Capitulo 5

Damir

Parece una pequeña cierva, mi pequeña esposa. Ficticia. Claro que ficticia, ¿verdad?

Hace un mes, respondería sin demora a esta pregunta afirmativamente, pero ahora recuerdo sus enormes ojos marrones y no sé.

Ya no se nada de nada.

Sólo que ya estoy acostumbrado a que tengo una esposa, y que es Yasia. Yasmina. Con el pelo largo de color trigo y los ojos del color del chocolate negro.

Observo cómo dan vueltas los trozos de hielo en el vaso de bebida de color ámbar oscuro. Todavía tengo ese mal olor a hospital en la nariz. Creo que estoy completamente saturado de él. El cabello apesta a medicamentos y cloro.

Y la ropa también está impregnada, el traje y la camisa. No solo el traje, hasta los calzoncillos y los calcetines huelen al hospital de mierda.

Estaría bien subir a la habitación, encerrarme en la ducha y tratar de quitarme este olor persistente de la piel.

En cambio, me emborracho metódicamente en el bar de un hotel de cinco estrellas en el que alquilé una suite hace una hora. Me voy emborrachando y pienso en la pequeña cierva llamada...

No, Bambi no.

Mi esposa se llama Yasia. Yasmin. Así es más bonito.

También tiene una piel muy clara. Cabello rubio, piel clara y ojos oscuros casi negros. Eso también es muy bonito.

Por eso le presté atención cuando revisaba la cartera. Solo han pasado diez semanas desde entonces, y me parece que fueron diez años. Y si alguien me hubiera dicho lo jodido que me sentiría dentro de unos dos malditos meses, nunca habría tocado esa cartera.

Por ningún dinero del mundo.

Hace dos meses

Recupero el aliento y agarro el café frío. Tomo un sorbo. No me dió tiempo a terminar.

Esto fue magnífico. Simplemente irreal. Zhanna mostró un nivel superior de maestría Se superó a sí misma. Hacía mucho tiempo que no lo pasábamos tan bien.

¿Valdrá la pena quedarme un rato más? ¿O es mejor estropear el agradable regusto y marcharme antes de que ella empiece a joderme con sus conversaciones?

Zhanna es una de esas mujeres a las que el silencio adorna.

Entonces ¿quedarme o irme?

¿Irme o quedarme?

Unas manos gráciles y cuidadas me rodean los hombros, que no son nada estrechos y me acarician la espalda. Unos dedos delgados con una manicura cara se deslizan por el pecho.

Zhanna se me pega por la espalda y me ronronea en la oreja.

— Mir, cariño, ¿cuándo nos casaremos?

Mierda... Mi estado de ánimo cambia a ciento ochenta grados. Las manos que me abrazan se convierten en malditas enredaderas. Los tiernos abrazos se convierten en estrangulamientos.

Así que me voy. Y eso no se discute.

Mentir no tiene sentido. Palmeo a Zhanna más abajo de la espalda, respiro hondo y digo:

— Nunca. No pienso casarme.

Ella se aleja de mí y me mira a los ojos.

— ¿Qué?! ¡Pero, Damir! ¿Cómo puedes?

— Mira, Zhanna, ya te dije que no quiero casarme. Eso no es para mí, — respondo secamente, dejando claro que sus palabras comienzan a molestarme.

— No me amas en absoluto, ¿verdad? — solloza, y de pronto me doy cuenta de que ella es ya la tercera mujer que me hace esta pregunta últimamente.

— ¿Y qué acabo de hacer? — digo con una sonrisa. — ¿No te amé lo suficiente? Tres veces... Y lo más importante, por largo rato...

Pero Zhanna ya está dispuesta a darle otro tono a la conversación.

— Estoy hablando del matrimonio, Damir. Quiero ser tu esposa, — me dice directamente, y yo me levanto bruscamente del sofá.

— Así que, por favor, no empieces — digo en un tono muy diferente. El matrimonio es lo último que me interesa en este momento.

— ¡Pero yo así no puedo! ¡No puedo ser tu amante eternamente!

— ¿Desde cuándo la eternidad cabe en seis meses?

Siento que la ira hierve en mí y el vapor presiona la tapa, un poco más y la volará. Nunca he sido alguien que permite que le dicten condiciones.

— Yo te amo y quiero estar contigo para siempre, — afirma Zhanna. Incluso sentiría respeto por ella.

No me esfuerzo en fingir que le creo. Ella no me ama a mí, sino a mi dinero. Pero yo también lo amo, aquí tenemos un entendimiento ella total y yo.

— Eso no funciona así, Zhanna. El amor y el matrimonio no son cosas que deban encontrarse necesariamente en la vida, — explico a regañadientes, mientras me abotono la camisa.

Zhanna suelta diligentemente una lágrima.

— ¿Y qué debo hacer? No estoy preparada para romper contigo, — dice perdida.

Pero yo ya estoy listo. Doy el toque final y me aprieto el cinturón.

— No sé, no he pensado en eso, — dejo claro que no quiero hablar del tema.

— Llevamos tanto tiempo juntos, — continúa, no se confiando en qué.