Capitulo 3-1

— ¡Meteré en la cárcel, a esa mendiga tuya, Damir! — Oigo una voz áspera y desagradable. Me parece conocida, y solo un minuto después me doy cuenta de cuál es la causa.

La entonación. Gritona y con notas histéricas.

Nunca pensé que las entonaciones pudieran hacer que las voces masculinas y femeninas se parecieran tanto. Pero el papá Osadchi resultó ser igual que su hija.

Bueno, tal vez su voz no es tan chillona.

— No, Igor, no tocarás a Yasia, — pero la voz de mi esposo suena inusualmente cansada. Y también es suplicante. Me rasca por dentro de forma desagradable, nunca lo escuché pedirle a nadie. Mi esposo es uno de los que está acostumbrado a mandar. Ordenar, dictar condiciones. Pero en ningún caso pedir algo. — Tú y yo vamos a buscar un arreglo.

— Ya te lo he dicho todo. No más condiciones, sólo las que yo te expresé, — dice Osadchi con enfado, y yo entro en el campo de visión de ambos hombres.

Se vuelven sincrónicamente en mi dirección, sus miradas se centran en mí, y es como si estuviera viendo en cámara lenta cómo cambian sus caras.

Osadchi, a ojos vistas, deja de ser un hombre simplemente enojado y se convierte en un toro furibundo. Tal como los dibujan en las películas animadas: con una cabeza grande, una mandíbula prominente, los hombros anchos y una ausencia casi total de cuello.

Si además le pusieran un anillo en la nariz, como se canta en una canción popular, el cuadro quedaría pintado. Ese cuadro me está dando vueltas en la cabeza todo el día.

Incluso es extraño que Osadchy lleve un traje de negocios. ¿Es que los toros suelen usar trajes? Mi marido es otra cosa.

Damir, como siempre, es impecable con sus pantalones estrechos y la chaqueta ajustada sobre sus hombros anchos. Solo la camisa blanca, con los dos botones superiores desabrochados rompe el look perfecto.

Al verme, Osadchi separa los pies a la anchura de los hombros y apoya las manos a los costados, con los puños cerrados.

— Tú... — los ojos se inyectan sangre y quisiera volverme invisible, — ¡casi matas a mi hija!

— No toqué a Zhanna, fue ella quien quiso empujarme por las escaleras. Y ella misma perdió el equilibrio y se cayó, — respondo con voz temblorosa.

Quisiera correr hacia Damir y esconderme detrás de su espalda. Pero algo en la mirada de mi marido me detiene. Su rostro, por el contrario, de concentrado e irritado se convierte en frío y apático. Como si le hubieran puesto una máscara.

De piedra.

Y yo me quedo quieta, arrugando el bajo de mi vestido en mis manos.

— ¿Por dónde andas, Yasia? — pregunta Mir con un tono capaz de convertir en un glaciar el desierto africano.

No entiendo nada. ¿Por qué no me abraza, por qué no me calma? Doy yo misma un paso hacia él.

No necesito mucho, que me diga que él está conmigo. Que está de mi parte. Y que cuando estoy con él, no tengo nada que temer.

Pero Damir guarda silencio y me mira con una mirada expectante, dejando claro que está esperando una respuesta. Trago la saliva acumulada y respondo mirando a los ojos de mi esposo.

— Fui al médico, Mir. Zhanna quería empujarme y yo me resistí. Y también me asusté mucho. Me examinaron y me curaron los arañazos. Todo está registrado para el protocolo policial.

— ¿De qué hablas, mezquina mentirosa? — se altera Osadchi. — ¿Cómo te atreves a culpar a mi niña?

Una vez más suprimo el instinto de llevarme las manos al vientre. La intuición me dice que ahora no es el mejor momento para informar a mi esposo sobre el embarazo.

— Igor, cállate, —dice Damir entre dientes, sin dejar de mirarme con incredulidad, —te advertí que no tocaras a Yasmina. Yasia, vamos. Nos está esperando el abogado.

Me toma por el codo y me lleva a la salida. No me abraza, no me dice que lo resolverá todo, y que no debería preocuparme por nada. Solo cuando pasamos junto a Osadchi, instintivamente me acerco a mi esposo y él mueve la mano hacia arriba, al hombro.

Ahora Osadchi se parece aún más a un toro. Está parado, con la cabeza inclinada hacia adelante, y me mira con la mirada más feroz.

— Piensa en mi propuesta, Batmanov, — le dice arrogante a mi esposo, acompañándonos con una mirada pesada. Y me asombro al ver como mi Damir, en lugar de enviar a este grosero a la mierda, asiente seriamente.

— Vamos, Yasia, no te detengas, — oigo seco sobre mi cabeza, y me detengo.

— Mir... — las palabras se me atascan en la garganta. Un gran nudo espinoso les impide salir, — Damir, ¿tú no me crees?

Me echa una mirada incomprensible y me empuja hacia adelante.

— Antes de que el policía te interrogue, debes hablar con el abogado, Yasmina. Él te dirá qué línea de conducta es mejor que sigas.

— ¿Qué otra cosa aparte de la verdad? — miro perpleja a mi marido. Me doy la vuelta, lo tomo por las solapas de la chaqueta y lo sacudo. — ¡Escúchame, Damir! Esta mujer me calumnió, ¿cómo puedes creerle? Ella vino a nuestra casa y dijo que te divorciarías de mí porque ella estaba esperando un bebé de ti. Y también me llamó de una forma desagradable. "La divorciada", como si yo tuviera cien años y no dieciocho. ¿Por qué callas, Damir? ¡Di que eso no es verdad! ¡Di que ella miente!