Capitulo 11-2

Miro estúpidamente la tarjeta de visita, los ojos lagrimean por la tensión. Parpadeo con la esperanza de que cuando agite las pestañas desaparecerán las letras doradas. Desaparecerá la inscripción "Emir Deniz" y otra aparecerá en su lugar. Cualquiera. Que no sea esta.

Pero por mucho que parpadee, no sucede el milagro. Las yemas de los dedos me arden, como si no tuviera un cartón en la mano, sino una lámina de metal al rojo vivo. Tengo miedo de quemarme y dejo la tarjeta de visita a un lado.

Ahora la miro entrecerrando los ojos, como si pudiera incendiarse sobre la mesa en cualquier momento.

Emir Deniz, el magnate textil y de la construcción. El mismo que es muy rico, muy conservador y muy exigente. Me dibujé estas imágenes de las palabras de Damir y Zhanna.

Pero en la vida real, solo había visto una imagen: la de un padre desconsolado cuyo hijo está entre la vida y la muerte. Y ni millones ni miles de millones en ese momento, definitivamente no le interesaban.

Queda por ver qué hace una persona así en este hotel. El nivel del hotel no es malo, para mí en general es de lujo, pero para el Señor Deniz todo es muy modesto y sin lujos.

Bueno, nadie me impide preguntarle a él mismo. Aquí va caminando hacia la sala de estar a grandes zancadas, sin permitir ni por un segundo que nadie se interponga en su camino. Alto y aterrador por su tristeza y severidad.

Y todavía no he decidido si hablar de Damir o no. La habitación del hotel está reservada con el apellido Batmanova, pero Deniz no es un agente secreto. Es poco probable que intente hackear el servidor del hotel y descubra por casualidad con qué nombre vivo aquí.

¿Y qué puedo decirle? ¡Ah! Yo lo conozco a usted. Mi marido se casó conmigo por complacerlo a usted. Se pasaba todo el tiempo hablando de usted...

Sería gracioso si no fuera tan triste. Si no me hubiera enamorado de Damir, me habría reído de mí misma. Pero mi corazón está roto en fragmentos pequeños, que se clavan desde adentro en el alma destrozada, convirtiéndola en una herida abierta.

Que se claven. Sólo que no lleguen a mi bebé. Es demasiado pequeño, y si toda esa masa de fragmentos tintineantes cae sobre él, no podrá salir de debajo de ella. Así que es mejor que me atormenten a mí.

— Lamento haberte hecho esperar, Yasemin, — Deniz se acerca a la mesa. Tengo tiempo para meter la tarjeta de visita en la bolsa para que no se dé cuenta. — ¿Estabas aburrida, hija?

— No, no se preocupe, — me levanto y me arreglo la chaqueta de punto, — no ha estado mucho tiempo fuera.

Tan poco tiempo que no tuve tiempo de pensar en qué estrategia seguir.

— ¿Vamos? — Emir Deniz o no es galante, o enfatiza deliberadamente la diferencia de edad.

No me ofrece la mano, simplemente va adelante. Tengo que ir tras él, moviendo rápidamente las piernas para no quedarme atrás.

El cerebro funciona como si le hubieran dado cuerda. El Sr. Deniz seguramente se preguntará qué hago en el hotel. Y aquí tengo un amplio campo de posibilidades.

Puedo vengarme de Batmanov de un solo golpe, contándole a Deniz toda la verdad sobre su posible socio. Si el Señor Emir es realmente tan exigente, es poco probable que le guste que su socio potencial haya decidido engañarlo y haya inventado un matrimonio ficticio.

Aún menos le gustará que ese socio tiene una amante oficial que quería empujar a su esposa por las escaleras. Aunque sea ficticia. Ningún hombre de principios y conservador se deleitará con esto.

Pero el solo pensamiento de tener que decir todo esto me hace sentir náuseas. No quiero hundir el negocio de Damir. Realmente trabaja duro. Y lucha por su trabajo. Si Deniz lo elige como socio, no perderá. Yo también apostaría por mi ex-marido.

Y no quiero caer en una venganza baja e indigna. Entonces actuaré según las circunstancias.

En el bar reina una misteriosa penumbra. Misteriosa y al mismo tiempo acogedora.

— ¿Cómo está su hijo? — pregunto sinceramente interesada cuando Emir pide una tetera.

— Gracias, Yasemin, los médicos hacen buenos pronósticos. Espero que mi hijo recobre el conocimiento y pueda ser transportado a una clínica turca. ¿Y por qué vives en un hotel? ¿No eres de aquí?

— Soy estudiante, — respondo lentamente, pensando cada palabra, —estudio en la Universidad. Primero vivía en una residencia estudiantil, luego...

— ¿Luego qué? — pregunta Emir porque me quedo callada.

— Luego me casé, — contesto como un trabalenguas, — y vivo ahora en el hotel porque nos divorciamos. Así que ahora soy boşanmış*...

Boşanmış es como la divorciada, solo que en turco. Recuerdo bien esta palabra de cuando mi madre lloraba en la cocina y se quejaba de mi padre a sus amigas. Sonaba a menudo en nuestra casa.

Divorciada. La divorciada. Boşanmış...

Suelto y me quedo callada, jadeando. ¿Como él dijo, "Mi casa es tu casa"? Debe haber cambiado de opinión. He oído que los turcos no son muy partidarios del divorcio. Pero no me preocupo por la pureza de las costumbres de otro país. Ojalá pueda arreglármelas con mi carga.

Deniz se muerde silenciosamente el labio y mira hacia otro lado, más allá de mí.