21

Me quedo dormida entre sus brazos. El sueño profundo termina por vencerme. Al despertar por la mañana, Yuri ya no está. Tal vez ni siquiera se entere de que dormimos abrazados; al fin y al cabo, ocurrió por accidente y не vale la pena darle mayor importancia. Desayuno en compañía de la abuela y de Maryna. De pronto, suena mi teléfono: es Yuri. Respondo a la llamada y escucho su voz llena de energía:

—¿Ya despertaste?

—Sí, justo estoy desayunando con la abuela y Maryna —aclaro de inmediato, para evitar que mi supuesto esposo diga algo fuera de lugar frente a ellas.

—Excelente. Pasaré por ti después del almuerzo. Iremos a un lugar.

—¿A dónde? —mi voz delata mi nerviosismo.

—Ya lo verás. Lleva ropa cómoda.

Yuri corta la comunicación sin darme el menor indicio de nuestro destino. Solo espero que no me lleve a una montaña solitaria para abandonarme allí. La abuela se muestra interesada al instante:

—¿Era Yurchyk? —asiento, y ella continúa indagando—: ¿Dónde está? Hoy es domingo, es su día de descanso.

—No lo sé, dijo que vendría después del almuerzo.

Me encojo de hombros. Probablemente, para no tener que lidiar conmigo, prefirió marcharse de casa temprano. O tal vez extrañaba a Alisa y ahora mismo se deleita en sus brazos. Claro, para mantener intacta su imagen de esposo ejemplar, no se queda a dormir con ella. Es evidente que sus encuentros románticos ocurren en horas de trabajo, o por las tardes en el departamento de ella, o en algún hotel. Estos pensamientos me desgarran el alma, pero me obligo a distraerme. No debería importarme en lo más mínimo dónde ni con quién pasa el tiempo Yuri. Maryna frunce el ceño, observándome:

—¿Y a ti no te importa en absoluto por dónde anda vagando tu marido?

Me importa. Y mucho. Aunque sé que no tengo derecho a que me importe. Intento improvisar una respuesta creíble: —Mencionó que tenía algunos asuntos pendientes y que pasaríamos la tarde juntos. Ahora, si me disculpan, iré a prepararme para mi cita con mi esposo.

Me levanto de la mesa y me dirijo al dormitorio. A juzgar por su indicación de vestir cómoda, está claro que no será una cita romántica convencional. Me intriga saber qué trama, pero no tengo ni la menor sospecha. Como aún falta bastante para el almuerzo, abro el libro que compré hace poco y me sumerjo en la lectura. El tiempo vuela y, sin darme cuenta, transcurre hora y media. Me pongo de pie de un salto y voy a cambiarme: elijo unos vaqueros, un suéter y una chaqueta. En ese momento, entra una llamada de Yuri:

—¿Estás lista? Te espero afuera, no quiero quitarme los zapatos.

—Ya voy.

El hecho de que ni siquiera entre a almorzar demuestra que ya comió con alguien, y tengo una fuerte sospecha de quién se trata: Alisa. Los celos se me instalan en el pecho, aunque soy plenamente consciente de que carecen de fundamento. No tengo ningún derecho a sentir celos; Yuri jamás me ha pertenecido. Por otra parte, bien pudo haberse quedado todo el día con ella en lugar de venir a buscarme. Seguramente se trata de otro evento social donde mi presencia es obligatoria. Me pongo unas zapatillas blancas y salgo al jardín. Me acerco al coche, me subo al asiento del copiloto y le dedico una sonrisa ensayada: —¡Hola! ¿A dónde vamos?

—Para empezar, a almorzar a algún sitio. Me muero de hambre —me suelta, dejándome de piedra.

Asiento mientras el coche avanza. Eso significa que no almorzó con Alisa; tal vez ni siquiera tuvieron tiempo para ello. No entiendo por qué dedico tantos pensamientos a esa parejita, cuando es algo que no debería incumbirme en absoluto. Yuri rompe el hielo preguntando:

—¿Qué has hecho hoy?

—Desayuné y luego me dediqué a leer.

—¿A leer? —se extraña, y al instante me doy cuenta de que acabo de levantar otra sospecha innecesaria. Me apresuro a corregirme—: Sí, estuve leyendo publicaciones en las redes sociales.

—Ah, por supuesto —responde, con un matiz de desilusión en la voz.

Nos detenemos frente a un restaurante de comida georgiana. El interior está decorado con motivos nacionales; las paredes exhiben cuadros de montañas imponentes y personas con trajes típicos georgianos. Nos acomodamos en una mesa de madera. Un camarero que luce una pajaja negra en la cabeza se acerca y nos entrega los menús. Yuri ni siquiera se molesta en abrir el folleto y ordena directamente:

—Para nosotros serán khinkali, khachapuri adzhariano, una ensalada de tomates y dos zumos de uva —luego clava sus ojos en mí—, ¿o prefieres otra cosa? Por lo general, esto es lo que siempre solías pedir.

—Está bien así. Confío en tus gustos.

Él asiente, pero noto un brillo astuto en su mirada. El camarero se retira, dejándonos a solas. Yuri interrumpe el silencio incómodo:

—¿Qué tipo de automóviles te gustan?

—No lo sé, la verdad es que nunca me he puesto a pensar en eso.

—Vendí el coche que destrozaste en el accidente. Decidí que no valía la pena repararlo. Me dieron una miseria, claro, pero al menos recuperé algo.

—Lo lamento —bajo la cabeza, sintiéndome culpable—, no recuerdo cómo sucedió.

—Es la primera vez que te muestras preocupada por algo semejante.

Aprieto los labios. He vuelto a olvidar cómo actuaría la verdadera Yuliana; definitivamente soy una pésima actriz. Nos traen la comida. Yuri toma un khinkali por el extremo superior con los dedos, lo eleva hacia su boca, lo voltea con cuidado para morder la masa, bebe el caldo caliente y se come el resto, dejando el nudo de masa en el plato. Intento imitar sus movimientos con torpeza, sintiéndome sumamente observada. Yuri me mira fijamente:

—Prueba la ensalada.

Sigo su consejo con cierta desconfianza. La ensalada de tomates resulta estar exquisita. La como con verdadero gusto, sin percatarme de la chispa de complicidad y burla que baila en los ojos de mi acompañante. Él esboza una media sonrisa:

—¿Está buena?