capítulo 7

Al día siguiente, nadie miró a Irene a los ojos.
No fue inmediato. No fue obvio. Fue peor: gradual. El tipo de silencio que se instala cuando alguien cruza una línea invisible y todos los demás entienden el mensaje antes de que sea pronunciado.

Las conversaciones se detenían cuando ella se acercaba.
Los correos tardaban más en responderse.
Las reuniones cambiaban de horario sin aviso previo.
Irene lo notó todo.
Y no dijo nada.

Porque las jerarquías no siempre se imponen con palabras. A veces se marcan con ausencias.
A las diez en punto recibió la notificación.
Reunión ejecutiva — Sala A.
Asistencia requerida.
No figuraba su nombre como invitada.
Figuraba como obligatoria.

Entró a la sala con paso firme, aunque supo de inmediato que no debía estar allí. Doce ejecutivos. Doce miradas incómodas. Adrián Blackstone en la cabecera, inexpresivo.

—Tome asiento —dijo él, sin mirarla.

Irene obedeció.

La presentación comenzó sin preámbulos. Gráficas. Proyecciones. Cifras que parecían ordenadas, limpias, incuestionables. Atlas aparecía de nuevo, disfrazado de eficiencia.

—Como pueden ver —dijo uno de los directores—, los ajustes no afectaron el rendimiento global.

Irene cerró los dedos alrededor del bolígrafo.

—Eso depende de qué estén midiendo —intervino.

Las miradas se clavaron en ella.
Adrián levantó la mano.

—Continúe —dijo, pero no fue una invitación. Fue un reto.

—El rendimiento financiero no refleja el desgaste humano —añadió Irene—. Los indicadores de rotación y ausentismo se dispararon un año después.

Uno de los ejecutivos carraspeó.

—Eso no es relevante ahora.

—Lo es cuando se repite el patrón —respondió ella—. Y lo están repitiendo.

Adrián se recostó en su silla.

—¿Está cuestionando la estructura jerárquica de esta empresa?

—Estoy señalando que la jerarquía no elimina la responsabilidad —dijo Irene—. Solo la concentra.

El silencio cayó como una losa.

—Aquí hay niveles —intervino otro—. Y usted no está en el nivel para opinar.

Irene asintió lentamente.

—Lo sé. Pero los errores tampoco respetan niveles.

Adrián se puso de pie.

—Basta —dijo.

La reunión terminó de inmediato.
Uno a uno, los ejecutivos salieron sin decir palabra. Nadie se despidió de Irene. Nadie se atrevió a hacerlo.

—Quédese —ordenó Adrián cuando quedaron solos.

Ella no se movió.

—Usted no entiende cómo funcionan las jerarquías —dijo él, caminando alrededor de la mesa—. Yo estoy arriba. Usted abajo. Y esa distancia existe por una razón.

Irene lo miró con calma.

—La distancia existe porque alguien decidió que así fuera.

—Porque así se sostiene el poder.

—Porque así se evita mirar a quienes quedan debajo —corrigió ella.

Adrián se detuvo frente a ella.

—Aquí no se viene a cambiar el sistema.

—Entonces no me pida que finja que funciona —respondió.

Hubo un segundo de tensión pura. Dura. Cruda.

—Está en esta empresa por una cláusula —dijo Adrián—. No por convicción. No por derecho.

—Y usted está donde está por un apellido —replicó Irene—. No por infalibilidad.

Él la miró con una intensidad nueva. No ira. No desprecio. Algo más peligroso.

—Aprenda esto, Irene Salvatierra —dijo en voz baja—. Las jerarquías no se discuten. Se obedecen… o se pagan.

Irene se puso de pie.

—Entonces supongo que ambos estamos pagando algo —respondió.

Salió de la sala sin mirar atrás.
Adrián se quedó solo, con una verdad incómoda golpeándole el pecho:
ella no estaba intentando subir en la jerarquía.
Estaba cuestionando por qué existía.
Y eso era infinitamente más amenazante.