Capitulo 2-2

— Egor, Ilya, ¿se pusieron en contacto con mi esposo? — corro hacia los chicos que salen del coche. Se miran furtivamente, Egor responde con un entusiasmo exagerado:

— Damir Daniyarovich estará aquí pronto. Llamó a un abogado, que está ya en camino.

— ¿Ustedes hablaron con él? — lo agarro de la manga. — ¿Por qué no me llama? Lo llamé, pero está fuera de la zona de cobertura.

Los chicos vuelven a mirarse con vacilación, esta vez abiertamente.

— Damir Daniyarovich tiene una reunión muy importante. Tan pronto como se libere, inmediatamente vendrá, — dice Egor sin tomar aliento.

— Nosotros la acompañaremos, Yasmina, — Ilya me toca suavemente el codo y yo asiento desconcertada.

Pasamos a la sala de admisión, una enfermera con la cara cansada escribe mis datos bajo el dictado de Egor.

— El médico la examinará ahora, — dice, sin levantar la vista de los papeles. — ¿Alguna queja?

"Estoy embarazada", — quiero decir, pero la garganta seca no me deja emitir ningún sonido.

— Yasmina Olegovna estaba muy asustada, — dice Ilya por mí.

— Así lo vamos a escribir, — asiente la mujer, — enajenación mental transitoria.

— Tengo la rodilla magullada, — muestro mi rodilla raspada, — y también tengo moretones en los brazos. Querían tirarme por las escaleras.

La enfermera levanta los ojos y me mira perpleja.

— ¿Ustedes tuvieron una pelea o qué?

— ¿Con quién? — me doy la vuelta hacia la puerta sin comprender.

— Bueno, con la que llevaron al departamento de ginecología.

— N-no, — muevo la cabeza de un lado a otro, y las rodillas comienzan a temblarme.

Si la llevaron a ginecología, entonces Zhanna está realmente embarazada. Ella no mintió en eso. Entonces, ¿qué garantías hay de que no mintió en el resto? ¿De qué todas sus palabras, que me parecían tonterías mentirosas, de repente resultaron ser ciertas?

¿Qué hacer entonces?

— ¿Batmanova? Pase, — un hombre alto con una bata médica se asoma al pasillo de la sala de admisión. — Y ustedes vayan a dar un paseo, jóvenes.

Los guardias con gestos descontentos salen a la calle y yo voy al despacho tras el médico.

— ¿De qué se queja?

"De Zhanna", me gustaría decir, " y de mi marido. Alguno de ellos me está engañando".

Pero en voz alta, le cuento que casi me empujan por las escaleras y muestro mis abrasiones y rasguños.

El médico muge algo comprensivo, anota todo con detalle, hace una foto de la rodilla raspada y de los moratones. Pregunta sobre mi estado de ánimo, me mide la presión y el pulso, me ausculta por si hay sibilancias. Y todo este tiempo, lucho dolorosamente conmigo misma, sin decidirme a decir o no decir sobre el embarazo.

No tengo nada escrito en la frente, no me obligan a pasar ningún análisis, tampoco me dicen que haga una prueba de embarazo.

Y si por la mañana, después de hacer la prueba, ardía de impaciencia por contárselo todo a Damir lo antes posible, ahora todo ha cambiado a ciento ochenta grados. Lo único que me preocupa es si todo está bien con mi bebé. Sea como sea, me asusté mucho.

— Puede irse, — señala el médico a la puerta, — no tiene indicaciones para ser hospitalizada. Aquí está la conclusión.

Salgo al pasillo, buscando a los guardias, cuando de repente se oye un ruido procedente de las escaleras. Una multitud de hombres, la mayoría de los cuales son médicos, irrumpen en el pasillo. Los hombres discuten ferozmente entre sí en inglés, y uno de ellos me llama la atención.

Él es el más alto, el de los hombros más anchos, aunque por edad, es mayor que el resto. Él es el que más jura y gesticula, mientras que su inglés claramente deja mucho que desear. Y el elegante traje no encaja con la expresión salvaje de sus ojos brillantes de ira y las manchas febriles en sus pómulos.

— Entienda, no tenemos sangre de RH negativo. Se acabó, — intenta explicarle pacientemente un hombre vestido con bata y con las sienes canosas. El médico principal del hospital, a juzgar por la placa. — Y en el banco de sangre no hay, acabo de llamarlos.

— Tú no entiendes, — se enfada el hombre, — ahí está mi hijo. Él se está muriendo mientras tú estás aquí hablando.

— Lo entiendo todo, dice el médico principal.

— Ya hemos llamado a la provincia vecina, nos traerán la sangre en helicóptero, se dirige al hombre de la mirada furiosa uno de los ayudantes del médico jefe.

Y luego el hombre se cubre la cara con las manos y dice algo en turco, de vez en cuando levantando los ojos hacia el techo. Exactamente como lo hacía mi padre.

Una fuerza desconocida me empuja hacia el hombre. Saco mi celular de la bolsa, saco el traductor a la pantalla y escribo la pregunta necesaria.

En uno de mis ataques de resentimiento contra mi padre, comencé a estudiar el idioma turco. Entonces tenía catorce o quince años. Asimilaba el lenguaje con facilidad, pero debido a la falta de práctica, nunca aprendí a hablar con fluidez. Y la motivación cojeaba. No tenía la audacia suficiente para querer ir a ver a ver a mi padre y lanzarle a la cara acusaciones de traición.